City Lights

Крис выкладывает на стойку три толстеньких пакета с готовыми фото. — Офицер, не сочтите за излишнее любопытство… — Сочту, — ворчит офицер полиции Райан Ситковски, старательно запихивая пакеты в и без того набитую спортивную сумку. — Да ты же всё равно спросишь. Крис опирается на стойку. — Зачем тебе столько её фотографий? Даже если ты вешаешь их на стены, то это какой слой будет? Третий? Райан усмехается в свои роскошные усы. — Четвёртый, Крис, четвёртый… — он приглаживает волосы и нахлобучивает фуражку, которую до этого ловко удерживал подмышкой. — Просто видел бы ты её, она же каждый день разная, но всегда такая… ух! Крис фыркает и выпрямляется. — Я тебе даже завидую, если честно, ты прямо на человека стал похож с ней. Отъелся, остепенился… — Да-да-да, слышал я все эти сплетни, а ты не слушай старую перечницу Рокуэлл. Никакая Талита не русская проститутка. Просто она работает по ночам. И дресс-код у них особенный. Да и какая русская стала бы так здорово готовить индейку на день Благодарения? Вот то-то же. — Попробуй переубеди миз Рокуэлл, Райан, а я отойду подальше и буду наслаждаться вашим рэп-баттлом… Райан коротко смеётся и внимательно осматривает на Криса цепким оценивающим взглядом. — Слышал я тут от неё кое-что насчёт того, почему ты такой мрачный в последнее время… И почему бы тебе не сдаться и не пригласить эту, как её… Модельку твою, на свидание. Весь город в курсе, что она совсем не против покататься на твоём… Крис болезненно морщится. До того, как Райан получил место в здешней полиции, главной сплетницей городка была миз Рокуэлл, но сейчас они с Райаном могли побороться за первенство. — Райан, ты же знаешь меня сто лет, да и её не первый день. Через пару месяцев появится какой-нибудь интересный кадр на горизонте, она и думать про меня забудет, а я не хочу таскаться к вам в гости и заливать своё разбитое сердце сладким чаем. Опять. — Кстати об интересных кадрах, — Райан поигрывает бровями и наклоняется через стойку к Крису, драматично шепча, — тут через меня проходили документы нового владельца дома на Лейквью-драйв. Ну помнишь, наверное, старый дом на берегу озера, там еще первого владельца зарезали на заднем дворе, на террасе у озера? Крис небрежно кивает, понимая, что пора начинать записывать версии о личности нового владельца. — Ну так вот, ты прикинь, на этого Олсона до самого одиннадцатого года вообще никаких данных нет. То есть на моём уровне допуска, а я ведь офицер!.. Готов поспорить, что тут дело нечисто… — Тоже считаешь, что он маньяк? — Крис вздёргивает бровь и ждёт реакции Райана. — Да не, не похож. Фото в документах, конечно, та еще штука, но слишком уж он мирный. И с налоговой всё чисто. Только пара штрафов за превышение скорости. Думаю, этот пацан в программе защиты свидетелей, не меньше. Как бы не навёл тут переполоху, не притащил за собой неприятности. Сиэтл, всё-таки, та еще криминальная дыра, не хуже Нью-Йорка. — Райан, ты не поверишь… — выдохнул Крис, отсмеявшись, — Только твоя версия уже третья, и я думаю, что это обычный задрот. Программист какой-нибудь. Вряд ли кто-то станет специально переезжать в нашу дыру из большого города, сам же знаешь, в Скрэнтоне надо родиться. — Время покажет, время покажет… — Райан задумчиво разглаживает свои усы и, залихватски заломив фуражку, скрывается за дверью. Через пару секунд слышится шум мотора, и снова становится тихо. Крис смотрит на часы — всего полчаса до закрытия. Он прикрывает глаза и думает, как придёт домой, примет душ, немного почитает, посмотрит кино, возможно, рискнёт снова посмотреть на новые фото Гайи… Его мечтания прерывает бряцанье звонка, висящего над дверью. Не магазин, а проходной двор какой-то, — думает Крис недовольно. — Привет, — на стойке едва не повисает запыхавшийся Спенсер. — Бежал как ненормальный, думал, не успею. Успел. Спенсер обезоруживающе улыбается, и вдоль позвоночника у Криса снова бегут мурашки, но совсем не такие приятные, как от приглашающих взглядов Гайи. Спенсер, наверное, самый очаровательный житель их городка — работает садовником, занимается цветочным оформлением свадеб и похорон, выгуливает собак и помогает старушкам донести покупки из магазинов. И снимает с лучшим другом второй этаж в доме недалеко от дома Криса. А еще Спенсер обожает фильмы ужасов и становится звездой каждого конкурса костюмов на Хэллоуин, несмотря даже на то, что является в принципе единственным участником старше тринадцати лет. Крис вздыхает. — Что на этот раз? Косплей Ганнибала Лектера? Фредди Крюгера? Или в наконец-то решились на Меркьюри? — Нет, — Спенсер улыбается мечтательно, и мурашки бегут вдоль позвоночника Криса по третьему кругу. — Я, кажется, наконец-то встретил Её. — Кого? — к концу дня Крис никак не может похвастаться сообразительностью и быстротой реакции. — ЕЁ, — драматично шепчет Спенсер и выкладывает на стойку три отснятые плёнки. — И сразу устроил ей фотосессию? — Крис проверяет плёнки и ловко упаковывает их в пакетик под проявку. — Не слишком ли быстро, Спенс? Тот продолжает улыбаться.У любого другого человека это выглядело бы мило и по-дурацки, но у милого Спенсера, любимчика даже миз Рокуэлл, получается устрашающе. — В самый раз… Может быть, всё наконец сложится, и последним девственником нашего городка останешься ты… Крис наклоняется над стойкой, благо рост позволяет, и несильно бьёт Спенсера по аккуратно прилизанным волосам на макушке. — Ты забыл про Винни! — А, чёрт, точно, — Спенсер пытается пригладить волосы, — Но я планирую покинуть вашу скорбную обитель в самое ближайшее время… Крис, видел бы ты её — кожа как сливки, ноги от ушей, волосы шёлковые… Не Гайя, конечно, но красавица… — Странно, что ты не встречал её раньше, да и я не могу припомнить никого, кто подошёл бы под такое описание… — Она из северной части города, увидел её, когда подвозил миссис Маркс в церковь. И пропал. Крис фыркает и качает головой, с любопытством разглядывая прилизанного и всего такого выглаженного Спенсера. А это может быть довольно забавно. Тем более что Спенсер, кажется, действительно до сих пор девственник. — Что ж, Спенс, напечатаю фотки послезавтра, оцифровку скину тогда же, как обычно. — Супер, здорово, что успел сегодня, а то потом Хендриксоны тащат на службу аж в Городские огни, сам знаешь, это на целый день… Кстати, виделся тут в парикмахерской с женой пастора… Крис даже дышать перестал, почти уверенный в том, что сейчас услышит. — …так вот, Шэй мне рассказала кое-что, — продолжил Спенсер, нервно поправляя галстук-бабочку и приглаживая и без того идеально отглаженную белоснежную рубашку. — Не томи, дружище. — Помнишь тот старый шикарный дом на Лейквью-драйв? Я еще коплю на первый взнос на него? Старый дом с мутной историей? — Такое забудешь!... Ты же всем про него рассказываешь и знаешь планировку лучше всех риэлторов города… Спенсер так сжал тонкую ткань рубашки, что чуть не оторвал пуговку. Даже лёгкая морщинка на ткани осталась. — Его купили! Представляешь, какой-то городской хлыщ меня опередил! Ну, я сгонял уже, глянул… Ничего особенного, какой-то гламурный гейчик, как будто писатель — с умным видом потягивал кофе из стаканчика из кофейни и печатал как бешеный на ноутбуке. Поверить не могу, что этот тощий чувак увёл у меня мечту из-под носа! Шэй, конечно, ничего про него не рассказывала, но точно что-то знает, она же дружит с Джейми, а та точно должна знать…Может. ты в курсе? От тебя это недалеко… Крис только усмехается. — Знать я про него ничего не знаю, только вот сегодня услышал великую новость. Но Гайя говорит, он известный фотограф. Миз Рокуэлл считает его маньяком-убийцей, а Райан уверен, что чувак в программе защиты свидетелей… Спенсер морщится. — Не маньяк точно. У маньяков есть, знаешь, стержень. Я бы сразу узнал маньяка, если бы встретил! Уж поверь, — он с несвойственной ему экспрессией опускает ладонь с ухоженными ногтями на стойку, Крис даже пугается. И дался ж ему этот дом. — Просто какой-то тощий недоросток. Смазливый как девочка-принцесса. Подброшу ему в ящик листовки местных гей-клубов, что ли… Крис хохочет, не сдерживаясь. — Лучше бы сосредоточился на своей даме сердца, Спенсер. Представь себе все парные хэллоуинские образы, которые вы можете делать… Спенсер мгновенно переключается, снова начиная улыбаться. — А ты прав, Крис… Ты единственный, кто меня понимает в этом чёртовом несправедливом мире… — Спенсер нервно поправляет манжеты и обращает внимание на наручные часы. — Ох ты ж, блин, пора бежать, у меня еще два заказа сегодня. — Пока, послезавтра жду… — голос Криса теряется в звоне дверного колокольчика, когда Спенсер выскакивает на улицу, даже не попрощавшись. Крис тоже смотрит на часы, с удовлетворением замечая, что рабочий день закончился две минуты назад. Он тщательно и аккуратно раскладывает в ячейках стеллажа заказы на завтра, относит пакетики с плёнками в мастерскую, мельком взглянув на монитор рабочего компьютера — на мониторе многократно увеличенное фото Гайи. Бархатистая белая кожа, зеркально блестящие волосы, изящные изгибы… Рука сама тянется к ширинке на джинсах, и Крис вздрагивает от отвращения. Только не снова. Он решительно закрывает окно фотографии, выключает компьютер и гасит свет. Оставляет записки для своего напарника Джоша, с которым никак не удаётся переговорить в реальном времени, и запирает магазинчик. Долго решает, поехать ли сразу домой или сделать крюк и заскочить в Волмарт за такими вредными, но такими вкусными снэками. Сырные шарики побеждают, и Крис выруливает направо со стоянки.