Последствия

Чайльд заметил это случайно. Панталоне был сегодня был обычным: писал отчеты, изредка спрашивая какие-то финансовые моменты со стороны Одиннадцатого Предвестника. В руках только перо. Маска со стола была убрана, ровно как и перчатка Дотторе с его руки. «Скорбь прошла?» — думалось Тарталье, пока один из прислуг Панталоне не вошел в кабинет. — Господин Делец, вы на днях просили купить сигареты, — сказал прислуга, оставляя пачку перед ним. — Поставка задержалась, привезли только сейчас. Панталоне посмотрел на пачку, потом на прислугу. Взял сигареты и убрал в ящик стола. — Спасибо, но я не курю, — Панталоне улыбнулся и продолжил корпеть над бумагами. Слуга стоял, поглядывая то на Чайльда — который тоже был удивлен заявлением, — то на Панталоне. Кивнув, то ушел, оставив обоих Предвестников наедине. — В каком смысле не куришь? — со смешком спросил Тарталья, надеясь, что Панталоне разыгрывал своего прислугу. — Ты с этими сигаретами возишься сколько я себя помню. Делец посмотрел на Чайльда в недоумении, переваривая информацию. — В прямом, — ответил он, окуная перо в чернильницу, — Я не курю. Тарталья лишь нервно посмеялся, продолжая отвечать на вопросы о финансах Фатуи. — А где маска Дотторе? — нерешительно спросил Чайльд, скрестив руки на груди. — И перчатки нет. Наконец-то перестал скорбеть и смирился с его кончиной? — Дотторе... — тихо произнес Панталоне, словно пробуя на вкус имя. — Кто это? Тарталью словно молнией ударило. — Если это почивший сотрудник, то мне нужно проверить архивы и пересчитать сумму расходов на похороны... Чайльд молчал, сглотнув. Действительно не помнит... Разговор продолжать в этом проклятом векторе он не собирался.