Искренне, твой супер-лучший-друг Кайл

15 января, 2013

Стэн, Привет. Извини, что так долго не писал тебе. Поверишь, если скажу, что я садился писать следующее письмо несколько раз за последние две недели? Нет? Что ж, я тебя не виню. Наверное, я бы тоже не поверил. Но, как бы это ни прозвучало, это правда. Буквально вчера я на полном серьёзе сел за стол со своей толстой тетрадкой в крупную линейку и дебильной отцовской ручкой с гравировкой. У него есть такие, ну ты знаешь. Такие ручки используют бизнесмены. На них ещё указывается имя и электронная почта. Нелепость какая-то. Короче, я сел, как только вернулся домой вчера, взял тетрадку, достал эту дурацкую ручку и поднёс её к бумаге. Я даже написал сверху дату и твоё имя. «14 января, 2013 — Стэн». И тут я остановился. То есть, я не перестал водить ручкой по бумаге. Я порисовал на полях, переписал дату и твоё имя и сделал линии толще, но само письмо писать перестал. Знаю, ты ведь тоже так делаешь. Когда застреваешь на написании черновика сочинения, возвращаешься назад и переписываешь то, что уже написал, чтобы занять руку. Это помогает тебе думать? Мне помогает. Ну, или по крайней мере, мне нравится думать, что это помогает мне думать. Скорее всего, это только портит бумагу под листом, ведь на ней остаются эти тупые борозды от ручки. Тупо, тупо, тупо. Знаешь, что я недавно заметил? В мире так много глупых вещей. Типа, всё вокруг. Это всё просто пиздецки тупо. Ты когда-нибудь чувствовал себя так? Будто всё глупо и в итоге отказывается, что на самом деле ничего в конечном счёте не имеет значения? Мне хотелось спросить, чувствовал ли ты когда-нибудь, что всё, что ты знал и любил, на самом деле чистейшей воды дерьмо, но. Я и так знаю, что ты на это ответишь. Кажется, я становлюсь циником. Это дерьмово. Эй, Стэн, помнишь ту неделю, когда твой дом занесло снегом, мы были внутри одни, и мы накурились и сделали ту штуку? Я плохо помню. Я был в одном из тех состояний, когда всё кажется нереальным. У тебя когда-нибудь такое случалось? Когда ты в норме одну минуту, а на следующую всё просто… подделка. Всё вокруг — фальшивка, и ты не настоящий, и ничего вокруг тебя не реально? И складывается впечатление, что это сон? Немного похоже на ощущение, что ты под кайфом, только вот это даже отдалённо не похоже на хорошее чувство. Это похоже на ничто. Когда я начинаю так себя чувствовать, это верный предвестник того, что потом я не вспомню большую часть произошедшего. Ну, я буду помнить всё, но на самом деле мне бы этого очень не хотелось. Я буду помнить идею о вспоминании случившегося со мной, вот что я буду помнить. Я буду помнить, что сделал, но так, словно это произошло не со мной. Я буду помнить это так, будто я смотрел фильм. Как думаешь, это нормально? Так чувствовать себя нормально? Да не важно. Я просто буду исходить из того, что ты всё помнишь. Потому что даже несмотря на то, что я был под кайфом и в таком странном состоянии, я неплохо всё помню. Я помню, как это ощущалось. И я помню пустоту в своей голове, когда мы делали то, что делали. Хотя из всего произошедшего мне лучше всего запомнилось, как ты плакал. Ты долго плакал. Сказал что-то и заплакал. Ты сказал мне, что никогда больше не хочешь позволять мне курить. Это отстойно, и я не понял этого. Я не понимаю этого. Не знаю, хочу ли я понимать, что тогда происходило у тебя в голове. Думаю, это просто ранит меня, наверное. Боже, я не знаю. Нахуй это. Я обнимал тебя, пока ты плакал. Мы свернулись калачиком на диване, ты прижался лицом к моей груди и просто плакал. Рыдал. Всё надрывался, будто позволял всему внутри своей головы выйти наружу. Должно быть, там было много всего, потому что ты не приходил в себя несколько часов. Ты был действительно разбит, Стэн, и это пугало. Хотя, в то же время, это было даже мило. Мне правда было приятно, что ты доверяешь мне настолько, что позволяешь видеть себя в таком уязвимом состоянии. Было приятно знать, что я смог позаботиться о тебе. Господи. Прозвучало очень по-гейски. В общем, я постараюсь писать больше писем. Поскорей ответь мне, ладно? Я люблю тебя, чел. Искренне, твой супер-лучший-друг Кайл.