Слёзы не помогут

      Стою в магазине. Хрен знает, как поступить. Купить дешевый пивас или украсть дорогое бухло? Кассир подозрительно на меня смотрит. Гандон. Придется покупать. Беру пиво…. Да нет, нахуй надо. В чем тогда прикол? Ставлю обратно, иду к прилавку с коньяком. Выбор сделан. Продавец занят. Я хватаю и уверенно иду к выходу. Хах, лошара! Сегодня я нажрусь.       Положил бутылку в рюкзак. Настроение хорошее. Уже и умирать не хочется. Ну, по крайней мере не так сильно, как сегодня утром. А чего я вообще психанул? Сигареты есть, теперь и бухло есть. День-то оказывается не такой уж и плохой.       Иду по улице. Людей не много, погода не праздничная. Захожу в «Вали́». Это бар такой. Тут часто тусуются такие же отбросы, как и я.       — О, Филлип, привет! Давно ты сюда не заходил. — Это Джейсон Крафт — бармен. Он хороший человек. Часто помогал мне, когда мне было слишком хуево. Один раз ему даже удалось отговорить меня от суицида. Ненадолго, конечно, но черт! Я реально тогда передумал.       — Привей, Джейс. Дела были, извини, — я подсаживаюсь за барную стойку. Людей не много, три бомжа и две бомжихи. Ничего нового.       — Как у тебя дела вообще? Работу нашел? — Джейсон с интересом смотрит на меня, вытирая стаканы. Бля, ему что, реально интересно? Я не могу, какой же он все-таки хороший. Я к нему отношусь, как к старшему брату. Приятное чувство, так по-семейному, что ли (говорю как долбаеб, но мне похуй!)       — У меня все по-старому. А работа…. Все та же. Вот так неинтересно я живу. Можно свое бухну, а то денег нет? — Я стараюсь не смотреть ему в глаза. Не знаю, мне стыдно перед ним, за себя. Блять, на коленях перед незнакомыми мужиками мне стоять не стыдно, а тут…. Ну и конченный я конечно.       Джейсон вздохнул (разочарованно?) и махнул рукой типа: «Пей, похуй». Киваю ему в ответ и достаю украденный коньяк. Крафт ставит передо мной 2 рюмки. Я все понял. Мы с ним опустошаем одну, две, затем три рюмки каждый. Дальше пью сам.       Перед глазами уже все плывет. Ноги живут отдельной жизнью и, кажется, посылают меня нахуй. Бутылка пустая. Как и я (Боже, как романтично). Я сползаю со стула. Джейсон предлагает вызвать мне такси, но я машу рукой, мол, не надо, сам доберусь. В баре уже человек тридцать, не меньше. Все толкаются, падают. Я уже почти подошел к двери, как меня за руку схватил какой-то мужик. Жирный и потный. От него еще воняет чем-то. Блять, ну как обычно. Он наклоняется ко мне и спрашивает, я ли тот «талантливый мальчик», который мастерски отсасывает. Я киваю, называю цену. Он согласен.       Интересно получается. Две минуты назад я, опустошенный, пытаюсь выйти из бара, и вот сейчас, чуть менее опустошенный (ну вы поняли, о чем я), стою на коленях перед незнакомцем в отвратном туалете этого самого бара.       Похуй, деньги все равно нужны.