***
На улице начали загораться фонари, а небо приобрело тёмный оттенок. Дороги опустели и все были уже дома. Кто-то после работы, кто-то после школы, секции и тому подобное. Сейчас наверняка сидят с семьёй или с друзьями. Может даже с братьями и сёстрами. Когда я начну ценить то, что имею. Сейчас окончательно подорвала доверие и дай бог, если он меня простит. А если нет, ну всё, будем жить в одном доме, но не как отец и дочь, а как просто сожители. Одно утешает, что теперь буду ходить на бокс и надеюсь, больше ни к кому пальцем не притронусь, а то так и убить можно. Делаю затяжку и останавливаясь возле какого заброшеного здания, выпускаю дым. Интересно, что раньше здесь было? Или его вообще не достроили? Тут у меня появляется желание пойти и посмотреть, что же там внутри. Люблю пощекотать себе нервишки. Достаю телефон и включаю фонарик, направляя его себе под ноги, а когда прохожу обломки в проходе, свечу вперёд. Ничем непримечательная заброшка. Везде валяются обломки серых кирпичей и кусков от стен. Стены в свою очередь раскрашены всякими граффити, надписями, кто-то даже оставил свой номер телефона. Но звонить не буду, неинтересно. Прохожу дальше и вижу лестницу наверх. Ещё на улице заприметила, что в нём три этажа. Может удастся найти что-то интересное. Поднимаясь по лестнице, внимательно наблюдая за ступенькам и прислушиваюсь к звукам. Неизвестно насколько давно оно заброшено и когда может обвалиться тут что-нибудь. Под ногами хрустят бетонные крошки от стен и даже битое стекло. Всё таки такие места — вещь интересная. У каждого такого места, есть своя уникальная история, которую интересно почитать и я уверена, что и у этого недостроеного объекта есть причина, по которой его не достроили.***
На втором этаже всё точно также, как и на первом. Точно такие же проходы и стены, только граффити отличаются. О, вот эта интересная надпись. Подхожу ближе и начинаю смеяться. — «Здесь был волк в овечьей шкуре, на!» — а чуть правее написано. — «Ага, который блеет, как овца.» М-да, тут точно были Бяша и Пятифан. Сразу можно узнать их фразочки. Иду дальше по второму этажу, пока не начинаю слушать тихий смех. Девчачий, точно девчачий. Стою и прислушиваюсь, мало ли, вдруг показалось. А нет, снова. Пытаюсь определить откуда исходит звук и понимаю, что он идёт с третьего этажа. Разворачиваюсь, направляясь к лестнице. Очень тихо поднимаюсь, стараюсь не шуметь и прикрываю фонарик рукой, чтобы не спалиться. Да, любой на моё месте давно бы уже бежал сломя голову, но не я. Любопытство берёт вверх. С детства такой была. Поднявшись на этаж, снова стою и слушаю примерное местоположение звука. Так, где-то в конце коридора, в одной из комнат, значит идём туда. Медленно продвигаюсь и звуки становятся громче и чётче. Я уже близко. — Ну Антон. — голос девушки, уж больно знакомый, говорит имя Антона через смех, будто её щекотять. Интересно, какой именно Антон? Лично я знаю только одного. Петрова. Слишком сильно заинтересовавшись сложившейся ситуацией, начинаю быстрее идти на звук, ступая на пол, как кошка лапами. Захожу за угол и свечу прямо на Антона. На того самого Антона. — Петров?! — парень, испугавшись фонарика, всё бросил и завизжал, убегая, снося всё на своём пути. У стены осталась стоять ошарашенная Полина, подружка Кати. — Куда ты убежал-то?! Петров! — но мне в ответ тишина. Морозова дак вообще стоит, как вкопанная, даже не моргает. Что-то сильно я их напугала. — Извиняюсь. Не ожидала именно вас здесь увидеть. — шатенка медленно поворачивает на меня голову и шумно сглатывает. — Я никому, ничего говорить не буду. Не думай лишнего. — Господи, неужели, я так страшно выгляжу или опасно? Не знаю, но она явно стремается. — Полинааа. — щёлкаю перед ней пальцами, приводя в чувство. Вроде помогло. — А-антон, вых-ходи. — кое как выговорив эту фразу, она снова замолкла. Да что ж такое. Я же ничего такого не сделала. Тут из-за угла выглядывает запыхавшийся и взъерошенный Петров. Начинает щуриться, берясь за оправу очков двумя пальцами. — Ника? — парень осторожно вышел и когда убедился, что это я, уверенно подошёл к нам. — Ты чего тут? — хороший вопрос. — Да так, решила прогуляться, а тут вы. Антон, ты сейчас, как помидор. — он сразу выпучил глаза и прикрыл щёки руками, хлопая по ним. — Да что вы, как дети малые? Подумаешь, перепихнуться хотели. Если б знала, что вы тут, не пошла бы. Но мне было интересно. — от слова «перепихнуться», покраснела уже Полина. Нервно начала бегать глаза и наматывать прядь волос на палец. Я посмеялась в кулак и продолжила. — А дома, не? — ничего мне не ответив, Петров хватает меня за руку и отводит от Полины, за угол, ставя перед собой. Руки его оказались на моих плечах, глаза в глаза. — Сделаю что угодно, только никому не говори. — в моих глазах загорелся огонёк азарта. Мне всегда нравилось, когда люди о чём-то меня умоляли или просили что-то не распространять за определённую плату. Конечно, я не Катя и трепать я и так не собиралась, но надо помучать мальчика. — С тебя должок. Когда надо будет, напишу, позвоню или всё в таком духе. Ты понял вообщем. — белобрысый кивнул и опустив голову, облегчённо выдохнул. Мы пошли обратно к Морозовой и не доходя до неё, он сунул мне в карман записку, прося передать Пятифану. — Только не читай её, пожалуйста. — вытаскиваю бумажку из кармана и смотрю на неё. Обычный белый листочек, немного порванный, помятый, но ничем не выделяющийся. На поверхности написано «Роме». Не успеваю что-либо ответить, как Антона уже и след простыл. Что за секреты блин? И почему сам не отдал? Знали бы вы, как хочется посмотреть, что там, но совесть не позволяет. Стыдно потом перед Петровым будет. Сую записку обратно, и спускаюсь вниз, чтобы выйти из заброшки.***
С неба начали капать капли, а тучи сильно потемнели. Я сейчас стою в штанах и школьной рубашке, которая, если намокнет, будет просвечивать. Высовываю руку из проёма на свежий воздух и ткань сразу же намокает. Блять. И что теперь делать? Дождь конечно вещь классная, но только тогда, когда ты дома сидишь. В детстве я вообще сильно грозы боялась и при любых расскатах грома или сильно бьющих каплях дождя, бежала к родителям в кровать. Мама прижимала меня к себе и укрывала одеялом, гладя по волосам. Вот сейчас бы не помешало завернуться в плед, чтобы хотя-бы не намокнуть. Про то, что я могу замёрзнуть — дак вообще молчу.***
Прошло около десяти минут, а он только усилился. Сейчас жалею, что не пошла сразу домой. Хрен с тем, что намокла бы, было бы хотя-бы не так страшно. Уже несколько раз бил гром и страх походу возвращается. Как-то не очень хочется дрожать не только от холода, но и от страха. Чувствую себя беспомощной. Ещё и зарядка на телефоне садится, начну звонить кому-нибудь и всё, окончательно сядет. Что же делать-то? Начинаю чувствовать запах сигарет и оборачиваюсь. Пятифан. Стоит и смотрит на меня, выпуская смок. — Ты чё тут делаешь? — он подошёл ближе и встал тоже возле прохода. Одет он был в свой фирменный костюм «Adidas» и через плечо, болталась спортивная сумка. — Дак так, гуляла. Уйти не успела. — не знаю почему, но я не сказала ему про Антона. Какое-то внутреннее чувство подсказало, что этого лучше не делать. — А почему в рубашке? — шатен оглядел меня с ног до головы и вновь отвернулся, смотря на улицу. Боком он облокотился на косяк, запихав одну руку в карман. — Со школы сразу пошла. И что за допрос? — его недовольный взгляд неприятно кольнул. Он сделал последнюю затяжку и выкинул сигареты под дождь. Тут прозвучал ещё один раскат грома и меня слегка дёрнуло, что не укрылось от глаз парня. — Ты грозы боишься? — в голосе звучала насмешка. — Удивлён. — повисла тишина. Мне стало скучно и оглядевшись, я решила сесть на какой-то большой булыжник, не подалёку от выхода. — Ждать собираешься? — поднимаю на него голову и киваю. Не хочу намокнуть, а ещё больше не хочется идти по открытому пространству в грозу. Мало ли, молния ебанёт. — Погнали. — Пятифан подходит ко мне и берёт за запястье ведя к выходу. Снова гром и я взвизгиваю, сразу прикрывая рот рукой. Твою мать, не люблю слабости показывать. Выдёргиваю своё запястье и отхожу подальше. В пизду всю неловкость и страх показаться слабой, сейчас важнее то, что что-то внутри не даёт мне выйти. Этот гром, просто режет по ушам и бьёт по сознанию, заставляя мозг отключаться. — Не истери. — он идёт за мной и поворачивает к себе, заглядывая в глаза. — Ты чё? Пошли нахуй этот гром и молнию. Нечего бояться. — смотрю за спину Ромки и вижу, что дождь прекратился. На душе стало легче и я выдохнула. — Всё, он кончился. — откидываю руки парня, идя вперёд. Только зря нервничала и показала то, чего сильно боюсь. — Спасибо сказать не хочешь? — уже на улице, я оборачиваюсь и останавливаюсь, смотря на него. Как можно таким быть, а? — Я не просила о помощи, Пятифан. — показываю ему средний палец и ухожу, даже не оборачиваясь. Ишь что захотел. Спасибо ему говорить, ага, как же. — Сучка! — летит мне в спину и растворяется в воздухе. Ухмыляюсь, продолжая гордо идти. На душе почему-то стало легче и поднялось настроение.***
Я боялась, что на обратном пути начнётся дождь, но нет, всё было тихо. Вроде он шёл недолго, а на дороге уже образовались маленькие лужицы, в которые я смело наступала, не боясь намокнуть. Нигде не чувствовалось такой свободы, как тут, в этом богом забытом Таёжном посёлке. Здесь совсем другая атмосфера, другие люди и кажется даже, что есть свои определённые законы, отличные от общепринятых. Жители здесь наслаждаются жизнью, а не выживают. Каждый живёт так, как хочет, хоть и не всегда хорошо. Но такого тотального контроля, как в Питере нет.***
Со всеми этими собитиями, я даже позабыла о ссоре с отцом. Но завидев светлые окна своего дома, всплыли все моменты разговора. А что мне оставалось делать? Стоять и молчать, ожидая его действий? А я более чем уверена, что эти действия были бы плохими. Не ломать нос — бред. Словами мальчик не понимал, значит объясним на понятном для него языке — язык кулаков. И Бабурин вместо того, чтобы молчать в тряпочку и решить всё по другому, побежал жаловаться бабке. Ума совсем нет.***
Бесшумно закрываю дверь и беру в руки мокрые кроссовки. Надо их отмыть от грязи и налипших листьев, после поставить сушить на батарею. А то в чём мне завтра идти? Прохожу мимо кухни и замечаю неопознаную бутылку на столе. Возвращаюсь, ставлю кроссовки возле проёма и подхожу, чтобы посмотреть на неё. Прозрачная, стеклянная бутылка. «Беленькая.» Водка, откуда у нас дома водка? Отец сроду такую гадость не пьёт, а мама тем более. Ну может она добавляет в тесто, что мало вероятно. Остаётся только вариант с папой. Он всегда пил только элитный алкоголь. Сто грамм максимум и не больше. Виски, коньяк, бренди, ликёр, Мартини и прочее, но не водку. Да ещё и такую. Беру её в руки и начинаю крутить в руках. Ничего необычного, только на крышке приклеена цена — 800 рублей. Что-то дёшево для водки. Палёная поди, учитывая стоимость. А может это из-за слишком низких цен в деревне. — Поставь на место. — хмурый отец проходит мимо меня и ставит стопку на стол. Он реально это пить собрался? Вырывает бутылку из моих рук, продолжая ворчать. — Уйди. — крышка щёлкает и рюмка наполняется прозрачной жидкостью. — Где мама? — отец вливает залпом рюмку, даже ничем не закусывая. У меня сейчас наверное челюсть отпадёт. Чтобы так пить, надо уметь. Стопка с громким стуком оказывается на столе и папа смотрит на меня исподлобья. — На работу ушла. Ночная смена. — тут меня почему-то охватил страх, которого раньше никогда не было. Учитвая то, что я сама пью, не водку конечно, но пью — мне не свойственно бояться пьяных людей. Но после его слов, стало неспокойно. Как будто подсознание автоматом понимало, что это габелла. — На. — ко мне подкатывается рюмка с алкоголем, но я отказываюсь. — Зря, хорошая вещь. Сразу хорошо так становится. Лучше, чем всякие дорогие бутылки. — ещё одна стопка уходит в него. Неужели, отец всю бутылку в одно рыло выдузит? — Один пить будешь? — крайне осторожничаю в слова, не зная, что он может выкинуть на мой вопрос. У алкоголиков, которые пьют такие тяжёлые алкогольные напитки — очень высок шанс поймать белку. — За компанию хошь? — ко мне снова пододвигается рюмка, но я её отодвигаю. Смотря на отца, становится противно. Либо он из-за меня так решил горе залить, либо окончательно опустил руки. — Ну что тогда булки мнёшь? Иди дрыхни. — ещё одна. Не могу же на это смотреть и ухожу из кухни на второй этаж, в свою комнату. Но даже отсюда слышу, как булькает наливающаяся в стакан водка. Смотрю на время: 23:09. Надо пожалуй ложиться спать, а то завтра в школу. Да и не хочу слышать это журчание и звук стопки об стол. Расстилаю кровать, выключаю свет и ложусь в кровать на бок, думая обо всём на свете, пока не закрываю глаза, проваливаясь в глубокий сон.