Через Пустоту

Саймон проснулся в поту и долго лежал, глядя в потолок. Знакомый узор мелких трещин в побелке, знакомый скол потолочного плинтуса в углу. Знакомые стены. Знакомая комната его знакомой квартиры. Но что-то было не так. Будто его, Саймона, подменили. Собственное тело казалось чужим, собственным мыслям не было доверия. После привидевшегося прошлой ночью — он даже не мог назвать это сном, настолько реальным всё казалось — это зреющее ощущение чуждости усилилось многократно. Усилилось, потому что он отчётливо уловил момент, когда его тело, будто автомобиль, кто-то взял под контроль, отодвигая его сознание на второй план. Будто в его теле проявился кто-то иной. "Я точно спятил" Он слышал раньше о подобных расстройствах. Но, как это обычно бывает, подобное всегда казалось где-то далеко. Происходило с кем-то другим. "С кем угодно, но точно не со мной" "Ну да. А теперь, кажется, и мне пора вызывать дурку" Он поднял руки к лицу, осмотрел их. Его руки. Знакомые до последней чёрточки, до последней мозоли. И всё же, как будто не его. Будто вот прямо сейчас, ровно в любой миг, эти руки взбунтуются и начнут действовать по-своему, подчиняясь не ему, а кому-то другому в его голове. — Вот же и правда, зовите санитаров... — голос спросонья был сиплый. Немного напомнил тот второй голос, которым он говорил во сне. И который послышался ему тогда, в переулке, несколько дней назад. Почему-то не было страшно. Саймон потёр глаза, припоминая многочисленные мелкие эпизоды за последние месяцы, когда он отключался, а вокруг начинали происходить странности. Мелкие странности, почти случайности, которые впоследствии спасали его, помогали скрыться или продвигали его в расследовании. Саймон давно это подозревал, но отказывался задуматься. Давно подозревал, поэтому теперь — не испугался. Картина начинала складываться. Он устало вздохнул. Поднялся, садясь на кровати. "Потом разберусь, сейчас пора заняться делом" Футболка липла к бокам от пота. Он, кряхтя, стянул её со спины. Поморщился от внезапной рези в плечах. Извернул шею и скрутился, осматривая источник боли. И тут сердце приостановилось. На правом плече, по внешней стороне, тянулось несколько параллельных красноватых полос. Царапины. Отчётливые следы ногтей. Женских ногтей, судя по расстоянию между пальцев. Он извернулся на другую сторону. На левом плече было то же самое. Перед глазами встал прошлый сон. — Срань господня... — прошептал Саймон. — А сон ли?

***

В забегаловке почти не было посетителей. Одинокий офицер полиции дремал на столе, за барной стойкой пара престарелых туристов листали брошюру с местными достопримечательностями. Тихо бубнило радио. Саймон любил это время дня в городе. В такие моменты жизнь казалась почти нормальной. Он прикончил сэндвич с тунцом и уже почти допил чайник чая, когда наконец объявился Моки. Он ввалился в двери, звякнув колокольчиком у входа, встал, слегка пошатываясь. Подслеповато огляделся. Наконец заметил Саймона, направился к нему. Странной, рваной походкой. Обрушился на сиденье напротив. — Фокс. Утра. — бросил он, затем нервно почесал бороду. — Мне нужен кофе. Чёрный, срочно. Кофе. Да. Он подал сигнал официантке, потом нервно затарабанил пальцами по столу. Оглянулся через плечо. Зачесал назад выбившуюся из причёски прядь. Саймон узнавал это состояние. Медленно отодвинул свою чашку в сторону, уставился на друга через стол. — Моки? — М? — тот встретил его взгляд на долю секунды, но потом снова коротко оглянулся. Его глаза лихорадочно блестели, руки не замирали ни на секунду. — Моки! — Саймон щёлкнул пальцами перед его лицом. Тот моргнул, фокусируясь. Саймон понизил голос. — Ты что, под кайфом? Моки внезапно прыснул. Но почти сразу подавил смешок, кашлянул, шмыгнул. — Да-а, видишь ли. — он снова зачесал волосы назад, потом, в попытках унять руки, сунул их в карман толстовки. — Немного, да. Мне пришлось. Для дела. Я даже не шучу. — он коротко хихикнул, потом как будто всхлипнул. Снова успокоился. — Тот клуб, который я изучал. Ну тот, который. — он неопределённо дёрнул головой, — Который посещает Лайонс, это, вроде, элитный притон... — Чего? — Дослушай. Элитный притон, ну это скорее я его так называю, угорающий по традициям коренных народов. Как ты и подозревал, занимаются они в основном тем, что изучают психику и парапсихику... Принесли кофе, Моки замолк. Под столом ритмично стучал об пол его ботинок — он дёргал ногой. Официантка бросила настороженный взгляд сначала на него, потом на Саймона. Последний попытался ободрить её дружелюбной, как ему казалось, улыбкой. На что официантка только сильнее насторожилась и поспешила ретироваться. Большинство обычных людей не замечали странностей во внешности Саймона, но, как правило, ощущали подсознательную тревогу. Иногда он забывал об этом. Моки тем временем отпил своего кофе, размял плечи. — В общем, в сети, ни в даркнете, ни даже в базах полиции и федералов об этом клубе почти ничего нет. У меня сильные подозрения, что... Ну это потом. В общем, я внедрился сам. Ну, вроде как представитель местной индейской диаспоры. Пока что на правах гостя... — Погоди-погоди, — Саймон поднял ладонь, останавливая его. Секунду размышлял. — Ты внедрился? В «Манали»? Ты серьёзно? — У меня были все шансы, помнишь? — Моки потряс рукой, демонстрируя татуировки, затем снова взялся за кофе. — Я посетил пока пару общих встреч. Меня поприветствовали по всем правилам. Даже предложили поучаствовать в коллективных трипах. Ну, то есть, они называют это "пробуждением", грёбанные наркоманы. Я только оттуда. Хотя, надо признать, кислота у них что надо... — Моки! — Саймон снова щёлкнул пальцами, понимая, что друга начинало нести. — Ты... Чёрт. — он помассировал переносицу. — Ты не должен был. Тебе нельзя соваться в такие места, работа в поле не для тебя. Зараза... Это не говоря о том, что ты знаешь слишком много. Ты же... Тебе же могли промыть мозги и... — Тебя бы не пустили точно. — Я бы что-нибудь придумал. — Я так не думаю, — Моки опрокинул в себя последние капли кофе, чуть не выронив при этом чашку. Заломил руки. — Ты о чём? — Их штаб, он... — Моки отвлекся на какие-то свои мысли, уставившись в пустоту. Снова пришёл в себя. Попросил ещё кофе, достал сигареты. — Ага, о чём я? Да. Их штаб под землёй. — Поясни. Пока доливали кофе, Моки неспеша запалил сигарету, глубоко затянулся. Его руки едва заметно дрожали. Саймон терпеливо ждал. Наконец он отложил сигарету в пепельницу, снова зарывшись в карман, достал какой-то допотопный КПК, протянул его через стол Саймону. Тот взял его, осматривая. Модель, наверное, двадцатилетней давности, громоздкая и тяжёлая, словно кирпич. И такая же надёжная. Антиквариат, на рынке такого было уже не найти. Саймон не удивился бы, если бы оказалось, что Моки собрал этого монстра сам. — Что это? — Твой пропуск. Я записал туда все ключ-коды, которые успел достать за это время. И схемы подземки, включая старые техтуннели. Штаб под землёй, кажется я это уже говорил... Да. В старых техтуннелях, которые уже не используются. — он какое-то время смотрел в свою чашку. — В общем, там никакой связи. Ни спутника, ни радиосетей. Полностью изолированный блок. Но есть их локальная сеть, что очень сильно напомнило... — Фонд... — подхватил Саймон. Волосы на затылке зашевелились. — Это филиал Фонда? — Не знаю. — Моки дёрнул плечом. Снова достал пачку сигарет, забыв о недокуренной сигарете в пепельнице. — Не основной, это точно. Они не занимаются аномалиями. Пока я там был, все разговоры были только об "открытии сознания" и путешествиях в иные реальности... — он вздохнул клубом дыма, — Странно, как столько средств пускается на такую ерунду... Саймон не ответил. Он знал, что это не ерунда. К своему сожалению, знал на собственной шкуре. И последние сомнения отпали прошлой ночью. Слово "Межпространство" всплыло откуда-то из глубин памяти. "Ты верно мыслишь" — Что? — Саймон вздрогнул, оглядываясь. Снова этот голос, чёрт его дери. — Говорю, только охранные системы, — отозвался Моки. — Людей на входе быть не должно, поэтому, думаю, у тебя получится. Он затушил окурок, размял шею. Взгляд чуть более осознанный, движения спокойнее. Его, по-видимому, начало отпускать. Саймон же, напротив, вдруг почувствовал себя где-то далеко. Он видел своими глазами, слышал ушами, но будто отдалившись, как в горячечном бреду. Он с силой сжал кулаки на столе. Лоб покрылся испариной. "Не напрягайся, я хочу помочь" — Да? И я должен в это поверить? — пробормотал Саймон сдавленно. "Я хоть раз тебя подвёл?" — Ты о чём? — Моки поднял на Саймона взгляд, — Во что поверить? — Я... — Саймон дрожащей рукой отёр лоб. Уставился на свою ладонь. Она пока ещё слушалась его. — Так. Мысли вслух. Ты уверен, что Лайонс там объявится? Моки кивнул. — Уверен. Он регулярно посещает закрытые собрания для особо важных шишек. Говорят, приносит какие-то особые наработки, которые таскает с одной секретной лаборатории. Это серьёзно продвинуло их в этом "пробуждении"... Я мало что понял из всего этого. "Но мы — поняли" — Лейла. — прошептал Саймон. — Он таскает туда то, что выяснил про неё в Фонде. "Именно. Он обнаружил её связь с Межпространством и пытается пробиться туда сам. — тут Саймону показалось, что голос в голове усмехнулся. — Глупый человек. Он только погубит себя." — Да помолчи ты. — одними губами прошептал Саймон. — ...но поскольку связи у тебя там не будет, я в этот раз тебе не помощник. — продолжал Моки. — Единственное, что я могу: сообщить, когда Лайонс прибудет. Остальное за тобой. — Я понял. Забегаловка вокруг смазывалась, растекалась, будто краска под дождём. Саймон спрятал лицо в ладонях. В висках пульсировало, сердце колотилось. — Фокс? — голос Моки, как и все звуки вокруг, доносились издалека, будто через толщу воды. — Всё нормально? "Хватит сопротивляться. Ты делаешь хуже только себе" — Да завали ты уже! "Не могу. Нам надо поговорить" — Ты чего? — спросил Моки озадаченно. Саймон снова поднял голову, но друга напротив уже не мог разглядеть — в глазах двоилось, плыло. — Perdón, я просто, — он с трудом выбрался из-за стола, неверной походкой двинулся к выходу. — Мне пора. На связи. И вывалился из забегаловки на улицу. Воздух пах выхлопными газами и прогорклым маслом. Саймон поплёлся по тротуару прочь. Мимо промчалась машина. Потом другая. Их грохот оглушал. Улица перед глазами раскачивалась, искривлялась. Саймон зажмурил глаза, протянул руку к стене, ориентируясь. Потом стена кончилась. "Налево" Он послушался, свернул. Шум улицы стих. Стало чуть легче. "Теперь направо" Саймон свернул, прошёл ещё с десяток шагов. Остановился. Тишина. Он осторожно приоткрыл глаза. Зрение было всё ещё несколько искажено, но он разобрал, что стоит в простом тупиковом переулке. Кирпичные стены, мусорные баки, заколоченная дверь слева, обломанная пожарная лесенка справа. Никого. Саймон медленно вздохнул. — Ну хорошо. Я слушаю. Говори. "Из "Манали" тебе без меня не выбраться. — произнес голос. — Ты идёшь верным путём, но с этого момента нам надо действовать сообща." — И откуда тебе это знать? "Как ты мог уже понять, я кое-что умею. И кое-что знаю" И то правда. Но как? "Пока вы с Моки изучали клуб, я проверял Вероятности. И теперь могу с уверенностью сказать: без моей помощи ты оттуда не выберешься. Любые твои действия, любые сценарии событий в итоге приводят к твоей смерти либо к заточению и мучительной смерти. А в таком случае не станет и меня. Ты должен позволить мне вмешаться" — Не сочти за грубость, — Саймон скрестил руки. Царапины на плечах, растягиваясь, напомнили о себе. — Но я тебе ни на грош не верю. "Веришь. Притворяться не обязательно. Я в твоей голове, помнишь?" — В том-то и дело, что помню. — Саймон начинал злиться. Пульсирующая боль в висках растекалась, отзываясь в бровях, за глазами, проникая под корни волос. — Но я не знаю, как... Я даже не знаю кто... что ты. То, что ты не какая-то моя шиза я понял, но... "Ты знаешь, сколько раз я выручал тебя?" — Что? "Сколько раз за последние четыре месяца я выручал тебя, человек?" Саймон молчал. Он не знал наверняка. Он мог припомнить несколько эпизодов, это верно. Странные отключки на несколько секунд, странные случайности и совпадения. Но сколько, действительно? "Семнадцать. Семнадцать раз мне приходилось вмешиваться в Вероятностную паутину, а то и перекраивать её, чтобы тебе помочь. А мне это дорого обходится. Да и тебе тоже." Саймон вдруг почувствовал усталость. Наплевав на вонь, он прислонился к стене, ослабил галстук. — И к чему ты это? "К тому, что тебе бы следовало уже начать доверять мне" — Зараза... — Саймон опустился на корточки у стены, запустил пальцы в волосы. — Доверять тому, кто может в любой момент залезть в мои мысли, выкинуть меня из собственного тела? — он невесело усмехнулся. — Насколько я помню, ты можешь заставить меня делать всё, что угодно, и без спроса. Так зачем теперь... "Затем, что это тебя убивает" Повисла пауза. Саймон замер, соображая. Какое-то новое ощущение вдруг возникло где-то в животе и холодом поползло вверх, к горлу. Страх. "Вижу ты и сам начинаешь это подозревать. — снова заговорил голос. — Ты не мой Жребий и поэтому моё присутствие тебя убивает. И чем сильнее я вмешиваюсь в твою волю или в реальность вокруг, тем сильнее удар по тебе. Твой мозг не выдерживает. Твои системы сдают. При первом переносе у тебя чуть не случилось сердечного приступа..." И тут Саймон вспомнил. — Срань господня, сукин ты... — он выругался, не задумываясь, потом добавил ещё пару выражений, которые подслушал у Моки. Он стал частенько ругаться в последнее время. — Это ведь был ты! Ты! Четыре месяца назад, в том приграничном городке... Ты выманил меня в Зону Фонда, заставил отключить какую-то фиговину... И высвободить неизвестное белое нечто. Которое вселилось потом в него, Саймона, и... И... А что было дальше, Саймон не помнил. Очнулся он тогда в собственной ванной, разбитый, больной и с провалом в памяти. — Ты ведь использовал меня. — прошептал Саймон зло. — Ты чуть меня не прикончил. И теперь просишь тебе доверять? "Я и до сих пор тебя использую. Не обманывай себя, человек." Саймон ослабил галстук дальше, расстегнул верхнюю пуговицу. Гнев как будто придал сил. Переулок вокруг больше не шатался, в ушах не звенело. — Чего тебе вообще нужно? Кто ты? Голос в голове снова усмехнулся. "Ещё один Фокс задаёт мне тот же вопрос" — Ещё один? "Знаешь, твоя сестра гораздо легче идёт на контакт. Тебе бы у неё поучиться" — Лейла? — тут Саймон вспомнил новые детали той первой вылазки в Фонд. — Тебе нужна она? Так ведь? "Она нужна нам обоим. И мы её вызволим. Если ты позволишь мне вмешаться." Саймон, опираясь о стену, поднялся на ноги. Задумчиво ощупал царапины на плече через рубашку. Использовал его этот тип или нет — сейчас было неважно. С этим можно будет разобраться позже. Важно было то, что до сих пор этот подселенец в его голове помогал, и отрицать этого было нельзя. Более того, у него, кем бы он ни был, судя по всему, имелись ещё кое-какие козыри в рукаве. Козыри явно неземные. А против Фонда подобное могло оказаться весьма полезным. — Как тебя называть? "Бран. Можешь звать меня Бран" — И чего тебе нужно от меня? Бран в его голове будто улыбнулся. Сложно было воспринять то, чего не видно. "Когда доберешься до Лайонса — дай мне его допросить. Я знаю к нему подход"