Отрывок дереализации.
17 ноября 2020 г., 23:17
«Я устала».
Вода в лёгких закупорила поры.
По крайней мере.
Мне так кажется.
Я не могу дышать.
Тянешь.
В одну сторону.
В сторону себя.
Всё — тебе.
Ласка — тебе.
Любовь — тебе.
Забота — тебе.
Еда — тебе.
Растворяюсь микроскопическими частицами внутри своих прогнивших болью мыслей.
Тянешь на себя.
Я тянусь за тобой.
«Я устала».
Постоянные «Я люблю тебя» сменились на молчание.
Ну.
С твоей стороны.
Ты же знаешь, как мне нужны эти слова.
Смола слипается комками в желудке.
Я сжимаю запястье зубами.
Любишь?
Нет?
Гея ответ.
Ха-ха.
Плакать давно разучилась.
Помню, когда проливала слёзы в последний раз.
Ищу утешения в недо-шуточках среди однокурсников.
Холодная.
Пустая.
Замёрзшая.
Хватит меня терзать.
«Я устала».
Губами по венам.
Режут острее лезвия.
Еда — утешение.
Так кажется.
На самом деле.
Еда — висельница.
Лишние килограммы — упавший стул под затянутой верёвкой.
Во мне слишком суицида.
Я не призываю.
Я борюсь.
Расширенные зрачки.
Сжимаются кольцом вокруг своей оси.
Ведут меня к таблеткам.
Заледеневшим орбитам в космосе реальности.
Мир меняется.
Краски — мрачнее.
Я — страшно.
«Я устала».
Долго без лекарств душевнобольной не проживёт.
Никто никогда не узнает, что я вижу в свете.
И что меня преследует в темноте.
Никто никогда не узнает, что я вижу вместо их лиц.
Туман обхватывает мои плечи и баюкает ветром.
Иногда мне кажется, что ты рядом.
Эй.
Ты.
Я помню, что ты сделал.
Но если оживёшь.
Приходи ко мне.
Попьём чаю с конфетами.
И вспомним тебя ровно до того момента, как ты заставил меня голодать.
«Я устала».
