lightning in a bottle

Когда Джордж просыпается рано утром, он все еще слышит дождь на улице. Воздух приятно холодит щеки, и кажется, что худшее уже позади. Ливень замедлился до легкой мороси, гром не встречает его, а молнии больше не сверкают. Он размышляет, стоит ли сказать Дриму, что его борьба с небом, должно быть, сработала. Он отпивает из кружки чай и смотрит на свой телефон, покоящийся на его кровати, куда он упал после того, как он задремал во время разговора с Дримом. У него болит голова, когда он думает о прошедших двадцати четырех часах. Поэтому он предпочитает не думать об этом и смотрит вдаль, на мягкие облака, которые кажутся почти однородными в своей темноте. Он устало улыбается облакам, стоит и наблюдает за происходящим, крепко сжимая в руках кружку. Жидкость внутри нагревает керамику, достаточно, чтобы согреть руки, но не настолько, чтобы обжечь их. Джордж чувствует холод. Он регулирует настройки на обогревателе, переодевается из джинсов в мягкие треники и отпивает еще глоток сладкого чая, прежде чем сесть за свой стол. Он все еще чувствует холод. Этот жутковатый холод, поселился где-то в груди, какое-то чувство пустоты не дает покоя. Он поправляет длинные рукава рубашки, натягивая их на худые запястья, а затем, сгорбившись, выдыхает. Дальше он занимается обыденными делами, бездумными вещами, которыми он редко посвящает свое внимание: проверяет электронную почту, узнает погоду. Он смотрит на страницу поиска Google. Холод - плоское, аморфное ощущение под сердцем, и он медленно моргает. Это ощущение совпадает со странной пустотой в его голове. Время проходит. Он как будто не может думать. Он снова смотрит на свой телефон. Переводит взгляд обратно на кружку, которую держит в руке. Нет, не совсем, он все еще может думать. Но только, только о... Он крепче сжимает кружку. Дрим, наверное, уже спит. Нет смысла писать ему или проверять, не написал ли он. К тому же, он может прожить один день без него, не то чтобы они с Дримом постоянно общались изо дня в день. Так почему же это так трудно? Джордж смотрит на страницу поиска. Страница поиска, кажется, смотрит в ответ. Курсор подмигивает ему. Он протягивает руку, медленно набирает текст одной рукой, указательный палец осторожно нажимает на каждую клавишу. Он нажимает "Enter" мизинцем и откидывается в кресле. "Почему я не могу перестать думать о ком-то". На загруженной странице результатов появляется много. Информация о влюбленности, влечении, одержимости, и Джордж вздрагивает, проливая на себя последний чай, когда он прыгает вперед, чтобы закрыть вкладку. Паника ползёт по его венам, как яд, горячие колющее чувство в основании шеи возвращается с новой силой. Он рассеянно осознает, что в какой-то момент его чай остыл. Джордж остается смотреть на экран своего рабочего стола, в его внутренностях бурлит неприятная смесь влажного стыда и холодного одиночества. Он остается сидеть во мокром, пропитанном чаем длинном рукаве. Незавершенные вопросы роятся на переднем плане в его сознании, перекатываются в его голове, а эмоции без четкого определения тянут его то туда, то сюда. Он все еще держит пустую кружку и смотрит на то, как он ее держит. "У тебя действительно руки меньше". Он с трудом прогоняет эту мысль , ставит керамическую кружку на стол и встает, чтобы пойти в прачечную, хватает телефон, проходя мимо кровати, засовывает его в глубокие карманы своих спортивных брюк. Он как раз снимает мокрую кофту, чувствуя, как она прилипает к коже груди, когда телефон звонит ему в бедро, заставляя его подпрыгнуть от неожиданности и слегка споткнуться на холодной плитке под ногами. Он выпрямляется, заканчивает стягивать с себя худи, достает телефон из кармана и делает вид, что не чувствует, как его сердце вырвалось из своего места в груди и сейчас ползет к горлу, когда он видит, что Дрим прислал ему Snapchat. Джордж винит в этом поиск в Google думает, что возможно, если бы он не загуглил эти вещи, он бы так не реагировал. Честно говоря, он, вероятно, просто простудился, у него какая-то лихорадка, заставляющая его думать странные вещи, чувствовать странные вещи, и он ни за что не сможет— Он резко вдыхает, чувствует, как кофта выскальзывает у него из рук, слышит влажный шлепок, когда она падает на землю, и он— он— Пристально смотрит. Он пристально смотрит, потому что Дрим попытался воспроизвести фотографию, которую он прислал ему прошлой ночью. Его рука вытянута, небольшие промежутки между кожей его бронзовых пальцев и Джордж - Джордж— Джордж не знает, что делать. Потому что то, как Дрим держит руку, как он сгибает пальцы, пустое пространство под его ладонью, между большим и остальными пальцами, выглядит как раз подходящим местом для... Рука Джорджа сама тянется вверх, и медленно, осторожно, словно он пытается не напугать себя, словно он испуганный зверь, он имитирует положение руки Дрима. Его влажные пальцы ласкают кожу по бокам шеи, подушечки большого и указательного пальцев лежат на артериях, а дуга между ними касается адамова яблока. Джордж нажимает. Реакция мгновенная. По позвоночнику пробегает электричество, когда с губ срывается крошечный выдох, пульс бешено бьется под пальцами, грохочет в голове, как утренний раскат грома, кожу обжигает что-то другое, отличное от стыда, что-то более темное, что-то живое, и оно пульсирует. Джордж быстро отпускает свою шею, судорожно оглядываясь по сторонам, словно кто-то в этой пустой комнате наблюдает за ним, ловит его в этот извращенный момент, когда он смотрит на изгиб руки друга и хочет почувствовать, как она прижимается к его шее, притворяясь, что чувствует это. Наконец-то он читает надпись, которую игнорировал в угоду собственным маленьким грешкам. Она разделена на две части, находящей в верхней и нижней части изображения. "Сравнительное фото для вашей коллекции ;)" “Ты бы поверил если бы я сказал тебе, что ещё не сплю ?” Джордж закрывает глаза, когда делает скриншот. Как будто, если он не смотрит, то это не он, и ему не нужно чувствовать невыносимую вину и горячий, белый стыд, стыд, стыд. Он отправляет ответное сообщение, фотографию - быстрое селфи от ключиц и выше, и вопрос, желая узнать причины бессонницы Дрима, и засовывает телефон обратно в карман, поднимая с пола мокрую рубашку. Он морщится от лужи, образовавшейся на плитке, и бросает на нее грязную рубашку из стоящей рядом корзины для белья, оттирая ее ногой, а затем засовывает обе рубашки в стиральную машину, чувствуя, как в кармане зажужжал телефон. Он как раз решает постирать всю одежду, а не тратить воду на стирку двух рубашек, когда телефон снова пикает. "Дрим сделал снимок экрана!" "Snapchat от Дрима" Между ними примерно две минуты разницы, и Джордж в замешательстве зажал нижнюю губу между зубами. Почему такой разрыв? И почему скриншот, если уж на то пошло? Он разблокировал свой телефон. Это еще одна двойная надпись на фотографии рабочего стола Дрима. "Честно говоря, понятия не имею. Может, я заболеваю или что-то в этом роде". "Разве не холодно там, где ты находишься? Надень рубашку, идиот". Джордж внезапно осознает, что да, в прачечной действительно холодно, и быстро фотографирует стиральную машину, прежде чем вернуться в свою отапливаемую комнату, набирая на ходу текст. "Не заболей, а то будет невероятно отстойно. И я стирал, извини, я знаю, что мои плечи, должно быть, так травмируют :(" Следующий ответ приходит, когда он просовывает голову через воротник старого, рваного пуловера. "Ты всегда стираешь без рубашки?" Джордж насмехается, посылая снимок, на котором он жестом показывает на свое теперь уже одетое тело. "Ты всегда так одержим мной? Я уже одет, так что можешь успокоиться". Он быстро посылает еще один снимок, садясь обратно за свой стол. "Хотя я пролил чай на рубашку, которая была на мне, так что нет, не всегда, хаха". Ответ Дрима короткий и простой. "Черт, какой позор ;)" Джордж ударяется лбом о стол и кричит. Раньше это было так легко, поддразнивающие заигрывания между ними, которые всегда означали лишь быстрый смех, способ заставить другого улыбнуться или раззадорить друг друга. Но теперь Джордж чувствует себя как пучок молний, запертый в стеклянной банке, отскакивающий от стен и обжигающий щёки. Не может быть, чтобы он влюбился в своего друга, просто не может быть. Джордж делает глубокий вдох, повторяет это утверждение, как мантру, и набирает ответ, меняя тему их обычного подтрунивания. "Зачем ты вообще сделал скриншот той фотографии?". Примерно через десять минут бездумного пролистывания интернета Джордж проверяет свой телефон и хмурится, смятение прогоняет его нервную молнию и туманные, бесформенные эмоции. Какого чёрта Дрим просто игнорил его?