Некромантика

В твоих призывах долгими вечерами, когда жажда уже даёт о себе знать, слышен откровенный вопрос: скучаю ли я. О нет, соле мио, дабы скучать в твоём понимании, у меня нет времени. Знаешь ведь: все эти встречи, переговоры, сметы, доклады… слухи, в конце концов. И моя страсть к охоте на лоне городских джунглей тебе тоже прекрасно известна. Да и какая речь о скуке, когда сейчас, спустя триста лет, я наконец вошёл во вкус. Было бы глупо тратить драгоценные секунды на пустые переживания… Но не спеши бросаться и обвинениями в бессердечии. Я всегда отзываюсь, когда это возможно. Утешаю и обнимаю тебя, когда рядом, а в разлуке нет-нет, и ловлю шаловливые воспоминание о наших старых ночах. И томительное предвкушение новых. Даже в ссоре, тщательно закрывшись, порой упускаю мыслишку, как славно было бы зарыться пальцами в твои пряди, дразнить губы противоестественным дыханием мертвеца. Скучаю ли, набрасывая твой профиль в уголке блокнота? Тоскую ли, безразлично ломая очередную руку — или жизнь? О нет, Карлито. Никогда со мной такого не случалось. Быть может, к лучшему.