Депрессия Инка - попытка не умереть

Я не выдержал. Слишком много людей. Слишком много звуков. Слишком много «слишком». Как только учитель отвернулся, я резко встал и вышел. Не сказав ни слова. Я не мог говорить. Я просто… ушёл. Быстро. Рывком. Словно меня вырвало из реальности. Коридор будто сжимался. Стены дрожали. Звук звонка ударил в уши так резко, что я чуть не упал. Иду. Не дышу. Просто ищу… где спрятаться. Туалет. Дальняя дверь. Заходи. Закройся. Замок. Становлюсь на колени у стены. Дрожь. Сердце — как барабан. Руки затекают. Я не чувствую пальцев. Всё тело словно в липкой пелене. Кожа — как будто не моя. Дыхание рвётся, прерывистое, свистящее. Кажется, я сейчас умру. Или сойду с ума. Или оба сразу. > «Слишком громко… слишком… слишком…» Слёзы наворачиваются, хоть я и не хочу. Я не хочу плакать. Я же уже взрослый. Мне нельзя быть слабым. Но я не справляюсь. Я — не справляюсь. > «Зачем я здесь? Кому я нужен? Почему я выжил?» Сжимаю голову руками, утыкаюсь лбом в колени. Хочется исчезнуть. Исчезнуть насовсем. Кто-то постучал. Тихо. Осторожно. Но даже этот звук — как взрыв. — Эй… Инк? Это ты там? Голос. Я его узнал. Это Блу. Тот, что сел рядом. Я молчу. Он не уходит. — Я просто… волновался, — продолжает он. — Ты выбежал. Я подумал… что тебе стало плохо. Шаги. Он садится за дверью. Прямо на пол. Я слышу, как он оседает. — Не знаю, хочешь ли ты слушать. Может, ты вообще не хочешь, чтобы кто-то был рядом. Но… я не могу уйти. Я просто останусь, ладно? Он замолкает. Несколько секунд — тишина. Но не пугающая. Тихая. Почти… тёплая. — Я знаю, мы знакомы всего… сколько, минут пятнадцать? — он снова говорит. Голос дрожит. — Но ты мне уже дорог. Странно, да? Я моргаю. Медленно. Слёзы текут сами. Он продолжает: — Просто… я сам младший в семье. Меня всегда опекали. Чересчур. Все боялись, что я что-нибудь с собой сделаю, что я слабый. И теперь… я не могу иначе. Когда вижу, что кому-то плохо — я... я просто лезу. Потому что знаю, как это, когда за тобой следят каждый день, но ты всё равно один внутри. Я закрываю глаза. Его голос будто стелется по полу и проникает сквозь трещины внутри. — Не запирайся, ладно? Я не буду давить. Просто… если тебе нужно, я здесь. Пока просто здесь. Другой голос. Тихий, но решительный: — Блу? — А, Ген… он тут, — Блу говорит, оборачиваясь. — Он внутри. — Он в порядке? — Паническая атака, думаю… он весь дрожал. Я боялся, что он упадёт. — Прости, что я вмешался, — второй голос стал ближе. — Я просто… не могу пройти мимо, когда кто-то в таком состоянии. > «Незнакомый… кто ты?..» — Это Гено, — говорит Блу мне сквозь дверь. — Он хороший. Правда. Он не будет мешать, если ты не хочешь. Просто волнуется. — Сильно волнуется, — добавляет третий голос. Ровный, почти равнодушный. — Настолько, что дёрнул меня с урока. Хотя, если честно, я тоже начал волноваться, когда увидел, как он тебя ищет с такими глазами. Ты как будто исчез. — Это Рипер, — объясняет Блу. — Он не всегда звучит заботливо… но он пришёл. Он с нами. Если хочешь — мы сядем здесь, снаружи. Просто посидим. Три голоса. Три человека, которые не обязаны были приходить. Один — незнакомец. Второй — сдержанный и тихий. Третий — всё ещё сидит у двери и греет меня своим голосом. > «Я не знаю, что сказать. Я не знаю, как говорить. Но, возможно… я не совсем один.» > Мысленно. > Я думал, никто не придёт. Я думал, что не нужен. Я был уверен, что если исчезну — никто и не заметит. > Но один человек пришёл. Потом ещё двое. И теперь я слышу их за дверью. И… мне чуть легче дышать.