Лепестки лилии

      — Ты помнишь, какой сегодня день, Малфой? — насмешливо интересуется Гарри, уворачиваясь от лениво брошенного ножа.       Драко смеется, отходя в сторону. Пуля пролетает в сантиметре от его руки, выбивая из нее коробок. Он взрывается с гулким хлопком, орошая комнату конфетти и блестками.       — Конечно, помню, идиот, — отвечает Драко, снимая с плеч сияющий пиджак.       Гарри буквально слышит его мысленное ворчание из-за того, что придется опять обновлять гардероб. Хотя Драко не выглядит сильно недовольным с этой своей ямочкой на правой щеке.       Внезапная пуля сносит мочку уха, и Гарри падает, шипит, ловит заигрывающий взгляд. Драко просто подлец каких поискать. Может, это и делает его особенным? Гарри отвечает пятью ленивыми выстрелами, слегка царапает руку Драко. Мажет буквально в упор.       Влюбленный идиот.       Если сегодня выживут двое, то завтра агентства убьют обоих.       Драко буквально садится ему на бедра, притягивает к себе, и Гарри цепляется за него как утопающий. Глаза у Малфоя лондонские, если кто Гарри спросит. Впрочем, может, он просто не видел неба над Сиэтлом. Драко виднее, какие у него глаза.       — С Днем Рождения, Поттер, — Драко нагибается совсем немного, буквально на мгновение касается губ Гарри. Но это мгновение кажется вечностью. Губы обжигают, у них слишком явный вкус крови. Но это же Драко.       Кровь для страсти не помеха.       Выстрел. Второй. Третий.       Гарри чувствует, как кровь вытекает из его груди, и думает, что это лучший подарок на день рождения. Драко, черт побери, Малфой любит его.       Даже рекруты знают, что на смерть стреляют в голову.