***
Утро наступило на хвост Волкова неожиданно и противоестественно, с болезненным гулом в голове и ломящим как у дедана телом. «И куда ты собрался с таким набором? Разве что прямиком в пансионат. А что, там тоже куча дедов, половина из которых физики и математики. А главное: никакого Разумовского, » — роилось в голове под шум плескающейся воды в раковине. Олег ради приличия даже побрился сегодня, что говорить о бодрящем душе. Хотя душ выполнял больше энергетические функции, чем гигиенические и эстетические. Ну может хоть так получится отделаться от липкого ожидания в середине груди? Да, как же. Сказать что Олег сильно переживал нельзя, но… Но его жизнь перевернулась по всем канонам мелодрам на «до» и «после». Хотя что произошло между этими двумя точками в отрезке «ëбаный в рот пересдача» — непонятно. Одному лишь Вадиму известно… Не то чтобы Разумовский был до тремора в коленках привлекательным. Ну, мужик как мужик, ничего особенного. Но волосы эти рыжие, которые он постоянно смахивает, крутит. Руки какие-то странные, будто со снежной присыпью сверху, острый птичий кончик носа. И пачка сигарет, которую он будто пытается убрать с глаз студентов подальше, хотя всем известно, что он пропадает в курилке перед парами. И заходит всё время как дым, несётся неуловимо, свежо и одуряюще для такой катастрофически тесной аудитории. Белые аэрподсы в тонких розовых хрящах ушей: а что оттуда играет? Вот и Олегу было бы интересно узнать, что там у него. Внутри, за ушной раковиной. В голове.***
Волков всегда шёл последним на экзамен. Он никогда не знал, почему так получается, что он последний. Он не боялся, не нервничал, не трясся перед преподами, просто всё время пропускал остальных вперёд. И всё это время выполнял функцию группы поддержки и жилетки, если что-то пошло не так. На то он и Олег Волков, что ещё сказать. Но, как говорил великий, тот, кто никуда не торопится — везде успевает. Вот и Олег, похоже, перенял эту временную концепцию и стоическое глубокомыслие. Но физика жестока и это время всё же летит вперёд. Летит со свистом и обрывается грохотом двери аудитории, когда Олег понимает, что этаж опустел, что он последний здесь. Олег смотрит по сторонам: тихо, только ветерок гуляет по этажу, на соседних чуть шумно, а здесь — светло и тихо. Он глубоко выдыхает и делает шаг навстречу двери, дёргает ручку. — Добрый день, Сергей Дмитриевич. — Кому как, — резко одëрнул тот, но в голосе слышались нотки игры. Олег хмыкнул про себя и тут же решил выдать не менее саркастично прекрасный комментарий: — Знаете, у вас на двери не хватает таблички «Дальше бога нет, есть только Сергей Дмитриевич». — Мне, с высоты своего Олимпа, не удел до таких мелочей. А у вас, как я погляжу, было достаточно времени, чтобы подготовить речь? — Времени никогда не бывает достаточно или слишком мало. Время — очень метафизическая концепция. — Если вы мне так же будете отвечать билет, то будьте уверены — второй пересдачи может и не быть. Вас с распростёртыми объятиями будет ждать военкомат, учитывая вашу физическую подготовку, — Разумовский как-то сомнительно кротко наклонил голову и стрельнул своим лисьим взглядом на студента. Олег стал увлекаться этим интеллектуальным дрочевом всё больше и больше. И чем дальше, тем притяжение сильнее, тем больше движение заряженных частиц в их телах и тем ярче искрит перед глазами. Из этой электрически-магнитной пелены Волкова выдернуло резкое: — Тяните билет. А дальше всё скомкалось, сместилось в единый центр, где-то в груди. И ничего больше, кроме этой сердцевины, не оставалось. Олег вроде и говорил по делу, всё чётко, всё как надо. Тема о притяжении… Или об электричестве… Ну, о чëм-то таком, чем Олег даже не старался забить голову, ведь слова сами лезли изо рта. Рвались как на амбразуру к Олимпу или к чему-то на него слишком похожему. Рыжему и лучистому, ослепляющему. Спустя долгие, мучительные минуты Олег стал ослаблять свой взгляд, плавился под осенним солнцем из окна и входил в новое агрегатное состояние Олега Волкова — мягкий сплав из чувств и мыслей об одном человеке впереди себя. Разумовский всё время блуждал глазами: где-то на потолке, по столу, своим бумагам и кромке электронных часов. И, сколько бы он не блуждал, ответ на вопрос «А зачем здесь, собственно, этот Олег Волков?» был ясен как солнце над Ниццей. Он лежал на поверхности жидкого металла — на Олеге. Вот такой простой и понятный. Солнечный зайчик мёртвого Солнца. Струящийся в несколько ничего не значащих слов. Ведь словами никогда не скажешь всё, что чувствуешь, не приблизишься к себе, только лишь дальше отодвинешься, поставишь рамки и границы букв, ярлыки предложений. Сергей перевёл фокус глаз на Волкова и, о боже, он же никогда вот так не смотрел на него — живого, говорящего, думающего, чувствующего. Будто раньше этот Олег был каким-то совершенно другим, чужим, неважным. Очередное лицо в аудитории, просто набор букв в фамилии, знаки зачётной книжки или докладов. Издалека он был странным, манящим, подразумевающим что-то. Всегда сидел на последних рядах с этим своим друганом Вадиком. «Вадик-хуядик» — внезапно ворвалось в нейроны мозга это забавное сочетание слов. Ну не ревнует же Серёга его, нет? «Вадик, выпей лимонадик. Ну всё, приехали…» Не в силах больше поддаваться соблазну этих рифм на Вадика, Серёжа перевёл взгляд на говорящего. Волков от этого немного заробел и были слышны сбивчивые нотки в голосе. — Достаточно. Знаете, Олег, физика жестока, — процедил Сергей, на последнем слове растянув губы в ухмылке чеширского кота. — Что вы имеете ввиду? — Может, физика жестока… Сергей обошёл кафедру и встал напротив Олега, устанавливая дистанцию. Волков смотрел на него своими серыми широко раскрытыми глазами и чаще дышал. Олег это чувствовал, а Серёжа это знал. — Только химия права, — тонкая рука с белыми бабочками пигмента опустилась на плечо Волкова в чёрной водолазке. Всё остановилось. И время. Сергей наклонился и, судрожно переминая пальцы на ключице под тканью, прижался губами к губам Олега. Мягко, так спокойно и медленно. Было такое чувство, что Олегу вливают в рот мягкий тугой металл — медь. Не больно, не неприятно, а до тремора вдавливающе, настойчиво и чутко. Олег ответил, толкая язык и проводя по кромке зубов. Железный сплав Волкова растëкся по рту, опускаясь в горло и лёгкие, наполняя щекотливой тяжестью грудь. Сергей отстранился, переводя дух, и Олег в эту секунду успел встать. Волков обхватил парня за талию в мягкой белой рубашке и усадил на парту. «О, нет. Кажется, я падаю… » Сердце Серëжи стучало бешено и Олег прислонился головой с взъерошенными прядями к сердцу под одеждой. — Т-с-с, тише, — Олег ткнулся носом в ключицу и вдохнул так, словно это его предпоследний вдох. Серёжа сидел, ссутулившись, скользил руками по фигуре Волкова и пряди его огненных волос щекотали лицо. И сердце. Знаете, есть такое чувство, когда ты ещё не понял что влюбился, но уже при каждом движении рядом сердце пропускает один удар и где-то в солнечном сплетении жужжит майский жук. Олег обхватывал талию и ребра, целовал ключицы. Совсем мило, по-девчачьи Серёжа расстегнул несколько пуговиц рубашки так, что она опустилась с плеч до локтей. Олег целовал плечи в веснушках и контур обкусанных губ. Серёжа был мягким, податливым, осторожным. На лекциях это было почти незаметно: Разумовский всегда уверенный, резкий, требовательный. А тут появилась какая-то новая грань, которая никому больше недоступна. Серёжа по-кошачьи уткнулся в грудь Олегу и открыл для себя что-то новое: под его водолазкой. Непонимающим взглядом он обвёл лицо Олега и тот достал из-под ворота тёплый железный клык. Глаза Серёжи расширились и по уголкам поползли искорки удивления. — Олег, это что, волчий клык? — Да, — Волков мягко улыбнулся и коснулся спадающей рыжей пряди. — Лав-лав, я металл и ты металл, а вместе мы сплав, — протянул Серёжа и переливчато засмеялся. Олег засмеялся тоже, своим вкрадчивым низким голосом, и прижался к Серому ещё сильнее, вплавляясь до самых костей, чтобы ничего не потерять и не упустить отныне.