Мечтатель

Ночь проходит весьма незаметно, хотя, знаете, валяясь на полу в луже крови, лучше бы это была последняя его ночь вовсе. Яша тихо плакал от беспомощности в углу комнаты, пока на его постели мирным сном спал Саша. Будто пару часов назад он не избил человека, а собирал яблоки в своём саду. А Цвиркунов всё ещё не понимал несколько вещей: А. Каким образом он доверился ему? Б. Почему Саша оказался таким? В. Зачем его избили? Чем он это заслужил? Прокручивая это в голове, ответы не находились от слова совсем, ведь Саша казался ему поистине надёжным человеком. Видно — только из далека. Он оказался невкусной конфетой в красивой обёртке, так разочаровав Яшу после «открытия». Цвиркунов успел немного подремать, скорее от того «что надо», чем от того, что он устал. Организм был перевозбуждён, сон был неспокойным и отнюдь сном бы и не считался. От малейшего шороха со стороны его кровати, парня колотило и подкидывало, струями холодный пот лился и представлялась смерть своя. Там же Саша пьяный. Тело затекало, но встать с пола он так и не решился до утра. Когда же Саша встал и ушёл в ванную, очевидно руки отмывать — только тогда Яша придерживаясь за стену поднялся. Взглядом слегка помутнённым он оглядел место, где провел всю ночь. В тот момент он чувствовал себя псом, которого избил хозяин за непослушание; просто игрушкой. Нужно было выпить кофе, а затем ехать в травматологию, если конечно, Саша отпустит его куда-нибудь. Кто теперь знает, что у него в голове? Яша относился к происходящему почти со смирением, ведь не впервые же ему приходится испытывать это на своей шкуре. Он принимал это как должное — с ним всегда обращались примерно так. Дома родители; в школе одноклассники; на улице очередная компашка парней. Но предательские слёзы всё равно выступили на глазах, когда Балунов сел напротив него за стол. Кудрявый тупо уткнулся в кружку, пытаясь проглотить солёные слёзы вместе с крепким напитком. Тело болело, а от горячего пара нос болел ещё больше. — Ты чего зашуганный какой-то? — действительно удивленный голос Саши в голове звучит странно, потому как прокручивая не такие уж давнешние кадры — он мог бы и сам на этот вопрос ответить. — Может, потому что у меня сломан нос и кажется, отбито что-то из внутренних органов? На кухне повисло неловкое молчание, прерываемое мяуканьем кота и гулом машин внизу. — Может, потому что это сделал ты? Балунов молчал, оглядывая Яшу, чье лицо опухло из-за слёз, а из носа вдруг капнуло несколько капель крови на рукав свитера. Бледный Яша замер. Всё это казалось нереальным, как в книгах, что пылились на полках этой квартиры. Только, лучше бы это казалось нереальным из-за любви, которая окружила бы вдруг парня, чем от того, что окружает его сейчас. — Ты хочешь сказать, что это я сделал с тобой? — блондин кусал губы в ожидании ответа, и дождавшись твёрдое «да», ясно давшее понять, что это только начало — стукнул кулаком по столу. Стукнул так, что Яша едва не выронил из рук телефон, где прямо сейчас пытался вызвать такси до многопрофильной больницы. Как назло трубку брать не хотели. — То есть ты осуждаешь меня за то, что я наслаждался жизнью и немного выпил? Обвиняешь в том, что я тебя избил? Ты сам напросился… — гримаса ненависти повисла на лице Саши. Стало страшно, — Ты изначально мог сказать мне, что ты пидор и конченная мразота, думающая только о себе! — голос его срывался на крик, а ранее сидевший парень уже нависал над Цвиркуновым. — Вчера я недостаточно ясно донёс то, что думаю о тебе? — горячая ладонь сжала шею Якова, заставляя парня судорожно хватать воздух. Телефон оказался под столом, снова разбит и выключен. Кудрявый пытался убрать руку от своей шеи, но одним шлепком по его пальцам — ему ясно дали понять, что лучше тихо сидеть и терпеть. — Саш… — он хрипит, пытаясь пнуть обидчика хоть куда-нибудь. Шансов не остаётся, когда Балунов садится на его колени, всё сильнее сжимая чужое горло и искренне наслаждаясь кровью, медленными густыми струями вытекающей из носа. — Ах, милый, милый Яшенька… — издевальчески хватка на шее то ослабевает, то давит с новой силой, — Милый, доверчивый Яша… Ну что же ты? Неужели так не нравится, что я приехал к тебе? Не этого ли ты желал последние полгода? Нет, совсем не этого желал Яша последние полгода. Мечтал стать любимым, но остался по жизни униженным. Почему-то с годами ничего не меняется. — Я тебя не-на-ви-жу, — шёпотом на ухо, задевая кончиком носа его и обдавая тёплым потоком воздуха. Дрожь в теле было не унять. Яшу трясло и от страха, и от смущения, и возможно от того, что он терял самообладание прямо сейчас. Прямо сейчас, пока на нём сидит парень, которого нужно ненавидеть. Но Яша и вправду настоящий конченный пидорас, раз всё это отчасти нравилось ему. Будто услышав это, шея резко осталась без ладони на ней, а в лёгкие наконец свободно начал проходить воздух. — Не вздумай сообщать кому-то, я голову тебе снесу, если кто-то узнает, — холодным тоном сообщил Саша, поднимая из-под стола разбитый смартфон Цвиркунова, и положив его в карман своих джинс, — Тебе точно это не пригодится. До вечера, милый. Хлопок входной двери из мыслей не выводит, а наоборот — заставляет подумать. Яша проводил уходящего парня презрительным взглядом. Сидел он молча, но в голове в это время был шум, как от старого телевизора. Что делать дальше? Нужно бежать от него, спасаться, но это большой риск. Любое не правильное решение — риск. Своими действиями он может запросто организовать себе смертную казнь, а этого ему никак не хочется сейчас, ибо семнадцать лет явно не тот возраст. Если и бежать, то точно не сейчас. На данный момент Саша злится, к тому же, наверняка следит за ним всеми возможными способами. Цвиркунов сполз на пол по стене, глядя в пол — вставать со стула было плохим решением. В глазах темнело, голова шла кругом, а концентрация на каком-либо объекте пропала вовсе. Может лучше смириться с происходящим, отпустить все гонения и страшные мысли, что доводят до слёз? Может проще будет опустошить свой внутренний мир, закрыться в себе, чтобы стать менее эмоциональным? Тогда будет не так больно, тогда будет проще. но куда менее эмоционально? И правильно ли это? Парень в замешательстве, он совсем растерян и не знает, что ему нужно делать в этой ситуации. Кровь размазана по лицу, а пряди волос, которые обмазаны в эту красную жидкость, слиплись. Стоило бы ему умыться. Хотя для чего, если его возможно скоро снова изобьют по причине, которая ему неизвестна. Ты сам напросился Каким образом он спровоцировал агрессию? Что именно он сказал, или сделал неправильно? Диалог с Александром не дал никаких ответов на вопросы, а лишь все больше запутал. Как же ему надоели эти окружающие люди, чьи действия нелогичны и бестактны. Они и сами не знают, что и для чего делают, а пытаются что-то внушить другим. До вечера, милый. Остаётся только ждать