Новое начало

Будни выстроились в жёсткий, монотонный ритм. Как расписание тренировочного или военно-спортивного лагеря, но без команды, без тренеров-инструкторов и без наблюдателей. YouTube-канал рос, набирая по сотне-другой подписчиков в день. Комментариев под видео становилось всё больше, как пчёл в улье: кто благодарил, кто обвинял в использовании приватных читов, кто требовал больше контента. Максим отвечал скупо, кратко, по делу, сохраняя "по приколу" выстроенный им образ загадочного и невероятно умелого парня. Это был его цифровой муравейник, работа в котором перебивала тишину. Но тишина в самой комнате была другая. Она стала ощутимой, почти физической. Пытаясь понять, что же не так, Максим ходил кругами по комнате и осматривался. Мысль родилась сама. – А что, если забабахать ремонт? Нужно было чем-то себя занять, да и эстетический уровень комнаты вырастет - глазу станет куда приятнее. Он закупил краску, штукатурку, длинные полосы дешёвой LED-ленты. Снял старые обои, зашпаклевал трещины, выровнял стены под холодный, ровный белый цвет. По периметру потолка пустил синюю подсветку. Комната преобразилась: подростковый хаос уступил место стерильному, минималистичному пространству оператора. Его обновлённое место для работы. Громов стоял по центру комнаты, уперев руки по бокам и сканировал взглядом её поверхность. С одной стороны - клетка стала современнее, но от этого не перестала быть клеткой. Но с другой - атмосфера стала куда интереснее и приятнее для мозга. Синий свет под потолком отбрасывал резкие тени, делая пространство похожим на кабину пилота в космическом корабле дальнего следования. И каждый вечер, в одно и то же время, он совершал цепочку одних и тех же действий. Запускал TeamSpeak 3. Окно всплывало, подключалось. Список каналов. Список ников. CentraL. An0n1m. empty. BaJlbXaJlJla. Серые. "Был(а) давно". Терпения уже не было - оно сменилось этаким любопытством детектива. Он не просто смотрел на серые иконки. Он щёлкнул правой кнопкой по первой из них - "CentraL" - и выбрал "Информация о пользователе", ругая себя за то, что не сделал этого ранее. Открылось окно. Скудная сводка данных того времени: аватар, ник, возможность написать приватное сообщение. И статистика. Дата регистрации на сервере: 12.11.2012. Последний вход: 12.11.2012, 14:03. Количество входов на сервер: 1. Максим проморгался, прищурился, приблизился к монитору, затем отдалился. "Чё?" Это было… технически возможно. Человек зарегистрировался и больше не заходил. Но чтобы Володя? Да Володя жил в этом TS, не помня слов "мера" и "время"! Он проверил Захара. Дата регистрации: 12.11.2012. Последний вход: 12.11.2012, 14:05. Количество входов: 1. Александра. Дата регистрации: 12.11.2012. Последний вход: 12.11.2012, 14:07. Количество входов: 1. Геннадия. Дата регистрации: 12.11.2012. Последний вход: 12.11.2012, 14:10. Количество входов: 1. Одно и то же число. Одно и то же время с разницей в считанные минуты. Ровно один вход. Никогда - больше. Не "5 минут назад", не "вчера". Эти странички были не просто неактивными. Они были мёртвыми, подобием капсул времени, коллективно запечатанных в один конкретный день. Как будто их цифровые тени были созданы, записаны в базу данных сервера и навсегда заморожены, без оставления любой возможности на оживление. Это уже не могло считаться случайностью или их личным выбором. Это была аномалия. Нарушение не некого социального договора между друзьями, а самой ткани его воспоминаний. В его 2013 они уже вовсю тусовались здесь, смеялись, ругались, планировали. В этом 2013 они словно никогда и не существовали на этом сервере по-настоящему. Была лишь формальная регистрация, после которой - цифровое небытие. Что-то среднее между дежавю и кошмаром, пришедшее из подкорка, сжало виски. Он откинулся от монитора, уставившись в синюю подсветку на потолке. Его рациональный ум, отточенный на анализе тактик и статистики, начал складывать пазл, который с каждым подложенным элементом казался всё более странным. Он вернулся в прошлое не просто так. Он вернулся один. Со всей памятью, со всеми навыками. А они… они были призраками, причём, цифровыми. Связи не было. Реальность, в которую он попал, не была точной копией его юности. Это была её стерильная, пустая копия. И в центре этой пустоты - он. Как актёр заброшенного театра. Макс вернулся к одной мысли. "Это - не подарок, это экзамен". Вызов, брошенный самой реальностью, можно было собрать в один тезис: "Ты добился всего со своими товарищами, с командой. А чего ты стоишь в одиночку? Кто ты? Чемпион? Или просто часть механизма под названием LiberioN?" В голове что-то щёлкнуло. Не страх. Не тоска. Сначала - всепоглощающая, чёрная ярость. Гнев на эту слепую, бездушную систему, будь то судьба, время или что-то ещё, что посмело усомниться в нём. Потом ярость сменилась тем самым чувством, которого он ждал всё последнее время - спортивной злостью. Адреналином вызова. Его лицо, освещённое снизу монитором, исказила не улыбка, а плотно сжатая челюсть - оскал бойца, которому только что указали на его мнимую слабость. – Хорошо. – прошипел он в тишину. Я тебе, бл*ть, покажу, кто я есть и чего стою в соло. Сейчас всё сообщество - моя песочница. Жди. – он выдал злостную тираду в пустоту, не понимая, зачем вообще это нужно было делать. Но злость перевешивала здравый смысл, даже если вышеописанный довод был его собственным. Он резко развернулся к клавиатуре. TeamSpeak был закрыт одним точным кликом. На смену ему всплыл клиент Faceit. За неделю размеренной, почти ленивой игры он поднялся до 9-го уровня. 1924 эло. Для этого мира - невероятная скорость. Для него - прогулка. – Лёгкая прогулка закончилась, сейчас вы будете страдать. Он щёлкнул по кнопке "Поиск матча". Система начала подбирать противников. Громов откинулся на стуле, сложив руки на животе. Взгляд был прикован к экрану, но он видел в пикселях не интерфейс. Он видел лицо этого абстрактного "Вызова". Видел серые иконки в TeamSpeak. Видел пустоту, которая сомневалась в нём. – Наблюдай. – выдавил он в довершение. На экране загорелось уведомление: "Матч найден. Подтвердите вход." Максим нажал "Принять". Карта - de_nuke. Разминка, ожидание, закуп. Привычная проверка голосового чата - хотя он все равно играет в свою игру, информацию его "беспомощным болванчикам" всё-таки надо было давать. Он вспомнил комментарий от одного пользователя Tik Tok, что когда-то увидел под роликом про Faceit. Текст гласил: "До 3к эло - не игрок". И Макс ему безоговорочно верил. А тех самых "3к эло" не было пока видно даже на горизонте. И ведь он играл сейчас не только ради них - он играл, чтобы доказать пустоте, что она ошибается. И в этом был новый, извращённый, единственный доступный ему вкус. *** Клиент Faceit гудел тихим, деловым шумом. Статистика на экране говорила сама за себя, но Максим всё равно анализировал её каждый раз. Ник: ar1se Уровень: 10 (2198 ELO) Игровое время: 147 часов Win Rate: 100% ... и несколько других строчек статистики. Сто сорок семь часов. Смешная цифра, матчей мало, опыт... – Так, стоп. Он только заметил важную деталь - его аккаунт развивался с нуля. Насколько он помнил, к моменту 2013 года, в котором он оказался, он уже играл, как минимум, полгода. А тут - нулевой аккаунт, который только подтверждает аномалию. Но... сейчас это уже было неважно. Лобби собралось быстро. Карта - de_inferno. Он занял позицию в списке вторым. Голосовой чат ожил. – Всем здарова, залетаем, не проёб*ваем, – раздался первым хрипловатый голос с ником KvassMan. – Где наш кэп? – Я каптан, я каптан! – тут же перебил более юный, визгливый тембр — MLG_Prosha. – Я гоняю инферну, знаю все смоки, отвечаю. У меня тут гайд от... ээ... в общем, просто знаю. Тихий вздох. Потом женский голос, спокойный и усталый: – Я буду играть опорой на B. Могу саппорт на себя взять. – ник: "alice_wonder." – Пятый наш где? А, ar1se. Чел, часов 150, винрейт 100? Читер, бля? — это снова KvassMan. Максим включил микрофон. Его голос, всё ещё лишённый привычной хрипоты, звучал нарочито ровно и бесцветно. – Я не софт. Держу мид и бойлер, нужен тип на апы. Флешек у мида мне скиньте. В чате повисла пауза. Его тон не оставлял пространства для дискуссий. Это было утверждение, а не предложение. Сначала раздался низкий, глубокий мужской голос. – Я апсы на себя возьму. – это молвил до сих пор молчавший "пятый" - 1mmoRtaL. – Ого, командир... — фыркнул MLG_Prosha. — Ладно, посмотрим на твой 100% винрейт. Пистолетный раунд за сторону защиты. Пара кликов закупа - USP, киты и подобранные флешки. ar1se занимает мид с левой стороны рёбер - стандартная, предсказуемая позиция для этого уровня. Но его взгляд был устремлён не в ту сторону, откуда ждали атаки. Он сделал стрейф и упёрся в стенку - слушал, собирал инфу. На А - тихо. Походу, сюда никто не собирался идти. Или... один шаг на длине, по направлению к пленту В. Затем - раскид гранат и громкий топот по всему банану. Вся информация, которую давали союзники, складывалась в пазл. – Идут В на ноге, это фулл В залёт! – закричал KvassMan. Максим не двинулся с места. Он видел на мини-карте: атака на В вялая, сторона атаки будто не торопилась занимать выгодные позиции по таймингам. – Это фейк, они на А, – сказал он спокойно в микрофон. – Двое минимум. Может, трое. Его проигнорировали. Вся команда, кроме 1mmoRtaL, которому было неудобно покидать апартаменты, рванула на В. Через секунду раздался взрыв гранаты в апах, а затем и крики в голосовом чате, среди которых выделился тот же низкий голос: – На мне двойка, я лоу. Зайдя на шифте в бойлер, Максим краем глаза зацепил киллфид: 1mmoRtaL -> hvh Feechka + z3nder -> 💀 1mmoRtaL Но Громов, даже услышав поджим с мида, сначала пропустил оппонентов подальше, а затем просто зашёл им в спину. Два тапа, тихие, свистящие выстрелы. ar1se -> 💀 Feechka ar1se -> 💀 z3nder Затем - резкий поворот на 90° влево - и завершающий раунд клик. ar1se -> 💀 soloway В чате воцарилась тишина. – Чего...? – выдавил наконец MLG_Prosha. – Мозг иногда включать надо, – с досадой, тихо ответил ar1se. Матч покатился дальше, как тяжёлый вагон под уклон. Громов, поняв, как с этой экосистемой работать, не говорил лишних слов. Только краткие, чёткие коллы, определявшие тактику на раунд. Сначала его игнорировали, потом начали слушать. Его предсказания сбывались с пугающей точностью. Его дуэли заканчивались в его пользу с минимальным расходом хп. Он не делал невероятных хайлайтов, не брал гениальных клатчей и не ставил головы в прыжке через всю карту. Он просто появлялся в нужном месте в нужное время и уверенно выполнял свою работу. К концу первой половины счёт был 12:3 в их пользу. Личная статистика Максима была отличной, но не выдающейся: 23-2-5. ADR - 142. Гарантированное убийство одного и ранение второго каждый раунд. Вторая половина. Их атака. Здесь он превратился в коллера, даже не желая того. Его простые команды - "Бросаем смоки мид и идём А через апы, "Холдим А, заходим В через банан" - работали беспрекословно. Противники были в ступоре. Их привычные схемы защиты рассыпались, как карточные домики, перед человеком, который знал каждую их слабость ещё до того, как они сами её осознавали. Финальный раунд. ar1se с AK шёл первым на зачистку В-сайта. Он вошёл под двойку смоков, сделанных командой, и выдал три коротких очереди. Два хедшота. Третий игрок, увидев тела упавших на плитки товарищей, зажался, но успел вовремя отступить и провести превентивны огонь. Уверенный в себе Громов попал под спрей, но уже зашедшие через перетяжку в церковь товарищи по команде доиграли раунд. Матч окончен. 16:4. Послеигровой экран замер, подводя итоги. Максим откинулся на стуле, безразлично смотря на монитор в синем свете LED-лент. Team MLG_Prosha: | K | А | D | • ar1se: 34 / 3 / 8 / 151 ADR • 1mmoRtaL: 15 / 5 / 6 / 84 ADR • KvassMan: 10 / 0 / 9 / 65 ADR • alice_wonder: 9 / 2 / 2 / 54 ADR • MLG_Prosha: 8 / 7 / 10 / 42 ADR Team Top1_Miracle: • Top1_Miracle: 14 / 4 / 12 / 88 ADR • z3nder: 10 / 1 / 16 / 69 ADR • hvh: 9 / 4 / 16 / 60 ADR • Feechka: 5 / 2 / 16 / 39 ADR • soloway: 4 / 0 / 16 / 30 ADR В голосовом чате взорвалось. – ar1se, машина, еб*ть! – кричал KvassMan. – Где ты играл раньше? Полетели в пати! – Сорян за начало, – быстро пробормотал MLG_Prosha. – Я не понял сразу... Ты про? Ты точно про? Даже спокойная alice_wonder не удержалась: – Спасибо за игру. Такое чувство, что играл не с нами, а за нас. Максим уткнулся в экран и некоторое время молчал, будто погрузившись в дремоту с открытыми глазами. А потом с неизменным тоном проговорил: – Пасиб, ребят. Удачи в катках. 1mmoRtaL'y - отдельный респект. Он вышел из лобби, не дожидаясь ответов. Окно Faceit закрылось. В комнате снова воцарилась тишина, нарушаемая лишь гудением компьютера и едва слышным гулом ночного города за окном. Он поднял взгляд на потолок, на холодную синюю линию света. Статистика матча горела у него перед глазами. 34 на 8. Результат хороший, считай, отбил показатель AVG. Но в его груди не было ни капли тепла, ни грамма удовлетворения. Была лишь пустота, ещё более глубокая, чем та, что была после матча. Потому что этот матч, как и все предыдущие, лишь подтверждал его гипотезу. Он был один на необитаемом острове своего мастерства. И эти восторженные крики случайных попутчиков были лишь криками аборигенов, увидевших падающую с неба молнию. Они восхищались явлением, не понимая его сути. Он закрыл глаза. Внутри, на фоне цифр и графиков, всплыли четыре серых иконки. "Был(а) давно". Вызов, брошенный пустотой, всё ещё висел в воздухе. – Недосягаемая вершина для них, – прошептал он в пустоту, – и еб*чая лестница в никуда для меня. Он снова открыл глаза. Взгляд был расфокусированным, направленным в одну, известную только ему точку. Он доказал, что может доминировать один. Теперь нужно было понять, что делать с этой победой. "Или как заставить эту пустоту ответить за свои слова..." – дополнил мозг на автопилоте.