…
— Юнги-и! — Ну какого черта? — Как видишь, разноцветного, — Намджун, шагавший рядом с Юнги, показал на бегущего к ним Хосока. — Юнги-и-и! — Хосок снес Юнги в сторону, схватив в оковы своих объятий, и нечаянно повалил на землю, не справившись с импульсом. — Блять! — Юнги можно простить, не очень-то приятно упасть в лужу. — Прости, — улыбка так и не сползала с его лица. — Юнги, ничего не планируй в этот четверг, мы идем на концерт. — Ага, конечно, — Намджун пытался скрыть улыбку, про себя злорадствуя и предчувствуя взрыв. — Какой, к чертям, концерт? — слабо спросил Юнги. Взрыва не будет: Хосока он даже не отпихивал и не спешил встать из холодной воды, на это нет сил. Такое чувство, что падение выбило из тела последнюю энергию, которая и так была на последней ступени лимита. — Чимин позвал. — Чимин? — Юнги не ожидал такого. — Кто это? — спросил Намджун, помогая Хосоку встать и перестать уже придавливать итак раздавленного Юнги к земле. — Это парень, которому Сокджин помогает с домашкой по философии и этике. Ну я тебе рассказывал про него. Юнги из-за этого ангелочка даже материться по утрам прекратил. — Вау! — Правда вау. — Еще бы, блин, этот ангелочек чуть ли не каждое утро ошивается в нашей комнате, что я, посылать его начну? — Нас посылать тебе никто не мешает, — Намджун протянул Юнги руку, чтобы помочь встать, тот ее упорно игнорировал. Вставать не хотелось. Он теперь вообще ногам не доверяет, веры в то, что в них ещё остались силы держать бренное тело, которое сегодня кажется особенно тяжелым, нет. — И Сокджина, кстати, тоже, — добавил Хосок. — Ну вы меня раздражаете, а он — пока нет. — Вау, — снова Намджун, все еще терпеливо держащий протянутую руку на весу. — По утрам тебя раздражает все, что находится рядом с тобой. — Пойдем, хен, классно же будет! — Хосок проследил за тем, как Юнги медленно и тяжело вылез из лужи. С волос и куртки капала вода, но его это, казалось, не беспокоило. В действительности Юнги все уже настолько осточертело, что какая-то там вода и холод его не трогали, — хотелось только лежать и спать вечность — Юнги, пойдем в общагу, ты сейчас заболеешь. Курить хочется. — Сигареты есть? Мои все мокрые, теперь на выброс, — он словно не слушал про концерт, хотя на самом деле ему было интересно. Курить хочется больше, чем узнать про то, что будет в четверг. Все по порядку. — Нет, конечно, — Намджун взглянул на мокрого Юнги, который выглядел почему-то как побитая собака, обиженным и очень грустным. — Я куплю их тебе, но сначала теплый душ и сухая одежда. — Я сейчас хочу. — Юнги, если пойдешь на концерт, я прямо сейчас помчусь в магазин! — Да какого черта? — устало спросил он, переводя взгляд на Хосока. — Почему он вообще меня позвал? Мы с ним даже не знакомы. Что за концерт? — Это от их университета, он будет танцевать, а один номер вообще полностью сам поставил. Очень хотел, чтобы мы пришли. — Допустим. — Вопрос «какого черта?» остается открытым, но курить хочется больше, чем выпытывать какие-либо ответы. — Купи мне сигарет, ходячая катастрофа. — Тебе какие? — С ментолом. — С мятой? — Да все равно. Любые, блин, уже. — Бегу! Намджун потянул Юнги за мокрый рукав, призывая пойти с ним в сторону общежития. Тот выглядел задумчивым и явно не настроенным на разговор. — Ты отдал уже свою чертову рукопись в печать? — Да, хен, менеджер сказал, что верстка закончена. Это значит, что в ближайшее время книга поступит в печать. — И когда я, наконец, смогу ее прочитать? — Я могу дать тебе черновой вариант с первой верстки. Он почти как оригинал, просто немного другое оформление и бумага не самая качественная. За новую версию я доплатил, мне хочется, чтобы бумага была новая, а не переработанная. — Ну конечно, мистер «экология превыше всего». — На самом деле Юнги было все равно, Намджун это знал. — Я хочу, чтобы все выглядело идеально. — Удивительно. — Юнги просто надо покурить. — Тащи черновик. — Хорошо, он у меня на квартире, завтра занесу. — Спасибо. — Они уже подошли к двери их с Сокджином комнаты. — Зайдешь? — Да, ты думал, что так легко от меня отвяжешься? Я не успокоюсь, пока не увижу тебя в сухой одежде и с кружкой чая. — Какой заботливый. — Надо покурить.…
Сигареты — это даже не потребность в никотине. Они действуют как успокоительное. Приятно вдохнуть в легкие дым, чтобы он отравил их каждую нежную клеточку, чтобы он проник сквозь мембраны, чтобы впитался в кровь и смешался с ее составом, растекаясь по всему телу. Ты словно сам сливаешься с этим дымом, становишься таким же, глупо романтизированным и от этого эстетичным, и отравляющим. Ты медленно действующий яд, наркотик, свет, который светит мотылькам-самоубийцам, давая ложную надежду на освобождение. Освобождение наступит, но каким образом и какой ценой дастся им эта мнимая сожженная свобода. Ты властвуешь над своим телом и этим дымом, ты позволяешь ему убивать себя, тягуче и приятно. Дым как хороший долгий секс, он доставляет тебе неимоверное удовольствие на протяжении всего времени, но потом ты полностью разрушен и слаб. Потому, что только кажется, что ты властвуешь над дымом, на самом деле именно ты его раб. Он управляет тобой, поступая в тело дозированно, чтобы тебе хотелось еще и еще, и еще. Он выключает лампочку в мозге, чтобы ты был неспособен самостоятельно вырабатывать химию удовольствия. Он заменяет формулы, мешает понятия и рассеивает фокус. Становясь его пешкой, ты видишь мир через его призму — искаженным, таким же серым, как он. Дым позволяет тебе увидеть краски, лишь когда снова впустишь его в тело. Храм, обитель души, какая к чертям разница, если дым — это призрак, который легендарно делает замок интереснее. Так и сигареты. Мнимое оружие воина со сбитым прицелом, стреляющее внутрь. Неисправный механизм, надуманная свобода. Противостояние системе на жалкие мгновения. Вот он я, система, смотри в меня своими черными жадными зрачками, поедай меня изнутри, наблюдай, как я разлагаюсь за считанные секунды в счете вечности. Смотри на меня, система, я — твой царь, я — твой Бог, пускай лишь на мельчайший осколок времени, смотри на меня, чувствуй меня, бойся меня. Я здесь закон и я здесь власть, покуда меж моими пальцами зажато гладкоствольное оружие. Смотри, я направил его в самое твое сердце, вечное, часовое, не знающее отдыха. Слушай выстрел, система. Слышишь? Видишь кровь? Да, система, я попал точно в цель, жаль только, что вектор пули ушел внутрь и пронзил мое сердце, черное, мимолетно живущее и бьющееся через раз. По плинтусам твоей чертовой вечности, по линейкам твоей чертовой отстроенности и правильности течет моя кровь, смешанная с твоей грязью и моим дымом. Вот она — моя свобода, система, посмотри! Впитай в себя мою кровь, я разрешаю. Я буду надеяться, что она отравит тебя и сломает твой идеальный механизм. Я хочу видеть, как выпадают из твоей огромной машины винтики-люди такие же, как я. Жаль только, что без боли из тебя не вырвешься. Жаль только, что лишь выстрелом внутрь можно от тебя освободиться. Но теперь я свободен, мой выстрел уже прозвучал. Смерть только немного запоздает, но ничего, мы ее дождемся. Да, система? Смотри на меня, вгрызайся глазами в постепенно блекнущее тело, смотри, как я растворяюсь. Теперь я тоже дым, и теперь я тоже смешиваюсь с кровью в венах. С кровью времени в венах вселенной. Теперь я тоже свобода и теперь я тоже власть.