Cockroach (and not only) things

      Мягкий свет из глубин стеклянного шара. Шорох крыльев ультрамариновой бабочки. Шелест чужого голоса, окутывающий сознание мягкой пеленой.       — Что держит тебя среди них? Что держит тебя… — чуть повёл рукой Искажённый в деловом костюме. — Здесь?       — Я… я не знаю?.. — качнулся Данте, чуть оскользнувшись на бледной пелене, окутавшей всё вокруг, — Снова… Демиан, теперь ты... Кто вы такие? Что вам нужно?       — Подарить миру величие.       Голос Рима звучал отовсюду. Тихий, словно приглушённый толщей воды. Бабочка мягко опустилась на левое плечо Искажённого. Чуть повела крыльями.       — Дабы... — ответил Рим. — Люди освободились от оков человечности, лишивших их души...       — Опять этот бред... — Менеджер тряхнул головой. Разум словно набили ватой, мешая думать, не давая понять, что происходит вокруг. — Опять игры с людскими жизнями. Опять жертвы во имя непостижимых, но таких великих целей… Хватит! — что-то заклокотало в глубине заторможенного разума, пытаясь прожечь себе путь сквозь чужую пелену.       — Действительно непостижимых, — кивнул собеседник. — Для вас. Да и... — обошёл он Данте сбоку, плавно шагая по воде. Откуда тут вода? — Ты разве забыл, кто ты такой? Кем являешься?       — О чем ты?.. — Менеджер шатнулся в сторону. Чужой голос убаюкивал. Гасил эмоции.       — Золотая Ветвь внутри тебя связала воедино грешные души, — Рим медленно обходил его по кругу. — Дала им Свет, дала надежду. Дала им... Истинное знание. Ты ведь чувствуешь, — голос Рима стал сильнее, напористее. — Их воспоминания, их переживания, их боль! Она отдаётся в тебе бурей. Бурей жизни!       — Я... — опустошённо пробормотал он. — Не понимаю, о чём ты... Воспоминаний нет… Личности нет... Ничего нет, — выдохнул он, уже больше ничего не ощущая.       — Мы ещё встретимся, — фигуру Рима окружила стая синекрылых бабочек. — До встречи.       Последние слова накрыли разум, погрузив его в долгожданное забытье...       Резкий стрекот. Стрекот часов.       Он вынырнул из сна. Попытался вынырнуть. Конечности всё ещё судорожно подёргивались, словно после долгого бега. Сон никак не отпускал. Воспоминания о странном диалоге накатывали на разум, сбивая с мыслей, мешая окончательно прийти в себя.       Тихий стук стрелок. Мягкий шелест пламени. Они не могли передать того ужаса, что накрыл его в этот момент. Он всё пытался нащупать в этом зыбком тумане что-то… Хоть что-то, что он мог назвать «своим». И не мог.       Слететь с кровати, накинуть багряное пальто. Движения резкие, механические. Разум всё ещё далеко, не тут. Громко хлопнув дверью, выскочить из комнаты. Ноги двигаются сами собой, шагая по коридорам Мефистофеля.       Ещё одна распахнутая дверь. Запах морской воды. Покачивающийся под ногами пол. Тихий рокочущий голос…       — Рановато, — Чуть повернул голову Индиговый Старик.       Папироса у него в зубах. Синий огонёк зацепил взгляд и не отпускал. Всё тянул и тянул. Запах соли стал сильнее, чуть замутило, послышались другие голоса.       — Менеджер, приятель, — знакомые голоса. — Ты чего? Всё нормально?       Соль, палуба — Мефистофель.       Старик, Бледный Кит — Охота.       Лимбус, грешники — Менеджер.       Данте.       — Да, всё хорошо, — медленно отстучали часы, не в силах выразить накатившего на Менеджера облегчения. — Теперь всё хорошо.       Приключение только начинается.