***
Это место располагается на сороковом этаже и носит название «Джин» — одно из сети клубов знакомого Кларка, который любит пафос, яркий неон и то, как красиво под таким светом снюхивать дорожку с белой ягодицы модели. Островок для богатых отпрысков. Место, где можно делать всё. Главное — не гадить в душу «Джина», дабы не привлечь СМИ. Здесь каждый знает друг друга. Каждый улыбается, скаля отбеленные зубы в свете неоновых ламп. Музыка по вкусу, меняется со скоростью света. Уиллоу не часто бывает в «Джине», только когда Лоуренс и Кларк уговаривают её размять кости и немного потанцевать. — Ну, какое желание загадаешь сегодня Джину? — Кларк покачивается из стороны в сторону, цедя через трубочку коктейль. Уиллоу грубо хватает пластиковую трубочку и кидает её на столик. — Ты пьёшь как баба! — ругается она. — Так ты себе девушку не найдёшь. Ты должен быть серьёзней. Ты же юрист. Она вновь включает режим заботы о нём. Сколько ни пытается вправить ему мозги — бесполезно. — Фу, это так стереотипно, даже от тебя, — он приподнимает бровь, не обижаясь ни на грамм от её дерзости. Он знал её с детства и успел обрасти толстой кожей. Каждый раз, когда Уиллоу позволяла себе грубость, он не держал обиды. В их троице она всегда была буфером их характеров, настолько разных, что это сводило с ума всех, кто оказывался в их компании. Кларк — весельчак, романтик, зазывала. Лоуренс был серьёзным, воспитанным и галантным, даже когда дело не касалось работы. А Уиллоу всегда это уравновешивала. Вписывалась и в характер Кларка, и в строгий стиль Лоуренса. Отец говорил ей, что она во многом дипломатична, если прикусит язык. — Вуд! Максвелл! Они оборачиваются на женский голос. Ну конечно, во всей своей красе. Как всегда в красном, будто она запатентовала этот цвет. — Малика, здравствуй, — Кларк разводит руки, подходя к девушке, и целует в щёку, случайно задевая её плечо, вымазанное блестящим лосьоном. — Ты сегодня решила подняться из своего ада, чтобы поговорить со смертными? Уиллоу улыбается колкости друга и подставляет щёку для Малики. Та не церемонится и оставляет след красной помады на её скуле. — А где Лоуренс? — девушка прикусывает трубочку и втягивает напиток, глядя на них с вызовом и интересом. — В Лондоне, — быстро отвечает Кларк. Он поворачивается к непрошеной гостье спиной и, склонившись к уху Уиллоу, вытирает руку о рубашку. — Только не говори, что с трубочкой я похож на Малику. Вуд кивает, сжимая губы, пытаясь не расхохотаться. — Ты не читала новости? — так же в спину. Так же остро врезается тонким голосом Малики. Они оба оборачиваются. Кларк хмурится, достаёт телефон, и Уиллоу заглядывает ему через плечо, пока друг открывает новостной портал. Сердце уходит в пятки. Кларк хочет увести руку, чтобы спрятать телефон, но Вуд крепко хватает его за кисть, врезаясь взглядом в уродливое название статьи: «Лоуренс Бэрримор объявил о помолвке с Агатой Глейн, дочерью Кронпринца». Сегодня определённо паршивый день. Куда хуже? — Я их познакомила полгода назад, — не успокаивается Малика. — Разве он не говорил? Вы же его лучшие друзья. На слове «друзья» она делает особенный акцент. Её злорадство вползает в уши. Хрустит отвратительным послевкусием. Уиллоу однозначно друг Лоуренса, но и его девушка. Как он там говорил? «Давай оставим отношения в тайне. Ты дочь президента, а меня он закопает, когда узнает». Что ж… Видимо, про Кронпринца он так не думает. Сердце так бьётся в груди, что у неё пересыхает в горле. Она чувствует взгляд Кларка. Такой… — Ты знал, — вдруг произносит она с осознанием. — Господи, ты всё знал… — Уилл. Кларк пытается что-то сказать, взять её за плечо, но Уиллоу выдёргивает руку и направляется к лифту. «Блять. Блять. Блять», — проносится в её голове. У неё богатый словарный запас на нескольких языках, но мат был самым лучшим, особенно в такой дерьмовой ситуации. В её всратой жизни только всё начало налаживаться. Боже, какая она наивная. «До, блять, сих, блять, пор!» — она рычит, вжимая кнопку лифта. Друг догоняет её, всё ещё сжимая в руке телефон. Так сильно, что у него белеют костяшки. — Клянусь, я умолял его всё тебе рассказать, говорил, что это неправильно! Уилл… — Не смей меня так называть, Кларк, — она входит в лифт. — Только друзья могут. Теперь ты не один из них. Как ты мог, чёрт возьми? Она доверяла ему как самому близкому. Чёрт… Двери лифта закрываются. В кармане, как назло, вибрирует телефон. Чёртов Ричард не успокаивается. Ей требуется секунда, чтобы зажать кнопку и отсчитать ещё три секунды, чтобы вибрация смолкла, и телефон выключился насовсем. Её трясёт. Её знобит от всего осознания. Выйдя на улицу, подставив голову под капли дождя, она быстро идёт к дороге, вытягивая руку. Жёлтое такси паркуется ровно перед ней, скрипя колесами по мокрому покрытию. Захлопнув дверь и назвав улицу, Уиллоу ставит локти на колени, сжимая пальцами волосы на голове, ругаясь про себя. Какое же блядство. Такси резко тормозит, отчего ей приходится инстинктивно вытянуть руки вперёд, чтобы ухватиться за подголовник переднего сиденья и не удариться. Она хмуро смотрит на то, как водитель, повернувшись к ней, кривит ухмылку. Из фургона, который останавливается перед такси, выходят люди в чёрном. Один открывает заднюю дверь, а второй двигается к такси. Уиллоу напрягается. Дёргает ручку двери с другой стороны, но не успевает. Водитель грубо хватает её за волосы и вкалывает в шею иглу шприца. Тело обмякает в ту же секунду. Сегодня определённо паршивый день…Часть 1
25 ноября 2022 г. в 22:48
Сегодня определённо паршивый день.
Уиллоу затягивается дурью, что принёс Кларк, жжёт лёгкие до позыва выхаркать их и наконец выдыхает прямо в открытое окно, за которым льёт дождь. Конец лета оставляет мокрый след.
На столе вибрирует телефон. Наверное, пятнадцатый раз за прошедшие полчаса. Даже смотреть не нужно, чтобы понять, что звонит её главный триггер. Помощник президента Ричард.
— Не ответишь? — Кларк закидывает ноги в ботинках прямо на журнальный столик, располагается удобнее в кресле, и Уиллоу сжимает веки, чтобы не отчитать его. Сучёныш всегда ведёт себя как дома у неё в квартире.
— Незачем, — быстро отвечает она, выкидывая смятый окурок. — Через неделю благотворительный ужин. Уверена, папочка разослал приглашения всем нам. Вот Ричард и старается.
— Не пойдёшь?
Она поворачивает голову, глядя на друга исподлобья. Ответ очевиден. Кларк, сдавшись, поднимает обе руки, криво ухмыляясь.
Идти туда, где её всё раздражает? Натягивать маску, зная, что её улыбку никто не оценит? Как бы она ни притворялась, все понимали, что её тошнит от этих людей. Уиллоу уверена, что на следующий день отец даже не вспомнит, в честь чего был этот благотворительный ужин. А если понадобится вспомнить, то Ричард учтиво напомнит ему.
Вибрация умолкает. В комнате становится тихо. Она садится перед макбуком, всовывая в разъём маленький датчик.
— Всё ещё переживаешь, что тебя отслеживают? — Кларк закидывает в рот несколько крекеров, указывая подбородком на устройство.
Она не отвечает. Её начинает раздражать, с каким звуком Кларк пожирает крекеры. Ведёт плечом, вводит пароль системы и прикусывает щеку. Никаких новостей от Лоуренса.
— Он в Лондоне, — Кларк будто читает её мысли. Он откладывает пачку крекеров и садится в кресле, напрягая плечи. Он подбирает слова и громко думает.
— Ну? — не выдерживает она, метнув на друга взгляд. — Я вся в предвкушении твоей язвы по поводу этого.
Кларк хмурится. Мотает головой. Его задели её слова?
— Послушай, я понимаю, что бываю мудаком, но вы оба мои друзья. И мне не всё равно.
Их трио было не разлей вода со времён младшей частной школы. Потом Гарвард. Кларк стал управлять вместе с отцом юридической фирмой, Лоуренс метил в сенат. А Уиллоу…
Уиллоу для всех так и осталась дочерью президента, несмотря на то, чего она добилась. Её это раздражало. Ввинчивало гвоздями каждый раз, когда при знакомстве с ней видели только её отца.
— Лоуренс сказал, что пробудет там неделю? — переспрашивает Уиллоу, видя, как Кларк кивает. — Наверное, просто занят, поэтому не отвечает.
Друг уводит от неё взгляд. Она не успевает заметить, как он напрягается сильнее, будто боится что-то сказать. Он отряхивает руки о брюки, поднимается на ноги и проверяет время на телефоне.
— Идём, проветрим мозги, я забронировал ложу.
— Господи, Кларк, кто называет столик в клубе ложей? — она закатывает глаза, смеясь. — Ты звучишь как старик.
Кларк кивает, стукает пятками о ковёр и театрально вытягивает локоть, чуть наклоняясь.
— Позвольте, мадам, пригласить вас испить бокал красного в нашей ложе. Уважьте старика.
Ну и идиот…