314. о сигаретах и людях. [три дня дождя].
29 июня 2026 г., 21:00
«И вот опять» — думается Глебу, наблюдающему за алыми лучами солнца, что облизывают стены соседней многоэтажки. Они бликуют на стеклах, перемигиваются, пока могут, пока солнце не поднялось до конца, осветив все вокруг себя.
«Опять один» — думается ему под очередную сигарету без кнопки, что греет пальцы эфемерно, но это ощущается теплее, чем касания людей.
Люди приходят и уходят, касаются и исчезают бесследно, словно растворяются кубики льда в хайболе.
А сигареты всегда с ним — греют карман, опаляют искоркой на кончике, оживая и наполняя лёгкие дымом, дарят бесценную дружбу, никуда не уходя.
Дым заполняет лёгкие, как когда-то чувства заполняли сердце. Раз за разом, вновь и вновь, гормонами по крови, участившимся дыханием сбивая ритм жизни.
А сейчас? Пусто. Только тяжёлый дым на альвеолах лёгких, горький привкус на сухих губах, которые не чувствуют больше других людей, и аккуратная палочка промеж подушечек обнимающих ее пальцев.
День не так плох, если губительная подруга-сигарета снова изящно лежит между пальцев, дружелюбно мигая тлеющим кончиком и заполняя всю пустоту в груди своей тяжестью. Всяко лучше, чем дыра глубиной в океан.
А последняя сигарета в пачке оказывается перевернутой — на счастье, как говорится. Он смотрит на нее долго, прежде чем зажать между губ, зажечь кончик и залипнуть, наблюдая, как она медленно падает с высоты двадцатого этажа, мелькающим все ниже огоньком обещая вернуться
