Подписка на твоё сердце

            Днём. Квартира Макса. Лондон.       Макс Ферстаппен сидел на своём игровом кресле, но стрима не было. Экран монитора светился синим светом рабочего стола. Камера выключена. Микрофон молчит.       Впервые за долгое время он не знал, во что играть.       Не потому, что не было выбора. А потому, что мысли были в другом месте.       — Ты уже час сидишь и смотришь в одну точку, — сказал Ландо Норрис, вваливаясь в комнату с чипсами и наглой улыбкой. Ландо был его лучшим другом и коллегой по стриминговому цеху — такой же популярный, но в сто раз более хаотичный. — Ты заболел? У тебя температура? Ты случайно не стал нормальным человеком?       — Отстань, — буркнул Макс, не отрывая взгляда от монитора.       — О, это серьёзно, — Ландо рухнул на диван, закинул ноги на подлокотник. — Рассказывай.       — Нечего рассказывать.       — Макс. Я знаю тебя с тех пор, как ты набрал первые сто подписчиков. Ты сейчас выглядишь так же, как когда впервые получил донат на тысячу фунтов и не знал, что сказать. Рассказывай.       Макс вздохнул. Почесал затылок. Потом открыл папку на рабочем столе.       — Помнишь LeClercFan77?       Ландо прищурился.       — Твой тот странный богатый фанат, который донатит по двести фунтов и всегда пишет что-то милое?       — Он не странный. Он просто… щедрый.       — И анонимный. Ты пытался найти его соцсети?       — Да.       — И?       — Ничего. Ни одной. Ни твиттера, ни инстаграма, ни даже дискорда. Только аккаунт на Твиче, созданный полгода назад. Ни одного стрима. Ни одной подписки, кроме меня.       Ландо присвистнул.       — Одинокий волк. Или… — он замер. — Или тот, кому есть что скрывать.       Макс повернулся к нему.       — Что ты имеешь в виду?       — Ну, знаешь. Иногда люди не светят лицом, потому что их лицо слишком известное. Или слишком опасное. Или… — Ландо задумался. — Или они не хотят, чтобы их связали с кем-то вроде тебя.       — С кем-то вроде меня?       — Стример. Геймер. Не самый гламурный образ для некоторых кругов.       Макс замолчал.       Он думал об этом. Часто. Слишком часто.       LeClercFan77 появился полгода назад. Первый донат — 50 фунтов, сообщение: «Ты невероятный. Спасибо за этот вечер». Макс тогда только закончил тяжёлый стрим, был вымотан и зол на себя за то, что не мог пройти уровень. И вдруг — этот тёплый, простой текст. Без требований. Без «женись на мне». Без «посмотри на мою грудь». Просто… благодарность.       Макс сохранил скриншот.       С тех пор LeClercFan77 появлялся почти на каждом стриме. Не всегда донатил, но всегда был в чате. Писал подбадривающие сообщения. Смеялся над шутками. Иногда задавал вопросы об игре — умные, не глупые.       А когда донатил — всегда щедро. 100, 200, иногда 500 фунтов.       Макс пытался найти его. Правда пытался. Но в интернете не было ничего. Ни следа. Ни фотографии. Ни настоящего имени.       Только никнейм. LeClercFan77.       — Может, это фанат гонок? — предположил Ландо, жуя чипсы. — LeClerc — это же фамилия того гонщика? Шарля… как его?       — Леклер, — автоматически ответил Макс.       — Точно. Монегаск. Красивый. Тот, который снимается в кино теперь?       — Он актёр, — поправил Макс. — У него было несколько ролей в последние годы. Драмы, боевики. Говорят, он очень талантливый.       — О, ты следишь за ним? — Ландо поднял бровь.       — Я просто знаю, кто это. Все знают, кто это.       — Не все. Я вот, например, не смотрел ни одного его фильма.       — Ты не смотрел ни одного фильма вообще, кроме «Шрека».       — «Шрек» — шедевр, не смей.       Макс усмехнулся, но мысли снова вернулись к LeClercFan77.       — Что, если он действительно скрывается, потому что ему есть что терять? — тихо сказал он. — Что, если он… известный?       — Тогда он обязательно ошибётся рано или поздно, — пожал плечами Ландо. — Все ошибаются. Запостит что-то не с того аккаунта. Или забудет выключить геолокацию. Или случайно попадёт в кадр.       Макс кивнул.       — Я просто… хочу его поблагодарить. Лично. Сказать, что это много значит для меня. Что он не просто донат. Он… он как друг. Которого я никогда не видел.       Ландо замолчал. Посмотрел на Макса серьёзно — так редко, что это напугало бы любого, кто знал их обоих.       — Ты влюблён в него? — спросил Ландо.       Макс резко повернулся.       — Что? Нет. С чего ты взял?       — Потому что ты говоришь о нём так, как я говорю о пицце. А я очень сильно люблю пиццу.       — Это другое.       — Это вообще не другое, но ладно. — Ландо встал, отряхнул крошки с джинсов. — Знаешь что? Выходи гулять. Подыши воздухом. Перестань пялиться в монитор. Может, твой тайный фанат как раз ждёт тебя за углом.       Макс фыркнул.       — За углом.       — А почему нет? Лондон большой. Но судьба иногда работает как скрипт в плохом романе.       Ландо ушёл, оставив Макса одного.       Макс ещё раз открыл профиль LeClercFan77. Пустая аватарка. Ноль информации. Только дата регистрации — ровно шесть месяцев назад.       — Кто же ты? — прошептал Макс в пустоту.       Он не знал, что ответ уже шёл к нему.