City Lights

На улице стремительно темнеет, и начинают зажигаться фонари. Везде, кроме Ист Маунтин. Крис живёт тут с рождения, но для него всегда было загадкой, почему в его районе городское освещение включается позже всего — если вообще включается. Вот и сейчас вечерние чернильные сумерки разгоняет только свет фар его автомобиля, и он думает, что если бы мог — молился бы о том, чтобы не сбить какое-нибудь животное типа енота. Вместо этого он делает музыку в салоне погромче и всматривается в дорогу до боли в глазах. И только благодаря этому замечает фигуру пешехода на обочине. Резко притормозив, совершенно по-ублюдски, даёт задний ход, благо улицы в этот час совсем пустые — жители городка уже либо спят, либо поглощают поздний ужин перед телевизором. Ему никак не могло показаться, он точно видел Гайю — невысокая тонкая фигура, затянутая в чёрное, тёмные роскошные волосы до середины спины… И когда только она успела переодеться из своих потрясающих соблазнительных шмоток в джинсы и застёгнутое под горло худи? Нет, это точно Гайя, и её точно надо подвезти, она же даже не из этого района… Крис доезжает до фигуры на обочине, и понимает, как сильно ошибся. Человек напряжённо замирает на обочине и длинно затягивается сигаретой. Гайя не курит. Крис чувствует себя придурком, но подъезжает еще ближе, приглушает музыку и опускает стекло в боковом окне. — Привет, — лучшее руководство, как быть максимально пугающим и неловким, конечно. Быть огромным татуированным чуваком с подведенными глазами в машине на тёмной улице на самой окраине захудалого городишки. Человек в чёрном медленно выдыхает дым и наклоняется к окну машины. — Привет, — голос звучит спокойно, буднично, вот только Криса чуть не подбрасывает на сидении. Тихий и чуть хрипловатый голос похож на длинный нож, который втыкается ему между рёбер до самых внутренностей. Человек на секунду пропадает из зоны видимости, а потом появляется вновь. В густеющей темноте Крис никак не может разглядеть лицо, видит только очертания хрупкой фигуры и длинных тёмных волос. Как он мог ошибиться? У этого кадра волосы спутанные и неровно подстриженные, совсем не похожи на идеально прямые глянцевые пряди волос Гайи… — Хэй, ты меня подвезти хотел? — интересуется собеседник, чуть повышая голос, явно задавая вопрос не в первый раз. — А? — Крис готов дать себе по лицу за свою невнимательность, но только крепче вцепляется в руль. — Да, тут не очень удобно идти, ни фонарей, ни тротуара. Да и до жилых кварталов далековато. Присаживайся, подброшу хоть до ближайшей цивилизации. Щёлкает замок в разблокированной двери, дверца распахивается и в салон ныряет его загадочный собеседник. Крис не может сдержаться и рассматривает его — возможно, внимательнее, чем сам того хотел бы. Первое, что он понимает — он не может определить возраст этого парня, даже близко. Как будто ровесник, но, стоит ему повернуться, как сразу выглядит максимум на двадцать. Малейшее сходство с Гайей пропадает. Парень одет в дорогущие, но какие-то помятые и мешковатые шмотки, закрывающие его от подбородка и почти до кончиков пальцев маленьких рук. Как и акцент, лицо у него неуловимо нездешнее. Такие лица Крис привык видеть в костюмированных европейских фильмах или, на крайний случай, в порно. Но никак не в Скрэнтоне. Серо-голубые прозрачные глаза пассажира разглядывают его с таким же жгучим любопытством, и Крис ёжится. — На всякий случай, чтобы между нами не было недопонимания, я тут не клиентов ищу, — голос звучит вкрадчиво и мягко, совершенно противореча его словам, и Крис медленно и с усилием моргает, возвращаясь в реальный мир. — Но если ты вдруг местный маньяк убийца… Пассажир коротко смеётся и аккуратно пристёгивается и захлопывает дверцу. — Куда едешь вообще? — выдавливает из себя Крис, прокашлявшись. Его собственный голос вдруг кажется ему нелепым, а руки — слишком огромными. — Лейквью-драйв, — быстро отвечает парень. — А вот номер дома еще не успел выучить. Старый двухэтажный дом с белым фундаментом и скамейкой. Около озера. Крис с любопытство косится на него и быстро отводит глаза, увидев, что парень смотрит на него даже не скрываясь — прямым, открытым и очень любопытным взглядом своих чертовски светлых странных глаз с длиннющими, почти как у самого Криса, и пушистыми ресницами, золотящимися в мягком освещении салона. — Так ты и есть тот самый новый владелец проклятого дома? — он старается не улыбаться слишком широко. Ему постоянно говорят, что это пугает. — Похоже, что так и есть… — Крис не смотрит на своего пассажира, но даже по изменению тона его голоса понимает, что тот улыбается. — Я Ричард Олсон. Да, претенциозно, поэтому лучше Рик. Или Рикки. Как удобнее. Ты же из местных? Так или иначе еще пересечёмся. — Угу, — тянет Крис, а потом осекается. — Я Крис. Кристофер Черулли. Но это тоже звучит так себе, поэтому просто Крис. Меня Кристофером только мама называет. Ну или сестра, когда я её бешу, когда приезжаю к ним. — Знакомо, — Рикки мягко смеётся, и Крис едва не вдавливает педаль тормоза в пол, просто рефлекторно. У этого Ричарда совершенно безумный голос и улыбка… такая непривычная. Крис никогда не видел, чтобы открытая и искренняя улыбка выглядела так… хищно. Версия про маньяка уже не кажется такой уж фантастической. — Ты уж извини, я как-то неудачно про клиентов пошутил, — Рикки теребит манжеты своей толстовки и Крис замечает татуировки на фалангах пальцев и не до конца ободранный лак на ногтях. — Я из большого города, и там… бывали инциденты. Дурацкая шутка. — Да ничего, — Крис дёргает плечом, напряжённо вглядываясь в дорогу, чтобы не пропустить нужный поворот и не уехать по привычке куда-нибудь на Бёрч-стрит. — Главное с офицером Ситковски так не шути. Он парень бдительный и суровый. — Буду знать, — Рикки будто расслабляется и откидывается на спинку сиденья. От Маунтин-лейк-роуд и до самого проклятущего дома они едут в молчании, только Трент Резнор тихонько нашёптывает из колонок. — Приехали, — Крис, как будто, впервые выдыхает, паркуясь у старого дома, ровно на том месте, где еще неделю назад торчала табличка “Продаётся”. — Вот спасибо, — Рикки улыбается своему отражению в лобовом стекле, зная, что Крис это увидит, — я немного не рассчитал, и пешком шёл бы до утра. Если бы не заблудился в чертям собачьим вообще. Я как-то не привык так далеко уходить от дома. — А здесь по-другому не получится, — Крис только головой качает. — Прелести маленького городка. До почтового отделения далеко. До торгового центра — и того дальше, еще и через шоссе и железную дорогу. Даже до конечной трамвая еще добраться нужно. — Ох, кажется, мне понадобится экскурсовод как минимум, — Рикки тихонько смеётся. — Не знаешь, кто тут может устроить тур по городу? — Вообще, у нас есть миз Рокуэлл, ей, наверное, лет триста, и она знает тут каждый уголок, каждую улицу… и миллион историй. И живёт достаточно близко. Я уверен, она будет просто счастлива с тобой познакомиться. — Я хотел попросить девушку-риэлтора мне помочь, но она такая занятая, и мне стало неудобно… — протянул Рикки. — Джейми-то? О, да, это самый занятой человек в этой части города… после Спенсера, наверное, — Крис улыбается. Да Джейми, наверное, сбежала бы в ужасе, но, как он уже узнал раньше, с Рикки она так и не встретилась. — Я живу тут больше тридцати лет, и мог бы показать кое-что, но, признаюсь, мои познания родного города очень ограничены. — А мне много не нужно… — Рикки снова теребит уже порядком истерзанные манжеты, — Кинотеатр, торговый центр, банк, почта… на первое время должно хватить. Я редко выбираюсь из дома. Ах, да, и какой-нибудь магазин с фототоварами. Крис поджимает губы, чтобы не улыбаться слишком широко. — А вот это ты по адресу. Я как раз работаю в таком. Рикки поворачивается к нему и снова смотрит своим странным взглядом. Почему-то у Криса появляется ощущение, как будто от него откусывают маленькие кусочки плоти. Очень болезненно откусывают. — Какая удача, — Рикки стискивает пальцы на своих тощих коленках, а потом нервным движением отстёгивает ремень безопасности и натягивает капюшон худи, пряча копну взъерошенных тёмных волос. — Мне нужно кое-что купить. И проявить хммм… где-то дюжину плёнок. — Отлично, — Крис дёргает плечом, стараясь не смотреть на Рикки, не выдавать своё любопытство. — Приходи послезавтра вечером, после закрытия покатаю тебя по району, а ты купишь мне кофе. С этими словами он нагибается и принимается шарить в бардачке в поисках визитки магазина. Случайно задевает своим коленом тощее бедро Рикки и сам вздрагивает, когда Рикки нервно вжимается в спинку пассажирского сиденья, но не придаёт этому значения, отдавая найденную-таки визитку. Рикки поспешно прячет визитку в карман худи и после короткого сражения с немного заедающей дверцей, вылезает из машины и, махнув рукой на прощание, удаляется в сторону темнеющей громады дома. Фонари так и не загораются.