What do you want (that you do not have)

Санса сидит в его постели, халат брошен на один из стульев, стоящих у камина, меха покрывают колени, а волосы перекинуты через плечо, сверкая в свете огня как закатное небо. Словно испугавшись, что Джон откажется от предложения, если она будет медлить, Санса буквально ворвалась в покои и легла в постель, едва он отошел в сторону — и он уже сожалеет об этом. Что бы ни случилось сегодня ночью, у этого не будет счастливого финала. По крайней мере, для него. Дверь упирается ему в спину. Джон не помнит, как закрыл ее или прислонился к ней, но теперь он полагается на это крепкое дерево, чтобы выдержать вес, который только что взвалил на свои проклятые плечи как идиот, который счастлив упасть под этой тяжестью. Джон отталкивается от двери и идёт открыть окно, чтобы позволить зимнему воздуху вбить в него немного здравого смысла. Но прохладная комната означает, что Санса свернется вокруг него калачиком, чтобы согреться, ее нос прижмётся к его горлу, соски станут твердыми, дыхание горячим, а руки жадными. И вообще, зачем она постучала в его дверь — поспать или… Боги, он одновременно слишком и недостаточно пьян для такого. Вместо этого Джон останавливается у таза, хватает кувшин с водой и жадно пьет, прежде чем выплеснуть все, что осталось, в таз и умыться. Руки, лицо, шею… Санса наблюдает за ним? Неужели она лежит в его постели под его мехами, положив голову на его подушку, и смотрит, как он снимает тунику? Он бы обернулся, чтобы взглянуть, но не уверен, что хочет это знать. (Но все равно напрягает мышцы спины.) — Я скучала по этому, — ее голос мягкий, сонный. — Слушать, как ты готовишься ко сну. Джон невольно оборачивается. Санса лежит на боку, повернувшись к нему спиной, совершенно не интересуясь им и его мускулами. Она не скучала по нему. Она скучала по звукам, заполняющим пустоту, — и, возможно, именно так он может убаюкать ее, чтобы лечь без ожиданий, требований или искушений. Не торопясь и прогоняя тишину, пока Санса не уснёт. Джон снимает сапоги, оставляет у двери, чтобы горничная могла забрать их на рассвете и почистить, и осознаёт, что ни одна горничная не должна войти в его покои, пока Санса лежит здесь. Тогда он запирает дверь, кладет ключ на тумбочку, надевает ночную тунику (достаточно длинную, до колен) и аккуратно складывает вещи, потом распускает волосы и пальцами расчесывает колтуны, чистит зубы, подбрасывает несколько поленьев в огонь, задувает все свечи, кроме одной на тумбочке. Он даже, седьмое пекло, потягивается. Но и после всего этого, когда Джон больше не может ничего придумать и все-таки должен лечь спать, он обнаруживает Сансу бодрствующей. Она откидывает меха, приглашая его лечь. Едва он ложится, ее рука обвивается вокруг его груди, как будто они вообще никогда не покидали ферму, и она всегда спала и всегда будет спать рядом с ним. Она думает о Подрике, когда прижимается к нему? Закрывает ли она глаза с тихим гулом, чтобы представить себе более короткие волосы, веснушчатое лицо и эту дурацкую улыбку, хотя он разбил ей сердце и заставил плакать? Джон оказывается на ногах еще до того, как осознает, что принял это решение. Санса садится, глядя на него сонными глазами. — Ты передумал. — Нет, я... — Он глотает, закрыв глаза и прижимая пальцы ко лбу. — Нет. Ты можешь спать в моей постели, но я не хочу, чтобы мы это делали... Санса отбрасывает меха в сторону, вскакивает с кровати, хватает халат и засовывает руки в рукава. — Я просто буду спать у себя. — Санса... — Нет! — Ее халат вывернут наизнанку, концы шелкового пояса болтаются, когда она подходит к нему. — Ты знал, о чем я спрашиваю. Если ты этого не хотел, тебе не следовало предлагать! — А что я должен был сделать? Прогнать тебя, когда ты уже целую вечность плохо спишь? Ты знала, что я не могу сказать «нет». Ты просто продолжаешь просить больше и больше, хотя я уже говорил тебе! Я не могу, Санса. Я не могу! Тебе не следовало спрашивать меня. Она судорожно втягивает воздух, ресницы трепещут над блестящими глазами, а затем протискивается мимо него, стиснув халат рукой с побелевшими костяшками пальцев, и хватает ключ. Ей требуется три попытки, чтобы вставить его в замок, и она собирается повернуть его... — Тебе нужен муж. Слова, слетающие с его губ, удивляют даже его самого. Это разговор, которого Джон предпочел бы избежать, тот, который она должна вести с Арьей, или Лилли, или с кем угодно, кроме него, но Санса стоит на месте, а не выбегает из комнаты, и он полагает, что это необходимо сделать — разделить с ней это прозрение и помочь ей стать счастливой, даже если он сам не обретёт счастья. Никогда. — Ты одинока, — продолжает Джон. — Я мог бы подарить тебе всех щенков в мире, позволить тебе спать рядом со мной каждую ночь, помочь тебе заполнить каждый день от рассвета до заката. Но этого было бы недостаточно. Кое-чего не хватает. Того, что, как тебе казалось, ты больше не хотела до фермы. Но ты этого хочешь, Санса. Даже если ты говоришь, что нет. Даже если ты говоришь, что не готова. Ты хочешь мужа, детей и всего, что с этим связано. Я знаю, что это так. Санса медленно оборачивается. Мерцающее пламя свечи на ночном столике заставляет свет и тени танцевать на ее бледном лице, пока она смотрит на него так долго, что ему приходится отвести взгляд. Металл скользит по металлу. Никакого щелчка. Босые ноги шлепают по полу. Останавливаются перед ним. — Ты ошибаешься. Джон глубоко вздыхает и поворачивается, чтобы посмотреть на нее, готовый рассказать ей, как она расцвела на ферме, когда у нее была маленькая семья, о которой нужно было заботиться, и она проводила дни с пожилой парой, которая напоминала ей о том, что она видела каждый день в детстве: счастливый брак между двумя людьми, которые нежно любили друг друга. Что это то, чего она хочет, чего она всегда хотела. Но он находит ее с высоко поднятой головой, сжатыми челюстями и непоколебимым взглядом — и проглатывает все свои аргументы. — Ты ошибаешься, — повторяет она. — Я готова. И я действительно хочу этого. Муж, дети и всего, что с этим связано. Вот где Джон должен улыбнуться. Именно здесь он должен стать старшим братом, который счастлив помочь младшей сестре найти мужчину своей мечты, обрести ту жизнь, которую она заслуживает. Он должен улыбнуться. Улыбнуться, чтобы скрыть боль, сокрушающую то, что осталось от его сердца. — Ну, тогда... — Джон приподнимает уголки рта. — Нам лучше найти тебе мужа! Это не должно быть слишком сложно. Кто бы не захотел... — Он прочищает горло и переминается с ноги на ногу. — На днях я получил предложение. У лорда Эшфорда есть на выбор пять сыновей. И, э-э, я получал и раньше. Весь Вестерос хочет жениться на тебе. — Его улыбка слишком широкая, и он не может вспомнить, чтобы когда-либо использовал этот тон голоса, и надеется, что Санса не замечает, как он напряжён. — Мы пригласим их всех и устроим смотрины, и ты сможешь выбрать. Как тебе? Иногда, когда Джон вручает ей письмо от какого-нибудь лорда или мейстера, изобилующее скрытым смыслом между строк, которые Санса лучше находит, он наблюдает, как она его читает. Поджимает губы, прищуривает глаза, фокусируется. Эти мелочи делают ее такой красивой. Так она смотрит на него сейчас, как будто ищет правду, скрытую в паузах в разговоре, в нервозном движении тела, в глазах. Но Джон учился тому, как не выдать себя. Он практиковался с тех пор, как сир Родрик вложил ему в руку тренировочный меч, когда он был еще ребёнком. Санса может не владеть мечом, не чувствовать напряжения в теле, возникающее, чтобы парировать удар, но принцип тот же, и Джон заставляет себя расслабиться под ее пристальным взглядом. — В этом нет необходимости, — говорит она. — Я уже нашла мужчину, за которого хочу выйти замуж. Если жалкие осколки, которые когда-то были его сердцем, еще бьются, он этого не чувствует. Даже Лилли не представляла это. Он не представлял. Санса любит Подрика. Она любит его достаточно, чтобы выйти за него замуж, связать себя с ним до конца своих дней, хотя это далеко не разумная партия для леди Винтерфелла. Но если бы она хотела, то давно вышла бы замуж за Джона. В ящике его тумбочки лежит лента с фестиваля. Джон ни разу не вынул ее, отказался сидеть на кровати с этим подарком в руках и развлекаться несбыточными мечтами, но и не выбросил. Она лежала там неделями, ожидая невозможного, несмотря ни на что. Он идиот. Сентиментальный идиот. — Хорошо, — слышит он свой голос. — Когда свадьба? Ее брови слегка сходятся вместе. — Я жду, когда он спросит меня. — Её губы едва подрагивают, и она отводит глаза. — Или, во всяком случае, ждала. Я не думаю, что он когда-нибудь это сделает. — Почему нет? Санса беспомощно смотрит на него, ее нижняя губа дрожит, а глаза наполняются слезами, и он возвращается в тот день, когда она плакала в богороще. Он знал, что Подрик что-то сделал, что-то, от чего Джон не смог защитить ее, хотя и обещал это, и в его животе закипает ярость. Но он прикусывает губы, отчаянно моргая; ключ выскальзывает из ее руки и со звоном падает на пол. — Санса? — Джон инстинктивно тянется к ней, но она качает головой и опускается на кровать, как будто разбитое сердце отняло у нее все силы, и она не может удержаться на ногах. От ярости его кровь закипает, но ей не нужны ни его ярость, ни даже его объятия, ни его слова. Выслушай, так советовал Сэм. Ей нужен кто-то, кто ее выслушает. Поэтому Джон присоединяется к ней на кровати на приличном расстоянии и терпеливо ждет, глядя в окно, чтобы дать ей время собраться с мыслями. Небо светлее, чем обычно, и в холодном северном воздухе что-то маленькое, нежное и бледное танцует в полном одиночестве. Снежинка. К ней присоединяется еще одна, лениво падающая с неба, затем еще, и еще, и еще, как лепестки, падающие с увядающего цветка, как лепестки ромашки, падающие с пальцев девушки, которая хочет узнать, что на сердце у её возлюбленного. — Он не любит меня. Шепот такой слабый, что Джон рефлекторно смотрит на Сансу, чтобы прочитать по губам. Очаг, свеча и луна сражаются за то, кто осыплет ее своим светом: медью, серебром и золотом. Как может Подрик не любить ее? Как он может не любить ее силу, уязвимость и доброту? — Ты уверена? Санса моргает, глядя на него. — Нет? Я не знаю. Я так думала. Я была так уверена, так счастлива, но теперь… Я не знаю! Я так запуталась, и выпила слишком много, и мне больно, и я не могу ясно мыслить, и он не добавляет ясности... — У нее перехватывает дыхание, плечи опускаются. — Я устала. Я так устала. На ее щеке блестит слеза; она смахивает ее, и ярость возвращается к Джону. — Он тебе что-то обещал? — спрашивает Джон хриплым голосом. Он использовал тебя? Санса смахивает очередную слезу, и пальцы его правой руки обхватывают невидимую рукоять меча. — Он поцеловал меня. Он поцеловал, и это заставило меня почувствовать... Это было волшебно. Я никогда не чувствовала себя так раньше. Но для него это ничего не значило. Ничего — и я не понимаю. — Санса смотрит на него глазами полными слез, умоляя его разобраться во всем этом, и Джон чувствует, как его собственные глаза щиплет. — Как так можно? Как можно просто поцеловать кого-то и заставить её почувствовать себя самой любимой, самой особенной, и чтобы это не имело никакого значения для тебя? Даже если бы Джон знал ответ, он не смог бы его дать. Ее горе настолько ощутимо, что проникает ему в грудь и выдавливает воздух из легких. Он может только покачать головой и бесполезно пожать плечами. — Ты знаешь, — говорит Санса. Ее надломленный голос так полон язвительности, что ей не нужно упоминать женщину, которую он обманул, поцеловал и обманул, заставив думать, что чувствует то, чего нет. Он стыдливо склоняет голову. Сдавленное рыдание покидает ее, и она одной рукой хватается за живот, а другой опирается на столбик кровати, и Джон инстинктивно придвигается ближе, чтобы обнять ее. Но Санса снова отстраняется от него, ее тело сотрясается от тихого, душераздирающего плача, который вызывает у него желание вытащить Подрика во двор и избить его до полусмерти. — Санса. Ты заслуживаешь гораздо большего... — Не надо, — шепчет она, лицо искажено болью. — Не говори мне этого. Мне не нужны твои банальности. Я не хочу слышать, что я замечательная женщина и что любой мужчина был бы счастлив заполучить меня. Это не утешает! Это просто ложь. Никто никогда не любил меня, Джон. Никогда. Со мной что-то не так. Меня не любят. — Нет, это не так. Ты такая сильная, умная, добрая и заботливая. Ты вызываешь у всех вокруг желание стать лучше. Просто чтобы доказать, что ты права, когда видишь в них лучшее. — Ты просто утешаешь меня. — Нет. Когда Санса Старк смотрит на тебя так, словно ты ее герой, ты чувствуешь себя на десять футов выше. Я клянусь. Я знаю. В глубине души Джон знает, что сейчас ему следует успокоиться, что он говорит слишком серьезно и горячо, что балансирует на краю пропасти, из которой никогда не сможет выбраться, если сделает неверный шаг и упадет. Но она как будто впитывает одобрение, которое он ей дает, и обертывает им раны на сердце, чтобы успокоить боль. Ее глаза больше не печальны, а сияют надеждой, пока его губы продолжают двигаться. — И ты красивая. Такая красивая, — и если он этого не видит, если он не понимает, что быть любимым тобой означает, что он самый счастливый человек на свете, тогда он тебя не заслуживает. И ты... Ты заслуживаешь гораздо большего, чем он. Кого-то, кто любит тебя больше всего на свете. Санса медленно моргает, ее грудь поднимается и опускается, а глаза перемещаются между его глазами, будто она пытается заглянуть прямо в его сердце. Джон не сделал неверного шага; он прыгнул прямо в эту пропасть с открытыми глазами как дурак, и теперь Санса поймет всё. Даже несмотря на то, что она расстроена и пьяна, она поймет, и он сжимает губы, прежде чем с них сорвется еще больше признаний. — Но именно это и я чувствую, — бормочет она. — Все эти вещи. Санса на дюйм приближается к нему, и его тело слишком напряжено, готовое отпрянуть от любого шума, любого прикосновения, и все же Джон не может открыть рот и сказать ей, что не хочет этого слышать. Что остальная часть этого разговора должна пройти с кем-то другим. С тем, кому не больно каждый раз, когда она говорит о мужчине, которого любит, а он слишком большой идиот, чтобы любить ее в ответ. Но Джон остаётся на месте и утопает в собственных страданиях, пока Санса рассказывает ему, какой замечательный Подрик. Храбрый, сильный, благородный и великодушный, и тысяча других вещей, от которых Джону хочется смеяться, язвить и свернуть шею этому ублюдку. Как она может этого не замечать? Как она может видеть так много и при этом быть совершенно слепой к боли, которую причиняет ему? — И он красивый, — продолжает Санса, и тогда Джон не может удержаться от смешка, потому что у Подрика, возможно, достаточно приятное лицо, но красавчиком его не назовешь. — Ты не согласен? — Он не настолько красив. — Джон встает с кровати и пожимает плечами, защищаясь от ее нежелательных слов. — Нет, — настаивает она, тоже вставая. — Он такой красивый. И сильный. Отличный боец. Он защитит меня. Разве ты не сказал, что мне это нужно? Разве не этого ты хочешь для меня? Джон стискивает челюсти, упрямо глядя в пол, на узор, который танцующие снежинки рисуют своими тенями в луже света, собравшегося там, пока ревность и душевная боль танцуют в нем собственный яростный танец. Он слышит, как она облизывает губы. — Он, вероятно, лучший боец, которого я когда-либо видела. Да. Он лучший. — Что! — Джон сокращает расстояние между ними двумя сердитыми шагами. — Подрик не лучший боец, которого ты когда-либо видела! Я могу одолеть его с завязанными глазами! Я мог бы одолеть его со связанными за спиной руками! Я мог бы... Санса издаёт самый странный звук, что-то среднее между икотой и смехом или рыданием. Она смотрит на него, ее грудь снова подрагивает. От тихих смешков. Она смеется над ним. Она знает, что он чувствует, и смеется над ним. А что еще ей делать? Она знает, и это смешно, и удар ножом причинил бы ему меньше боли. — Мужчина, которого я люблю, — говорит она, и ее голос дрожит от такого сильного чувства, что желудок Джона переворачивается. Почему она не может просто уйти? — Он сильный, благородный, замечательный и… — В ее паузе все становится болезненно громким. Его сердцебиение, ее дыхание, шорох ее одежды, когда она подходит к нему так близко, что подол халата щекочет его босые ноги. — И он идеально подходит мне. Месяцы, которые я провела, притворяясь его женой, были самыми счастливыми месяцами в моей жизни. Джон вскидывает голову. Глаза Сансы полны слез, тепла, любви, и он не может пошевелиться, не может думать, не может ничего сделать, кроме как смотреть на нее, чувствуя, как сердце бьётся в горле. — И с тех пор, как мы вернулись в Винтерфелл, где я больше не могу называть его мужем, где я не могу держать его за руку или прикасаться к нему, или засыпать в его объятиях, или просыпаться в них и притворяться, что я все еще сплю, просто чтобы он мог обнимать меня дольше… Я была несчастна. — Она судорожно вздыхает, улыбаясь ему сквозь слезы. — Я скучаю по тебе. Я вижу тебя каждый день, и мне так тебя не хватает. Я скучаю по своему мужу. Я хочу, чтобы мой муж вернулся. — Затем она ждет, затаив дыхание и дрожа. — Скажи что-нибудь. Я очень стараюсь быть храброй, но это действительно страшно. Покачав головой, Джон отступает от нее. — Ты сказала, что не любишь меня. Ты говорила мне это снова и снова. — Я не это имела в виду. — Но ты же мне сказала! На ферме ты сказала мне, что не влюбишься в меня. Что ты не перепутаешь реальность и вымысел. Но это случилось. Это не по-настоящему, Санса. То, что ты чувствуешь, не реально. Тебе одиноко, вот и все. Ты хочешь вернуться к тому, что было у нас на ферме, потому что так было проще. Но настоящие отношения — это нелегко. Это сложно и запутанно — и замечательно, да, это замечательно тоже, но только потому, что это реально. Тебе же нужна фантазия. — Думаешь, это легко? Нет. На самом деле это не так. Но я все еще достаточно глупа, чтобы хотеть этого. Но, может быть, и нет. Может быть, поэтому ты мне и не веришь. Потому что ты не хочешь, чтобы это было правдой. — Она шмыгает носом и вытирает мокрые щеки краем рукава. — Я так устала гадать. Я так устала пытаться понять тебя. Просто скажи мне. Я справлюсь. Его собственные глаза кажутся влажными, и он крепко сжимает их, сглатывая ком в горле. — Просто скажи мне! Любишь ты меня или нет! — Конечно, я люблю тебя! Вот почему я не могу этого сделать! Я не могу этого сделать, если это не по-настоящему, потому что, если однажды ты проснешься и поймешь, что это было не то, чего ты хотела, что ты хотела не меня — это меня уничтожит. Джон даже не почувствовал, как слезы катятся по щекам, но теперь Санса снова рядом, так близко, что он чувствует запах розовой воды на ее коже, и она вытирает его слезы самыми нежными прикосновениями и смотрит на него с такой любовью, что он почти верит. — Этого не случится, — шепчет она, кладя руки ему на грудь; его сердце колотится в ее ладони. — Я хочу тебя. Не Уилла. Не какую-то фантазию. Тебя. — Но ты сказала... — Я лгала. Тебе, себе. Мне было слишком стыдно признаться в этом. Стыдно, потому что я... — Румянец поднимается от ее груди к щекам, окрашивая кожу в глубокий розовый цвет, и она смотрит на него сквозь ресницы, как застенчивая горничная. — Я не влюбилась в тебя на ферме, Джон. Я влюбилась в тебя еще до того, как мы узнали правду о нас. Ее слова проникают в него. Правда распространяется по его телу, находит все осколки его разбитого сердца и собирает их вместе, пока оно не забьется сильно, правдиво и обнадеживающе. — Все это время? — хрипит он. — Ты любила меня все это время? — Да, — шепчет она, — все время. В глубине ее бледно-голубых глаз, в мягких приоткрытых губах Джон находит невысказанное желание, наклоняет голову и исполняет это желание, пробуя правду на вкус и предлагая взамен истину своего сердца. Он никогда не позволял себе вспоминать тот поцелуй в Речных землях, но на этот раз он все запоминает. Нежность её губ, шелковистость волос, мягкие изгибы груди, когда он обнимает ее за талию и прижимает к себе. Какой звук она издаёт и как раскрывается, когда он наклоняет ее голову, чтобы углубить поцелуй. Как она тает в его объятиях, когда он осторожно касается её языка. Как она целует его в ответ с жадностью женщины, которая так долго мечтала о первом настоящем поцелуе, что боялась, что этого никогда не случится. Когда Джон, наконец, отстраняется, чтобы вдохнуть, Санса издает нечто среднее между стоном и всхлипом, и она настолько расслаблена, что ему приходится прижимать ее к себе, чтобы она не осела на пол. — Если ты называешь это бессмысленным, — говорит она, и ее ошеломленная улыбка — самая красивая, которую он когда-либо видел, — клянусь, я... — Никогда, — бормочет он, снова целуя её. Она такая поддатливая, такая сладкая в его объятиях. Так хочет учиться, исследовать, доверять. Ее щеки на вкус солоны, на языке привкус вина, на шее запах роз. Ее тело горячо, губы голодны, а руки нетерпеливы, когда притягивают его ближе за бедра, поднимаются вверх по спине и исчезают в его волосах. Он чувствуют её потребность, когда Санса возится с его ночной туникой, тянет завязки, дергает её, помогая снять, и бросает на пол, и её халат летит следом. Джон ударяется бедрами о кровать, и они падают на постель вместе — и это должно было случиться не так. Это неправильно. Неправильно, неприлично и, проклятье, хорошо, когда Санса садится на него верхом, прижимается к нему и целует, будто это единственное, чего она когда-либо хотела. Как будто так оно и есть. Джон гладит руками ее бедра, ныряет под складки ночной рубашки, сжимает нежную выпуклость ягодиц, и о, семеро. Теперь он знает, почему Санса постучала в его дверь. Он представляет ее в своих покоях, одевающуюся для него, для их ночи, выбирающую, что надеть (а чего не стоит надевать), и стонет в изгиб ее шеи, прижимая к себе, когда встает. Ее руки опускаются на шнурки его нижнего белья, и Санса почти рвет их; движения пальцев такие же отчаянные, как и дыхание, когда она пытается освободить его от белья. Она не должна. Они не должны. Ее честь. Он должен помнить о ее чести. Тяжело дыша, Джон подталкивает ее, пока Санса не садится, прислонившись спиной к изголовью кровати. Она дикое создание: волосы взъерошены его пальцами, губы распухли от его поцелуев, щеки раскраснелись от его прикосновений, которые пробудили потребность, тлеющую в ее прикрытых глазах. Бретели ночной рубашки соскользнули с плеч, обнажив один сосок: твердый, розовый и манящий. Она великолепна, и хочет его. Джон пьян от этого и изо всех сил пытается вспомнить, почему оттолкнул ее. Наверное, чтобы посмотреть на нее, напомнить себе, что он самый счастливый мужчина в мире, и его тело действует на инстинктах — он снова целует ее. Целует губы, шею и грудь, и Санса сжимает его с тем же отчаянием, которое он чувствует в собственном теле. Отчаяние зайти так далеко, что они не смогут остановиться, чтобы ни случилось дальше. Джон бессилен остановить это. Ничто, кроме ее нежелания, не может остановить его. Но Санса действительно хочет этого, хочет его. Она так грубо стягивает его нижнее белье с бедер, что он слышит, как трещат швы, и сам предлагает ей себя, как она предлагает себя ему. Джон берет ее так же, как она берет его, и это пьянящее и лихорадочное чувство — их неровные вдохи и удары плоти о плоть. Это несовершенно и идеально, и она теплая и влажная вокруг него, наполняет его уши сдавленными стонами, оставляет на спине отметины, когда впивается ногтями в кожу, призывая двигаться быстрее, прикасаться к ней. Джон сдерживается из последних сил, не отпускает себя. Несмотря на то, что он так пьян от желания, что едва осознает, кто он и где находится. Но он знает, что не может остановиться, пока она не ощутит свое удовольствие. А затем ее дыхание прерывается, она напрягается, содрогаясь вокруг него, падает ему на грудь, прижимается, и он, наконец, отпускает себя, проливаясь в нее, и уплывает с ней в золотом блаженстве, которое размывает мир вокруг них. Когда реальность возвращается, Санса все еще обнимает его, прижимаясь щекой к его плечу, и ее кожа покрывается мурашками от его пальцев, скользящих вверх и вниз по ее спине. Теперь он вспоминает, почему пытался остановиться. — Ты в порядке? — спрашивает Джон, накидывая на них меха. — Ммм. — Уткнувшись носом ему в шею, Санса накручивает его локоны на пальцы. — Идет снег. — Да, я заметил. — Я хочу спать. Я могу заснуть прямо так. — Санса… — Его голос подводит его, сердце, которое только начало успокаиваться, снова стучит громко. Обхватив его за шею, она отстраняется, чтобы посмотреть на него. — Что случилось? — Ничего, я... У него дрожат руки. Она любит его, и секс был так хорош, и все же он сильно нервничает, его трясет, и он не может удержаться от смеха. — Что? — Она подтягивает бретели ночной рубашки, очаровательно хмурясь. — Почему ты смеешься? — Санса. — Джон борется с улыбкой, растягивающей губы, чтобы выглядеть очень серьезным, когда берет ее руку и держит так, будто это что-то драгоценное, потому что это так и есть. — А что, если бы мои наследники были твоими? — Ты имеешь в виду… — Она откидывается на его бедра. — Ты сделал предложение. В тот день. Ты сделал предложение. — Пытался. — Ты такой идиот, — шепчет Санса сквозь смех, но затем радость исчезает, и боль возвращается в ее взгляд. — Ты должен был сказать мне. Все это время… Иногда мне приходилось заставлять себя вставать с постели. Это было так тяжело. Ты действительно причинил мне боль. — Ну. — Джон убирает прядь волос с ее лица и заправляет за ухо. — Если тебе от этого станет легче, ты тоже причинила мне боль. Она разбивала ему сердце. Снова и снова, и все же в нем нет ни капли обиды. Ни обиды, ни горечи. Есть только любовь, когда он притягивает ее обратно в объятия, где ей самое место. Только любовь, когда они прижимаются друг к другу и отдыхают в уюте, который находят в объятиях друг друга, мягко раскачиваясь вместе, пока желание не пробуждается снова. Горячие губы прижимаются к его шее, и тело уже откликается на это, и Джон мог бы делать это всю ночь, — мог бы и сделал бы — но должен все исправить. — Санса, — говорит он, держа ее на расстоянии вытянутой руки и обнимая за плечи. — Ты пришла сюда, чтобы соблазнить меня? У нее отвисает челюсть. — Не соблазнить, но... Я надеялась, может быть. Если бы мы легли спать вместе, если бы мы проснулись вместе... Ты сказал, что твоя дверь открыта! — А что, если мы это сделаем? Проснемся вместе. Ты захочешь этого снова? Санса опускает голову, краснея. — Я бы не возражала. Совсем бы не возражала. Он ухмыляется себе под нос. — Ты соблазнишь меня, и я позволю тебе. Хотя мне и не следует. — Джон ласкает ее скулу костяшками пальцев, и Санса поднимает на него взгляд. — Если мы продолжим это делать, люди заметят. Горничная войдет в неподходящее время, или обнаружит простыни испачканными, или твою одежду в моей комнате. Все не так, как я хотел. Сначала я хотел жениться на тебе. Я хотел, чтобы все было правильно. — В богороще есть чардрево. Мы можем пожениться в любое время. — Мы могли бы, — говорит он, и в тысячный раз за этот вечер его сердце ускоряет ритм, пока не загремит в груди. Дрожащими пальцами он открывает ящик тумбочки, достает ленту и накидывает ее на их руки. — Так, может, нам стоит? — Ты сохранил это? — Санса смотрит на него с такой любовью, что он не может не поцеловать ее. — Ты даже не веришь в новых богов. — Нет, но знаешь. Мы можем попробовать и то, и другое. Разве нет? Устроим собственную церемонию. И тогда, — он кладет руку ей на живот, — тогда все будет в порядке. Я хочу, чтобы все было правильно. Мне нужно, чтобы все было правильно. — Я знаю, — говорит она, проводя рукой по его волосам. — Знаю, что хочешь. И мы уже потратили столько времени впустую, — на ее лице появляется нежная улыбка. — Сегодня я могла бы заснуть рядом с мужем. — И каждую ночь. — Каждую ночь, — шепчет она, сияя так, как он жаждал слишком долго. — А у меня только платье... Платье, признается Санса, которое она собиралась сжечь, когда он подарил ей надежду в виде щенка. Платье, которое сочетается с одеждой, которую Джон находит в шкафу, и старый плащ, носимый им в Черном Замке, куда он отправился, стремясь доказать свою ценность, стать героем, Черным рыцарем Стены. Плащ, который он накинул ей на плечи в один прекрасный зимний день, когда мягко падал снег, совсем как сегодня, и она снова нашла его после многих лет одиночества и боли. Плащ, который Санса хочет, чтобы он снова накинул ей на плечи и взял ее под свою защиту на этот раз должным образом. Это отчасти безумно и далеко неидеально. У них нет септона, нет угощения для старых богов, и нет того, кто мог бы отдать Сансу, но они все еще пьяны от вина и близости, и когда крадутся через двор к богороще, похожи на детей, делающих что-то запрещенное. Они приглушенно хихикают и волнуются, и Джон понимает, что по-своему это будет идеально. Он знает, что завтра проснется не с сожалением в сердце, а с женой в объятиях. Он проснется, обретя свой счастливый конец.