Я хочу сказать, что...

      Что ты чувствуешь?       Звук кондиционера. Легкое душное жужжание где-то под потолком. Пытаешься найти его глазами, но вверху лишь люминисцентные лампы — искрятся, сгорают. Губ и плеч касается прохлада мелкого сквозняка. Негодник проносится мимо, заигрывает с полотнами тканей, касается твоих волос.       И мажет по беззащитной шее. Губами? Отнюдь нет, но как же хочется… Отворачиваешься. Твои взметнувшиеся волосы почти задевают его насмешливое, задорное лицо.       Что ты чувствуешь?       Лабиринт из самых изысканных тканей или магазин захолустного ТЦ? Ты ступаешь медленно и неслышно. Подошва кед касается керамических плит грязно-бежевого цвета. Твои изысканные шаги отражаются в каждой, но лишь на миг.       Озорной ветерок нашептывает. То слева, то справа, затем окликает сзади.       Ты оборачиваешься. Глаза впиваются в бархат. Глубокий фиолетово-черный цвет и тяжелая ткань. Бархат-убийца стекает из-под потолка и даже не колышется под легкими дуновениями ветерка кондиционера.       Ты ступаешь ближе. Касаешься пальцами нежно-твердой ткани. Она переливается, манит, лоснится. Твои глаза поглощают ее цвет, но цвет поглощает тебя. Ты проваливаешься в него, как в бездну. Летишь в пустоте глубокого фиолетового-цвета и сама расцветаешь.       Что ты чувствуешь?       Это небо. Ветерок здесь, над самым ухом. Теперь он принадлежит тебе. Он выбрал тебя своей хозяйкой. И шепчет… Он шепчет тебе игриво, с интересом к удовольствиям и сладости жизни.       Темна купаловская ночь.       Ты осматриваешься. Это небо — цвета глубокого фиолетово-черного. Как патока или мед, оно вылизывает небосвод, несется вслед за солнцем.       Правда, никогда не догонит. И не сожрет.       Но ему хочется. Ох, ему хочется поглотить все пространство вокруг. Вобрать всё в себя. Заполнить бездонное нутро. Этот глубокий фиолетово-черный бархат-убийца. Тяжелый, нежно-токсичный.       Нашепчет тебе о любви, пока будет насиловать твое сознание или подписывать договор о продаже: тебя, твоих органов, твоих чувств, твоих эмоций, твоего разума. Ох, этот бархат-убийца. В нем есть что-то от Медичи и Варфоломеевской ночи. В нем есть что-то от величия и господства. В нем есть что-то от инквизиции.       Солнце скрывается за горизонтом. На небе ни единой звезды — ты вглядываешься так долго, как только можешь. Разглядеть не получается. Цвет манит своей бесконечной глубиной. На небе разверзлась бездна, а у тебя затекает шея и кружится голова. Обоняние дразнят запахи полевых трав, костра и магии.       Прохлада и свежесть зашедшего солнца заполняют пространство. Хочется коснуться этого аромата, и ты поводишь пальцами в воздухе. Чувствуешь на мгновение сопротивление воздуха — кто-то пытается взять тебя за руку. Слишком быстро ощущение пропадает.       Что ты чувствуешь?       Ты не можешь надышаться. Каждого нового вдоха хватает всё меньше, чтобы наполниться этим запахом дерзости и раскрепощения. У дыхательной системы начинается самая сладкая ломка.       А ветерок тут, под боком, следует за тобой хвостом и зовет за собой одновременно. Вперед, вперед, скорее! Там начинается все самое интересное. Там начинается жизнь!       Ты опускаешь голову медленно. Делаешь шаг и только теперь осматриваешься. Ты в лесу. Высокие деревья тянутся к небесной бездне подобно тебе, а кусты морошки, ежевики и ирги расступаются в стороны — они пустят тебя всюду, куда тебе только не захочется пойти.       Ты можешь пойти, куда только захочешь.       Что ты чувствуешь?       Самыми кончиками пальцев ты касаешься ягод и листиков. Их прохлада и энергия перетекает в твои руки. На языке появляется вкус спелой малины. Каждый новый шаг звучит шелестом и шорохом. Травы рады тебе. Каждый цветок тянется к тебе, чтобы поприветствовать.       Чтобы пожелать роста и процветания.       Твои глаза выхватывают мелочи вокруг. Из дупла выглядывает белка, а ветерок обретает плотность и образ, становясь ловким полупрозрачным медведем. Он шевелит ушами, перебирает лапами, отталкиваясь от ствола одного дерева и устремляясь к другому.       Ты приподнимаешь уголки губ, радуясь вместе с ним свободе и полуночной прохладе. И всё продолжаешь перебирать кончиками пальцев воздух купальской ночи. А впереди уже разгорается костер. И девушки в длинных белых одеждах медленно плывут мимо деревьев и троп. Их немного, но они ярко выделяются на фоне окружающих сумерек.       В их выбеленных руках венки, а шеи цвета слоновой кости укрыты пушистыми светлыми и каштановыми волосами. Их нежные плечи объяты хлопком. Нагие стопы неслышно касаются земли. Травы склоняются перед ними, деревья поднимают свои ветви, чтобы не преграждать им путь. По воздуху плывут горящие свечи.       Что ты чувствуешь?       Ты следуешь за ними. Осторожным движением руки подхватываешь одну из свеч. Мягко, по-кошачьи тихо оглядываешься. Ветерок в образе медведя затерялся где-то в кронах деревьев, в то время как за стволами ты видишь лесных жителей. Их темные тени порождают в твоем теле трепет и страх.       Ты не бежишь.       Вместе этого гордо выпрямляешься. Ты следуешь за девушками величественно и тихо, как гордая королева этого леса и всего мира. И весь мир покоряется тебе.       Совсем скоро вы выходите к реке. Каждая девушка берет по свече. Каждая свеча становится в венок.       Вот оно таинство глубокого фиолетов-черного неба — магия и гадание, невинность и властность, вера и любовь. Ты наблюдаешь на берегу. Каждое движение пальцев, что касаются венков. Каждое движение губ, нашептывающих приворотные речи. И тихонький треск свечей.       Венки отплывают медленно и мягко, а с другого берега уже слышится свист и гомон. Это молодые парни. В подпоясанных рубахах и тоже босиком. Лиц не рассмотреть, но, впрочем, это было бы лишним.       Анонимность этих существ сохранится в тебе на веки.       Что ты чувствуешь?       Твои глаза следят за тем, как плывут венки. Несколько тонет. Свечи гаснут. Девушки начинают скорбно и молча плакать. Подруги обнимают их. На небе все еще ни звезды, ни облачка, ни малейшего следа луны. Глубокий фиолетово-черный цвет поглотил все.       Как воды реки поглощают венки один за другим.       Ты качаешь головой. Затем оглядываешься — из лесу почти тут же вылетает ветерок. Он все еще в образе белого медведя, только теперь несколько напуган. Похоже, наткнулся на духов, дурашка.       Стоит тебе потянуться к нему, как последняя свеча гаснет. И все меркнет. Тебя возвращает в реальность резко — кондиционер, лето, кеды, ткани, кафельные плиты пола. Ты вновь тут, но теперь немного другая.       Так… Что ты чувствуешь?