Кто из нас?

      Сознание возвращалось медленно, как сквозь толщу воды. Сначала звуки- где-то далеко гудел кондиционер, монотонно, усыпляюще, за окном кричали чайки, ссорясь из-за добычи, внизу кто-то передвигал мебель, грохоча и матерясь. Потом ощущения- шея затекла, спина занемела, под щекой что-то шуршало. Бумага. Она уснула на бумагах.       Какаши открыла глаза. В кабинете было серо- утро только начиналось, солнце ещё не пробилось сквозь плотные шторы, которые она забыла задёрнуть после вчерашней суеты. Голова гудела, во рту пересохло, всё тело ломило от неудобной позы. Она хотела выпрямиться, потянуться, размять затёкшую шею- и тут почувствовала тяжесть на плечах.       Что-то тёплое, большое, тяжёлое лежало на её плечах, сползая на спину. Она опустила взгляд и увидела ткань- тёмную, грубую, с потёртыми локтями. Пиджак. Мужской пиджак. Она нахмурилась, потянула его за край, поднесла к лицу.       Запах. Табак, порох, мужской одеколон с нотками кожи и можжевельника. Его запах. Тот самый, который она вдыхала всякий раз, когда он стоял рядом, когда проходил мимо, когда наклонялся к ней. Запах, который она ловила в его спальне, когда приезжала в первый раз. Запах, который теперь въелся в её память, как в эти волокна.       Память вернулась рывком, как удар под дых. Вчера. Как он пришёл в клуб, хромой, виноватый, с надеждой в глазах- такой огромный и такой беспомощный одновременно. Как молча собирал осколки, пока она смотрела на него с верхнего этажа, сжимая подоконник. Как она спустилась, взяла вторую метлу, и они убирали вместе- молча, бок о бок, иногда касаясь руками, и оба делали вид, что не замечают. Как она работала с бумагами, а он сидел в кресле у стены. Как она уснула, уронив голову на руки, уставшая до предела, до онемения. Как он, должно быть, встал, подошёл, накинул свой пиджак...       Она сидела, не двигаясь, сжимая в руках тёплую ткань. В голове было пусто и шумно одновременно, как в комнате, где только что погасили свет после долгой вечеринки. Она помнила, как перед тем, как провалиться в сон, на границе сознания и забытья, почувствовала, что кто-то накрывает её плечи. В какой-то момент она уловила его дыхание, его осторожные движения, почти неслышные. Как он поправил пиджак, чтобы не соскользнул. Как замер на секунду, глядя на неё- она чувствовала этот взгляд даже сквозь закрытые веки. Как хотел, наверное, коснуться, но не решился. А потом он ушёл. Тихо, почти беззвучно, чтобы не разбудить.       Какаши медленно поднялась, разминая затёкшие ноги. Пиджак соскользнул со спинки стула, она подхватила его, не давая упасть. Повесила на спинку, отступила на шаг, рассматривая.       Он был старым. Потёртые локти- от того, что он часто опирался ими на стол, читая документы, или просто сидел, задумавшись. Немного обтрепанные манжеты- наверное, привычка закатывать рукава, когда работал с бумагами или чистил оружие. На плече- маленькое пятно, которое не отстиралось до конца, может, кофе, может, кровь. На левом рукаве она заметила аккуратную заплатку- кто-то зашил разрез от ножа или осколка. Дорогая ткань, хороший покрой, но вещь явно носилась долго, пережила многое. Как и он сам.       Она протянула руку, коснулась рукава пальцами. Ткань была мягкой от времени, хранила тепло его тела. И запах- этот запах въелся в волокна, стал частью пиджака, его второй кожей. Она вдруг поняла, что хочет надеть его. Сейчас. Прямо сейчас. Просто чтобы почувствовать, каково это- быть укутанной в его вещь, в его запах, в его тепло. -Дура,- прошептала она себе, но руки уже поднимали пиджак, накидывали на плечи.       Он был огромен на ней- рукава свисали ниже пальцев, полы доходили почти до колен. Она запахнулась в него, как в одеяло, прижала ворот к щеке, вдыхая. И замерла. Внутри разливалось что-то тёплое, незнакомое, пугающее. Она стояла посреди своего кабинета, в его пиджаке, и боялась пошевелиться, боялась признаться себе, что ей хорошо.       Внизу кто-то громко засмеялся, где-то загудел подъёмник- рабочие приступили к ремонту. Реальность ворвалась в её маленький мир, разбила его на осколки. Какаши вздохнула, стянула пиджак, аккуратно сложила. Посмотрела на него. Надо вернуть. Сегодня же.       Она посмотрела на телефон. Экран был тёмным. Она взяла его, нажала на кнопку. Сообщений не было. Звонков не было. Но она знала, что он ждёт. Знает, что она проснулась. Ждёт. Не звонит, не пишет- даёт ей время. Уважает её право самой сделать первый шаг.       Она набрала номер. Длинные гудки. Один, второй, третий. Потом его голос- хриплый, взволнованный, будто он бежал к телефону: -"Алло?" -Ты..,- она запнулась, не зная, что сказать. В горле пересохло- Твой пиджак у меня. -"Знаю,- он усмехнулся- Я его специально оставил. Повод тебя увидеть".       Она фыркнула, но в голосе не было злости. Скорее- то самое тепло, которое она пыталась спрятать. -Приезжай забирать. -"Не могу. Нога болит",- голос его звучал слишком бодро для человека, который жалуется на боль. -Симулянт. -"Симулянт,- признался он легко- Но ты всё равно приезжай. Я тебя покормлю".       Она хотела отказаться. Хотела сказать, что дел много, что некогда, что бумаги ждут, что она не может бросить всё и поехать к нему, как девчонка на первое свидание. Но вместо этого услышала свой голос, сказавший: -Ладно. Во сколько? -"Через час. Я встречу".       Она сбросила звонок и долго смотрела на телефон, не веря себе. Что она делает? Зачем она туда едет? Чтобы отдать пиджак, который можно было отправить с кем-нибудь из охраны? Чтобы поесть, когда в клубе полно еды? Она искала оправдания, не находила и понимала, что они ей не нужны. Она просто хочет его увидеть.       Через час она стояла у ворот особняка. В руках- его пиджак, аккуратно сложенный, как драгоценность. На ней- строгие чёрные брюки, простая шёлковая блуза, волосы распущены и слегка вьются от влажного воздуха. Без косметики. Она специально не красилась- не хотела, чтобы он подумал, что она старается. Хотя старалась. Выбирала, что надеть, стояла перед зеркалом, снимала и надевала снова. В итоге остановилась на том, в чём чувствовала себя собой.       Охранник у ворот узнал её, открыл без вопросов. Кивнул уважительно. Она прошла по дорожке к дому, мимо аккуратных клумб, которые, видимо, содержал садовник- сам Наруто вряд ли бы занимался цветами. И увидела его.       Он стоял на крыльце, опираясь на трость, и улыбался. Так широко, по-дурацки, как улыбаются дети, получившие долгожданный подарок. На нём была простая футболка, джинсы, волосы чуть влажные- видимо, только что из душа. Нога перемотана бинтом, под футболкой угадываются татуировки. -Привет,- сказал он. -Привет,- она протянула пиджак- Держи.       Он взял, посмотрел на него, потом снова на неё. На её волосы, на её лицо, на её руки. Смотрел так, будто видел впервые, будто боялся упустить деталь. -Оставь себе,- сказал он, возвращая пиджак обратно. -Что? -Оставь,- он улыбнулся- Мне нравится, когда ты в нём.       Она хотела возразить, сказать, что не нуждается в его вещах, что у неё есть свои, что это глупо. Но слова застряли в горле. Потому что ей тоже нравилось. Нравилось, как пахнет ткань, как рукава закрывают пальцы, как он становится её убежищем. -Заходи,- сказал он, открывая дверь- Я приготовил ужин.       Она подняла бровь. -Ты? Готовил? -А что?- он обиженно надул губы, и это было так нелепо на его суровом лице, что она чуть не улыбнулась- Я умею. -Умеешь? Или пытаешься? -Пойдёшь- увидишь.       Он развернулся и зашёл в дом, придерживая дверь. Она вошла следом, сжимая пиджак в руках и оглядываясь. В холле было чисто, пахло деревом, полиролью и чем-то.. вкусным? Определённо чем-то, что готовилось на кухне. Запах жареного мяса, сливок, сыра. Наруто повёл её через холл, мимо лестницы на второй этаж, в коридор, ведущий на кухню. -Дом у тебя.. большой,- сказала она, чтобы что-то сказать. -Да. Но пустой. Я здесь почти не бываю. Сплю, и всё. Но сейчас.. сейчас чаще. -Из-за ноги?       Он остановился, обернулся. Посмотрел на неё долгим взглядом. -Из-за тебя.       Она отвела глаза, почувствовав, как щёки заливает румянец. Он усмехнулся и пошёл дальше, не настаивая.       Кухня оказалась огромной- как и всё в этом доме. Дорогая техника из нержавейки, гранитные столешницы тёмно-серого цвета, длинный стол из массива тёмного дерева, рассчитанный на двенадцать персон. Но на плите что-то шипело, из кастрюли поднимался пар, и на разделочной доске лежали остатки ингредиентов: кусочки панчетты, тёртый пармезан, яичные желтки в отдельной миске, прикрытые плёнкой. Рядом- стейки, приправленные и оставленные доходить при комнатной температуре. Картина была такой домашней, такой непривычной для этого места, что Какаши замерла на пороге. -Проходи,- сказал Наруто, подходя к плите и помешивая что-то в кастрюле- Садись. Сейчас будет готово.       Она села за стол, наблюдая за ним. Он хромал, но двигался уверенно, ловко управляясь с кастрюлями и сковородками. Она видела, как он старается- неспешно, сосредоточенно, как будто от этого зависело что-то важное. Как проверяет готовность соуса, как пробует макароны, как переворачивает стейки, морщась от боли в ноге. -Что готовишь?- спросила она. -Карбонара и стейк,- ответил он, не оборачиваясь- Ну, типа. -Типа? -Рецепт нашёл в интернете,- он почесал затылок, смущаясь- Думал, будет сложно, а оказалось..,- он замялся- Ну, не так чтобы просто.       Она улыбнулась, но он не видел. Потом он повернулся с двумя тарелками, поставил перед ней. Стейк выглядел.. своеобразно. С одной стороны подгорел до черноты, с другой- почти сырой, с прожилками крови. Карбонара напоминала скорее омлет с макаронами, чем итальянское блюдо- соус свернулся, яйца взялись хлопьями. Но пахло вкусно. И старание чувствовалось. Чувствовалось в каждом движении, в каждом взгляде, в том, как он смотрел на неё, ожидая оценки.       Он сел напротив, смотрел на неё с надеждой, и эта надежда была такой искренней, такой детской, что у неё кольнуло в груди. -Ну как?- спросил он, когда она взяла вилку.       Она отрезала кусочек стейка, прожевала. Мясо было жестковатым, пересоленным снаружи и почти пресным внутри. Не ужасно. Но и не хорошо. -Съедобно,- сказала она.       Он выдохнул с таким облегчением, будто только что защитил диссертацию. -Слава богу. Я боялся, ты выплюнешь. -Я не настолько капризная. -Ну да,- он улыбнулся- Просто.. я хотел, чтобы тебе понравилось.       Она молча ела, слушая, как он рассказывает о том, как выбирал мясо на рынке, как смотрел видео с рецептами, как чуть не спалил кухню, когда разогревал масло. Говорил много, быстро, будто боялся, что она уйдёт, не дослушав. А она сидела, ела его стряпню, пила вино и слушала его голос- низкий, немного хриплый, такой живой. И чувствовала, как внутри разливается тепло. То самое, которое она так долго гнала. Которое пугало её больше, чем пули Акацуки. -Покажешь дом?- спросила она, когда они закончили ужинать.       Он удивился, обрадовался, вскочил, чуть не упав, и протянул ей руку. -Пойдём.       Она взялась за его руку- широкую, тёплую, с мозолистыми пальцами- и они пошли. Он показывал ей комнату за комнатой. Свою спальню- огромную, с тёмной мебелью из дуба, с его запахом, въевшимся в простыни. Она старалась не смотреть на кровать, но краем глаза всё равно видела- широкую, с тёмным бельём, на которой она когда-то лежала в его объятиях. Гостиную- с большим диваном, огромным телевизором во всю стену, стойкой для оружия, которую он поспешно прикрыл пледом, когда заметил её взгляд. Библиотеку. -У тебя есть библиотека?- спросила она, остановившись на пороге.       Он смутился. Она заметила, как его уши покраснели. -Ну.. да. Отец собирал. Он любил книги. Я почти не читаю. Но книги жалко выкидывать.       Она прошла вдоль стеллажей, водя пальцами по корешкам. Кожаные переплёты, золотые буквы, старые тома с выцветшими страницами. Классика, история, какие-то справочники, детективы. И вдруг- сборник стихов. Она вытащила его, открыла наугад. -Это не отца,- сказал Наруто тихо. Он стоял в дверях, прислонившись к косяку- Это я купил. Когда...       Он замолчал. Она ждала. -Когда понял, что не могу перестать думать о тебе,- голос его звучал ровно, но в нём было что-то такое, от чего у неё перехватило дыхание- Начал читать стихи, искал слова. Чтобы понять, что со мной происходит. Не нашёл.       Она медленно закрыла книгу, поставила на место. Провела пальцами по корешку, чувствуя шершавую ткань переплёта. Не обернулась. -Пойдём.. дальше?- спросила она, и голос её прозвучал хрипло. -Да. Я хочу показать тебе кое-что.       Он взял её за руку и повёл наверх, по узкой лестнице с железными перилами, к двери, ведущей на крышу. Там было прохладно. Ветер с порта доносил запах моря, соли, водорослей и уходящих кораблей. Город внизу сверкал огнями- миллионами маленьких огоньков, которые тянулись до самого горизонта, переливались, дрожали, как живое существо. А над ними- небо, чёрное, бездонное, усыпанное звёздами, которые здесь, вдали от городской суеты, казались ярче, крупнее, ближе.       Какаши замерла на пороге, глядя на эту картину. Ветер трепал её волосы, бросал на лицо, путал пряди. Она не убирала их. -Красиво,- выдохнула она. -Ага,- он стоял рядом, смотрел на неё- Я часто сюда прихожу, когда не спится. Думаю. -О чём? -О тебе.       Она повернулась к нему. В её глазах было что-то новое- не привычная защитная холодность. Что-то настоящее, живое. -Можно?- спросил он тихо. -Что?       Он шагнул ближе, обнял её со спины. Осторожно, давая возможность отстраниться, давая время сказать "нет". Положил лоб на её плечо, прижался щекой к её шее, чувствуя, как бьётся её пульс. Она стояла, руки по швам, напряжённая, как струна. Пальцы её вцепились в ткань собственных брюк. -Я хочу.. чтобы ты была здесь,- сказал он тихо, почти шёпотом, и его дыхание коснулось её кожи- Всегда. -Ты.. о чём?- голос её дрогнул. -Просто я.. хочу,- он не стал договаривать. Не время. Слишком рано, слишком страшно, слишком ново- Просто хочу, чтобы ты была рядом.       Она молчала. Долго. Он чувствовал, как бьётся её сердце- часто, неровно, как птица в клетке. Чувствовал, как напряжены её плечи, как она замерла, не зная, что делать, как борется с собой. Каждый её вздох отдавался в его груди.       А потом она выдохнула. Медленно, тяжело, будто отпуская что-то, что держала внутри. Плечи её опустились, спина расслабилась, пальцы разжались. Она подняла руку, накрыла его ладони, лежащие на её животе. Её пальцы были прохладными, но не дрожали. Она не отстранялась.       Они стояли так долго. Глядя на огни города, на звёзды, на бесконечное небо, которое, казалось, было только для них. Молчали. И это молчание было громче любых слов, которые они могли бы сказать. -Замёрзла?- спросил он наконец. -Немного,- она чуть повела плечами. -Пойдём вниз. Я согрею.       Она усмехнулась, но не убрала его руки. -Самоуверенно. -Попытка не пытка.       Она всё же убрала его руки, повернулась, посмотрела на него. -Спасибо за ужин,- сказала она. -Пожалуйста. -И за.. экскурсию. -Всегда пожалуйста.       Она прошла мимо него к двери и ушла вниз, оставив его на крыше, с ветром, звёздами и этой странной, тёплой надеждой, которая никак не хотела умирать.       Он спустился через несколько минут. Она стояла в холле, уже в пальто, ждала. -Отвезти тебя?- спросил он. -Нет, я на машине,- она помолчала, глядя на него- Иди, отдохни. Нога же болит. -Не очень. -Ты врёшь. -Вру,- усмехнулся он- Но тебя это не останавливает.       Она открыла дверь, вышла на крыльцо. Наруто пошёл за ней, остановился на пороге. -Какаши..,- позвал он.       Она обернулась. -Приедешь ещё.. как-нибудь?       Она помолчала. Ветер трепал её волосы, бросал на лицо. -Зачем?- спросила она, и в этом коротком слове было столько всего- и надежда, и страх, и вопрос, который она боялась задать. -Я приготовлю что-нибудь ещё,- он улыбнулся, стараясь, чтобы голос звучал легко- Получше, чем сегодня.       Она улыбнулась. -Посмотрим.       И ушла, не оборачиваясь. Но он видел, как её шаги стали легче, как она почти летела по дорожке к воротам, как свет фонарей золотил её пепельные волосы. И чувствовал, что внутри у него разливается что-то огромное, тёплое, живое. Что-то, что он никогда не чувствовал раньше. Она вернётся. Он знал. И готов был ждать сколько угодно.