6. мятая коробка
19 сентября 2023 г., 11:42
Ты думаешь, что ты выше боли?
Солнце рассеивается сквозь листья деревьев, преломляется, ломается — солнце заканчивается. Небо покрывают плотным куполом стеклянно-мутные тучи, сквозь них так тяжело дышать, словно это смог, а не смешение мельчайших капелек воды с кислородом.
Кажется, словно именно они весь кислород и отбирают.
Грудную клетку придавливает могильной плитой. Ты сама себя заживо хоронишь, малышка?
Мрамор колко-холодный, идеально гладкий — не за что уцепиться, нечем поддеть, ногти — в мясо, в кровь и в боль, но
дышать так тяжело.
А тучи все сгущаются, наигранные улыбки больше их не рассеивают, купол смыкается — все прекрасно, все прекрасно, все-прекрасно-все-летит-к-чертям.
И вспоминается прошлое, твой мир — картонная коробка, мятая, рваная, шатко-ненадежная. Ее сломить одним лишь дуновением ветра — в ней не спастись от туч.
Но давит могильной плитой, прибивает к полу, и дыхание на счет больше не помогает, а взгляду не за что зацепиться — повсюду кромешная тьма, она скалится и рычит, но не пугает.
Пугает собственный мир — рваная и мятая коробка.
И куда исчезает то солнце, что знает наверняка, как спасаться от панических атак, куда деваются те, ради кого стоит светить?
Ты думаешь, что ты выше боли, малышка?
Так вот она, над тобой, — давит могильной плитой.
Дышать так тяжело.
И приходит осознание — не коробка, ветхая, мятая, гроб.
Хоронишь себя заживо, малышка?
