Танцуй, танцуй, танцуй!

- Значит, это ты убила Майка Мортона в итоге? - уточняет психолог, задумчиво прикусывая кончик ручки и смотря на Зелле, все еще сидящую со скрещенными руками на диване напротив. - В каком-то смысле он был мертв уже давно, - тут же отзывается танцовщица, приподнимаясь и перемещая ладони на свои бедра, смотря настолько спокойно, что Ада готова поклясться, будто видит прямо сейчас отражение остывающего тела Мортона в ее глазах. - Много кто хотел его смерти, вы знали? Действительно, мисс Месмер удалось кое-что выпытать у детектива по поводу личности этого самого загадочного бывшего акробата. Как объяснял господин Кларк совсем недавно - у их труппы было два рассорившихся руководителя, один из которых умер при странных обстоятельствах. Второй же явно был против неожиданного богатства Мортона, заставившего его покинуть труппу. Когда суд оказался безуспешным, тот решил действовать хитрее, подставив чужими руками все случившееся так, что газеты до сих пор спорили был ли причастен богатенький мальчишка к поджогу в тот день. Какая простая и... человеческая причина: деньги, зависть, месть. Его было даже несколько жаль. - Куда бы тебе хотелось пойти после всего этого? Кажется, Маргарет задумалась, наблюдая за тем как сминается в ее пальцах персиковая юбка на коленях. Ответить "никуда" было нельзя, ведь Месмер тут же бы одернула, заставляя вновь повторять весь процесс - так уже было поначалу. Но никуда и правда не хотелось, потому оставалось ответить правду. - Не знаю. Куда-нибудь. Продолжения нет, но Ада и так знает, что та хочет добавить: "главное не назад". Вот только знает ли пациентка, что пути назад уже никогда не будет? Прошлое уходит, оставляя за собой не больше, чем сожаления и знания, разделяя всю жизнь на "до" и "после" в каждый конкретный миг. Маргарет же все еще тонет в прошлом, переживая эти фрагменты вновь и вновь, словно не хватает еще одной детали, чтобы сделать последний шаг. - На следующей неделе... думаю, я не приду, мисс Месмер, - тихо говорит она, вырывая психолога из размышлений, после чего та переводит глаза на часы и поднимается, откладывая в сторону ручку. Сеанс был завершён, Зелле уже начинала собираться, накидывая на плечи тонкий шарф и вновь беря свое светлое пальто. - Думаю, мне лучше. - Ты уже хорошо справляешься, Маргарет, но я бы советовала ещё пару сеансов, - с надеждой продолжает мысль Ада, смотря как тощая угловатая девушка одевается, а затем, распрощавшись, скрывается за дверью. Слова не властны над людскими сердцами, для Месмер не секрет и не открытие, что та, скорее всего, больше не появится на пороге просторного кабинета, не попросит горячий чай, не будет молча сидеть, погруженная в свои мысли. Интересно, а удалось бы ей самой пережить случившееся и остаться человеком? Проходит пара минут и, не выдержав, психолог подходит к окну, украдкой отодвигая пальцами штору и выискивая маленькую светлую фигуру внизу. Та находится не сразу, медленно выходящая из дверей на покрытую грязью и лужами улицу. Явно никуда не торопится, не спешит, да и куда ей? Терпение стало вторым именем танцовщицы. Еще чуть-чуть и вовсе скроется за поворотом, продолжая незримый путь. Через десяток шагов Марджи Зелле останавливается, отшатываясь словно от призрака и роняет снятые перчатки к ногам, прикрывая рот. Ее, кажется, что-то испугало? Или удивило? Ада присматривается, щурясь, куда же направлен взгляд ускользающей пациентки и видит неподалеку неизвестную ей фигуру в длинном бордовом плаще. Они явно знакомы, ведь Зелле не убегает, когда мужчина в маске приближается, аккуратно гладя ее плечи, а затем вовсе заключая в объятья. Субедар? Нет... возможно, тот самый Джокер?.. В дверь раздается стук, и Месмер тихо ругается, отпуская штору и тут же откликаясь, задевая взглядом часы, возвещающие о новом пациенте: - Войдите! В комнате появляется дергающийся высокий парень с растрепанными темными волосами и нервной улыбкой - ее новая проблема, а Марджи в то время исчезала из жизни психолога, пожалуй, навсегда. Оставалось надеяться, что ее путь был в лучшую жизнь. *** Наступающая осень залезала мурашками под одежду, заставляя укутываться в тонкий плащ сильнее: всего пара деревьев вокруг не могла защитить от знобящего ветра. Те тоскливо качали зеленой листвой, мокрой после ночного дождя, словно дрожали. Тоскливая погода, но в ней тоже есть свой шарм. Старенький пьяница могильщик не ошибся - свежий бугор заметно выделялся в ряду, пустой, без памятных украшений, со стандартной тоненькой плиткой, которая раскрошится уже через год. Рука детектива достает платок из кармана пальто и, наклоняясь, тот стирает грязь, размазанную дождем, с вырезанных темных букв, различая на них искомое имя. Сердж. Цветов на горстке перекопанной земли нет, за исключением одной помятой розы, засунутой ножкой в пивную бутылку. Посетитель был совсем недавно, может быть, даже сегодня с утра. Кларк дергает плечами от холода, педантично складывая платок и пряча его обратно в карман, рукой нащупывая в кармане пачку забытых сигарет - сколько бы не пытался бросить, да все бестолку. Закусывая зубами фильтр, детектив вновь запускает ладонь в глубокие карманы, растерянно ища зажигалку, запропастившуюся куда-то, пока не вспоминает, что та осталась на столе в квартире, недалеко от клетки совы. Жаль. Кларк сжимает пальцами сигарету, вынимая изо рта и растерянно смотря на покусанный кончик, пока не чувствует шевеление рядом с собой и звонкий щелчок, сопровождаемый огнем. Тонкая повязка позволяет увидеть невысокий силуэт, отчего дыхание перехватывает, но сигарета-таки вновь касается губ. Илай закуривает, ощущая наполняющий глотку дым, а после выпускает белый клуб с громким довольным выдохом. Завывания ветра - все, что служит им музыкой, пока сигарета не сгорает почти полностью, бросаемая в влажную траву и притаптываемая подошвой. Тревожный вопрос возникает сам, не сдерживаемый светскими беседами про всякую чушь вроде надоевшей погоды. - Был ли мне другом Субедар? - детектив не поворачивается, зная, что собеседник услышит, ведь теперь их не разделяют стенами тайны, лишь одна из которых остается нерешённой. - Не такой уж я актер, как ты себе придумал, Кларк, - Наиб зевает, прикрывая ладонью рот и переводит на могилу возле них взгляд, скрещивая руки на груди. - Что, этот тоже был причастен? В ответ Илай кивает, пряча ладони в карманы и съеживаясь сильнее. Воздух казался тяжелым и сырым, словно вот-вот должен был разразиться дождь. Его клиент всего пару дней назад поведал историю, чьими же руками в итоге был устроен поджог: Джокер прекрасно видел лицо человека, ставшего причиной уродства бедолаги. Картинка сошлась, оставив лишь одну загадку, перед которой детектив сейчас и стоял. Кто в итоге расправился с самим Серджем? - Куда ты потом пойдешь? - Кларк поворачивает голову к облаченному в черное наемнику, и тот пожимает плечами, смотря в землю и пиная подвернувшийся камень в сторону. Звонко ударившись о чью-то ограду, тот отскакивает и безвольно падает на землю. - Куда дорога заведет, лишь бы была работа, - поднимая лицо к сгущающимся тучам, откликается Субедар и как-то равнодушно усмехается. - Знаешь, Кларк, сломанная вещь навсегда будет с дефектом. Остается только приспосабливаться. Илай видит смутные очертания протянутой ему широкой руки через повязку. Той самой руки, что он пожимал уже не раз, - крепкой, мозолистой, сильной, - но в этот раз, пожимая ее в ответ, он точно уверен, чья это рука. Наиб Субедар не полицейский, он не вписывается в рамки закона, но и Кларк лишь частный детектив, задача которого находить истину. Его никто не осудит за дружбу с преступником, пока он сам не расскажет о нем окружающим. Его ладонь выпускают из хватки, и Наиб разворачивается, поправляя на предплечье одной из рук кожаный тяжелый наруч. - Не ломайся никогда, Кларк, - детектив кивает, переминаясь на месте, но не двигаясь с него, пока собеседник поднимает в прощание кисть и аккуратно, но быстро шагает меж оград по хлюпающей сырой земле. Удаляется все дальше и дальше, оставляя Илая в компании молчаливого Серджа. И Кларк почему-то спокойно отпускает наемника, словно чувствуя: они еще встретятся когда-нибудь вновь. Силуэт Субедара становится совсем маленьким, но все еще не теряется, оттого детектив видит и второй, тут же отходящий от забора, стоит первому приблизиться. Высокая фигура присоединяется к Наибу, отвешивая шутливый поклон, и вместе эти двое, облаченные в черное, исчезают все дальше и дальше... Пока что-то мокрое и холодное не падает на щеку Илая. Детектив поднимает глаза наверх, тихо усмехаясь самому себе. Дождь срывается сверху по чуть-чуть, будто пропущенный сквозь марлю, но становится отчего-то безумно легко и приятно. Кажется, что все загадки остались где-то позади, смываемые этим самым дождем. Остался только один шаг, и Кларк разворачивается, покидая последний пункт своего путешествия, чтобы непременно начать новую загадку однажды. Не сейчас...