Наша история

— Ну что ты готов? — спрашивает Миха. — Так спрашиваешь, как будто будешь знакомить меня не с Марком, а с самим президентом, — смеюсь я. На самом деле я действительно немного нервничаю. Даже ладошки вспотели. Не знаю почему, но этот Марк как-то странно на меня действует, хотя мы с ним не знакомы даже. Всего лишь один раз увидел, посмотрел ему прямо в глаза и пропал. — Хах, ну просто он рил крутой чел. А ты я вижу нервничаешь, — подтрунивает друг. — Ничего не нервничаю, — пытаюсь сделать равнодушный вид. Подходим к нашему стадиону, который находится около школы. Стадион сам по себе довольно большой, но уже старый. Синие, красные и белые стулья уже выцвели, краска потрескалась и сошла в некоторых местах. На поле ворота тоже уже потрёпанные, кое-где сетка даже порвана. Да и футбольные мячи не блещут новизной. М-да, было бы не плохо отреставрировать так сказать. А то как-то совсем тускло. — Ну-ну. Подходим и я вижу команду из 13 человек плюс Мишка. Вот только я не вижу самого Марка. Может не заметил? Сейчас я буду главным объектом их внимания. Как же я волнуюсь и сам не понимаю почему. Может от того, что сейчас все будут меня разглядывать, а может из-за того, что я познакомлюсь с Марком? — Эй, пацаны, идите сюда, — кричит он им, а у меня сердце в пятки уходит. Вот обязательно было привлекать внимание всех парней? Позвал бы только Марка. Нет же, нужно выпендриться. — Привет, здорово. — Как дела? — Отлично выглядишь. — А мы сегодня... — Классная причёска. Начался гомон голосов, который сложно было разобрать. — А кто это с тобой? — спрашивает светловолосый паренёк. — Да, что это за парнишка? — придуривается другой. — Только не говори, что он новый командный игрок. — Да ты чё! Посмотри на него. Он мяч пинать умеет-то? — смеётся какой-то парень с зелёными волосами. — Умею! — вдруг говорю я. Ой зря. — Да он говорить умеет. — Ребят, он говорит! — кричит кто-то и все заходятся хохотом. — Ребят, хватит, — пытается успокоить их Миша, но у него не получается. — Сможешь обыграть высокого? А лысого? — Я сказал заткнулись все! — голоса тут же притихли. — Это мой лучший друг, попрошу относиться к нему с уважением, иначе пизды получите понятно? — Ого! — Не знал, что у тебя в друзьях пай мальчики. — И коротышки. Продолжают смеяться надо мной. А я... А что я? Мне плевать. Пусть думают, что хотят. — Рома, Антон, хватит. Я же попросил, — пытается их остановить. — Ты сказал, что играть умеешь? — игнорирует слова Миши светловолосый. — Умею! — говорю, хотя по факту не умею. — Сможешь обыграть меня? — вдруг вышел из толпы и с ухмылкой спросил высокий парень с короткими волосами каштанового цвета. Вроде Мишка назвал его Антоном. — Антох, ты чё, совсем с дуба рухнул? Ты блять лучший игрок! — восклицает тот. — После меня, — сказал знакомый голос. Все повернулись и мы увидели Марка, насмешливо глядящего на того парня и держащего в руках мяч. Как всегда идеален. Короткие, тёмные, растрепанные волосы, сияющая улыбка, чуть смеющиеся глаза. А эта футбольная форма. Так идеально сидит на его подтянутом теле. — Хах, рассмешил. Все знают, что я лучше, — вышел вперёд Антон. — Не будь придурком. Не надо устраивать сцен при этом милом парнишке, — от его слов я аж покраснел. — Фу! Гомики блять, — скривился так, будто перед ним не люди, а говно. — Не обращай на него внимание. Я Марк, — подаёт руку, улыбаясь. Стою и таю, чуть не забыв зачем я здесь. — А я Кирилл, для друзей Кир, — пожимаю ладонь. Божеее... Какая она тёплая. — Мы уже друзья? — усмехнулся тот. — Нет, но...то есть...если...если ты... — начал запинаться и нервничать. — Не нервничай так, я тебя не съем. И я не против подружиться с тобой. Какой же он добрый. И такой милый парень. — Рад, что вы познакомились. Кир мой друг, а Марк... — Лучший игрок футбольной команды! — Пасть закрой, — гневно кричит Антон, пиная мяч. Марк лишь поворачивается и мило улыбаясь, показывает фак тому, чем вызывает мой смешок. — Пойду на трибунах посижу, посмотрю на вашу тренировку, — говорю им, но смотрю только на Марка. — Ага, надеюсь не разочарует. Болей за меня. — Хах, два придурка. Ладно, Кир, иди посиди. Я скоро. Взобравшись на трибуны я наблюдал, как парни, разбившись на команды, пытаются выиграть. В одной команде капитан Марк, а в другой Антон. — Давай, Марк! — неожиданно для самого себя кричу я. Тот улыбается и продолжает игру. Смотрю на Антона и вижу как раздуваются его ноздри от злости. Из-за чего? Неужели проигрывают? После часовой тренировки со счётом 3:2 победила команда Марка. — Хей, иди к нам. Спустившись, я подхожу к парням и задаю вопрос: — А где ваш тренер? — уж очень мне интересно. — Сегодня мы без него потому в свободной форме, — говорит друг. — Ты сказал, что играть умеешь? — вдруг спрашивает Марк. — Ну я играл, когда-то, — и не вру. Играл, лет в семь. Так стыдноооо. — Не хочешь сыграть со мной? — Хочу! — охотно отвечаю. — Тогда пошли, — бежим с ним на поле, а остальные смотрят на нас. — Ты кем играл? Вратарь? — Нет, просто как игрок, пинал мяч. — Хорошо. Я встану на ворота, а ты попробуй попасть в них. Смотри, чтоб я не поймал. — Ага, — бормочу себе под нос. Ставлю мяч, разбегаюсь и бью, попадая в бок ворот. — Лох! — Как можно с такого расстояния так тупо кинуть? Презрительно выкрикивают те, но мне плевать. — А ну цыц! Я что говорил? — грозно смотрит на них друг. — Прости, но мы не знали, что твой друг даже мяч забить не может. А вот это уже перебор. Пацан меня так сильно разозлил, что я разбежавшись так ударил, что мяч перелетел за ворота. — Ты молодец! — вдруг говорит Марк — Давай так. Те ворота твои, а эти мои. Ты должен забить мне, а я тебе. — Ладно. Подкидывается мяч и мы начинаем игру. Естественно он играет лучше, я то не умею. Оббегает меня, перехватывая мяч, но и я не сдаюсь. Бегу рядом с ним и чуть перебегаю. Бегаю я быстро, да. Пинаю мяч и он уходит в его сторону. Парень явно удивлён, но приятно. Бегу спиной, разворачиваюсь, пинаю мяч, но Марк уже тут как тут и отбивает. Мяч отлетает к моим воротам. Бегу туда и вижу на воротах какого-то парня, а рядом ещё. Неужели они решили с нами поиграть? Кидает мне, я другому парню из нашей команды. Соперники пытаются перехватить. Мяч у них. Бегу к тому, кто с мячом, но тот кидает другому. Наш перехватывает, но его опять отбирают. Бегу со всех ног в сторону ворот противников мяч как раз летит ко мне и я забиваю гол. — Дааа! — кричат парни из нашей команды. — Неплохо парень, неплохо, — треплет меня один по волосам. — Быстро бегаешь, — хвалит зеленоволосый. — Потренироваться и вышел бы отличный нападающий. — Нее, это не моё, — говорю им, даже не пытаясь скрыть радостную улыбку. — Уверен? — Да. Не люблю спорт. — Хаха, мы видели, — смеётся светловолосый. — Ты молодец! — говорит Марк. — Спасибо, — смущаюсь я. — Ну что ж парни, мы пойдём, нам уже пора, — говорит Миха, уводя меня с поля. — Конечно. — Приводи ещё своего друга. — Погоняем мяч. — Может чему научим его. Снова выкрики парней наперебой. — Хорошо, я подумаю. И мы ушли оттуда. Я так рад. Самое главное, что я показал себя молодцом перед Марком. Не знаю почему для меня важно его одобрение, но... Что-то подсказывает, что важно. — Как тебе? — спрашивает друг. — Круто! Мне понравилось. — Ты прости парней, они придурки. — Да ладно. Мне они понравились. И Марк. И тренировка, — опять смущаюсь. — Круто. Я рад. Может ещё придём. — С удовольствием.