Часть 6. Принц
10 сентября 2022 г. в 14:19
Обладая хотя бы элементарными навыками, сделать такую пасту плохо невозможно: это просто разные виды вкуснятин, перемешанные вместе. Хоб, тем не менее, очень старается. И перед тем, как отдать блюдо на выдачу, выкладывает пару помидорок черри как глаза и насыпает мелко порубленной зелени полукругом условной улыбки. Обычно он делает так для детских заказов, но, может быть, парня с фингалом, полученным от собственного отца, эта мелочь тоже порадует.
Оставшееся до закрытия кухни время Хоб продолжает негромко мурлыкать себе под нос выдуманные им самим мелодии: он не знает, если честно, почему появление Морфея обрадовало его так сильно. Может, это просто всё тот же социальный голод. Но – но… Он не знает, как объяснить это «но», но дело, как минимум, в том, что когда Морфей улыбается не ради приличий – у него очень красивая улыбка.
Когда всё греющее-жарящее-парящее выключено, на кухне наведён порядок, а Хоб, отпустив других поваров, снимает поварской китель, на кухню снова заходит Чарли. На этот раз куда менее решительно.
– Роб… Там такое дело. Тот твой друг с подбитым глазом… Я предлагал ему вино к пасте, он отказывался, а потом сказал что-то в духе «у меня был очень паршивый день» и согласился. А потом он ещё выпил пару шотов с водкой…
– И что?
– И он в говно.
– С бокала вина и двух шотов?!
– Ага.
– Ладно, я разберусь.
Когда Хоб выходит в зал – на этот раз в джинсах, худи со Скруджем Макдаком и с распущенными волосами – Морфей на дальнем конце барной стойки, скорее, лежит. Лежит щекой и делает какие-то движения губами, которые, когда Хоб подходит ближе, оказываются попытками сымитировать звук лопающегося пузыря.
– Итак, тебе нельзя пить.
Морфей, не отрывая щеки от барной стойки, пытается запрокинуть голову и поймать его взгляд своим, блестящим и расфокусированным.
– Верно! Алко… Голь… Де…
– Алкоголь не надо, – пытается закончить за него Хоб, но Морфей недовольно мычит и всё же поднимает голову. Она, правда, не особо держится, так что он подпирает её обеими руками. Его волосы взъерошены, и в своей чёрной-чёрной одежде, скукожившийся на высоком барном стуле, он кажется Хобу похожим на нахохлившегося воронёнка.
– Алкоголь! Де… Дегидро… Геназы. Мало в печени моей. Быстро пьянею.
– Ясно-понятно, – Хоб обходит барную стойку и подходит к Морфею с другой стороны, – зачем же ты тогда столько выпил, приятель. Блевать не тянет?
– Нет. Хочу лежать, – Морфей опасно качается корпусом, как будто собирается реализовать своё желание прямо сейчас, и Хоб встревоженно обхватывает его за талию и прижимает к себе.
О, и, наверное, дело просто в том, что у него давно никого не было. Да, только поэтому ему приносит удовольствие это прикосновение и то, как Морфей, сокрушенно вздыхая, укладывает голову ему на плечо.
– Давай вызовем такси, ты поедешь домой и будешь там лежать, – Хоб открывает Uber на телефоне, – диктуй адрес.
– Не хочу. Не помню. Не хочу домой, хочу лежать.
– Я же не знаю, где ты живёшь, воронёнок. Мне нужен адрес, чтобы вызвать тебе такси. Или позвонить кому, чтобы за тобой приехали?
– Нет. Не хочу.
Хоб убирает телефон и шумно вздыхает. Он уже несколько месяцев не предлагал никому переночевать у него – и вот на тебе, невменяемо бухой с капли бухла член Совета директоров каких-то там компаний с подбитым глазом. У них абсолютно точно абсолютно ничего этой ночью не будет. Хоть он и красавчик, конечно.
– Я живу тут на втором этаже. Переночуешь у меня?
– Лааадно.
– Тогда пошли.
Хоб стягивает Морфея с барного стула, и тот, к своей чести, даже пытается удержаться на ногах, но очень быстро проигрывает этот бой: слабым местом оказываются подкашивающиеся колени. Он шарит рукой в поисках стула и заползает на него обратно.
– Никак, – он поджимает губы и всем лицом выражает печальную растерянность.
О, и, наверное, дело просто в том, что у Хоба давно никого не было. Да, только поэтому ему принесёт удовольствие то, что он собирается сделать.
– Хорошо, что ты такой худой. Понесу тебя, как принца, – он перекидывает руку Морфея себе через шею, подхватывает его поперек спины и под коленями, и поднимает на руки.
– А я мог бы быть принцем! – Морфей обнимает его обеими руками за шею и утыкается лбом в висок. Хоб немного чувствует его тёплое дыхание на своей шее. Ему не стоит об этом думать.
– О, конечно же.
– Мои родители – наслед… Ники дворецких титулов!
– Дворянских, и кто бы сомневался. Не дёргайтесь, Ваше Величество, а то мы оба упадём на пол совсем не так грациозно, как следовало бы принцу и его слуге.
– Я мог бы быть принцем!
– Да-да, я уже понял.
Морфей, может, и полегче некоторых девушек, которых Хоб носил на руках – но всё то время, что они идут на улицу, к чёрному входу, поднимаются по узкой лестнице на второй этаж к квартире Хоба и добираются в ней до спальни, он нескончаемо ёрзает. Несёт какую-то очаровательную пьяную чушь, пытается размахивать руками, пугается потери равновесия и снова обхватывает Хоба за шею. В итоге, когда они, наконец, доходят до кровати, руки Хоба уже начинают дрожать от напряжения, и он Морфея на неё практически сбрасывает.
– Прибыли, Ваше Величество. Раздевайтесь.
Хоб присаживается перед ссутулившимся и покачивающимся из стороны в сторону Морфеем на корточки и расшнуровывает его ботинки. Ему самому придётся поспать на диване. Да, он абсолютно точно будет спать на диване и не будет приставать к пьяному парню, пользуясь его беспомощностью. Он не плохой человек, в конце концов. И то, что никого, кроме Хоба, на этой кровати не было уже много десятков ночей, не имеет никакого значения.
Не имеет.
Хоб стягивает с Морфея ботинки и поднимает взгляд: тот ещё даже не справился со своим пиджаком. Стянул рукав наполовину и сидит, махая пустой половиной рукава и внимательно её рассматривая. Продолжает качаться из стороны в сторону. Боже, человек в ужасном состоянии, но почему это так смешно.
– Помогай, – Морфей снова безуспешно пытается сфокусироваться на его взгляде, и Хоб не может сдержать смеха.
– Слушаюсь и повинуюсь, Ваше Величество.
Хоб скидывает барахло со стула, чтобы аккуратно сложить на нём дорогущие шмотки Морфея, и принимается за пиджак. Пиджак – это просто, он уже даже был расстёгнут, и Хоб просто вытряхивает Морфея из него, и вешает его на спинку стула.
С остальным… сложнее. Морфей начинает засыпать, наваливается на Хоба, как тряпичная кукла, и вряд ли что-то понимает и чувствует. Хоб же…
Он очень старается не касаться его бледной кожи больше необходимого. Раздевать так целомудренно, как это делали бы родители с ребёнком – да, он очень старается, и если он замечает родинку на плече, вставшие дыбом волоски на загривке или… Или… Выдыхает в паре сантиметров от его шеи. Мягко давит на плечо, чтобы он, наконец, лёг на спину, когда хочет стянуть с него брюки. Проводит кончиками пальцев по его бедру. То это вызвано исключительно нуждами раздевательного процесса.
Раздетый до боксёров (конечно же, Calvin Klein; конечно же, чёрных), Морфей сам шебуршится по кровати и заворачивается в одеяло, лишая Хоба возможности его укутать.
– Спокойной ночи, Ваше Величество, – Хоб выходит из комнаты, щёлкая выключателем.
Примечания:
Я понимаю, что вот этот вот сюжетный поворот с персонажем, который плох в отношениях с алкоголем и мило чудит по-пьяни, пока другой персонаж его няшно комфортит – такой избитый, что мне должно быть стыдно. Но когда моё воображение нарисовало мне эту картину, я не смогла отказать себе в желании поделиться ею с вами XD
В конце концов, а что тут не избито? Всё уже было написано бесчисленное число раз бесчисленным числом людей.