Про нее

      Обещанное «завтра» затянулось надолго. Мне было лет девять, когда я услышал эту новость. Каждый день, нет, каждую минуту с того момента я думал о том, какая она. Наверное, красивая, пахнет женскими духами и домашним печеньем, а главное — самая лучшая на свете. И я был уверен, что иначе и не могло быть. Какая бы она ни оказалась — все равно любимая мама.       Все ребята усердно напоминали мне, что это не так, что за мной придет не мама, а мать. Но я не верил их словам, мне казалось, что они завидуют. Я был опьянен ожиданием того, что называлось за пределами детского дома счастьем.       Становясь все старше, я начинал понимать, о чем мне говорят. Злоба, обида и ощущение предательства росли и крепчали во мне. Но все поступки матери я пытался оправдать, обманывая самого себя. Искал ответы на вопросы, которые бы устроили меня. Эти ответы стали мне заплатками на сердце, чтобы не было больно и обидно.       Я ждал ее долго. Ложась спать, я размышлял. Почему она оставила меня здесь? Может, на то свои причины. Может, не было денег содержать ребенка. Может, боялась навредить мне. Может, она была молодая и хотела еще немного пожить для себя. Может, хотела защитить от отца.       В результате у меня сложился свой образ матери. Мама, моя глупая наивная мама. Оставила меня здесь по ошибке молодости, но какое это сейчас имеет значение, если ты все обдумала и скоро мы встретимся?       Это все же имело значение, иначе как объяснить то, что я часто представлял сцену, где она подкладывает меня под дверь детского дома и в слезах убегает со словами: «Я вернусь за тобой, мой мальчик». Я хотел верить, что она думает обо мне, скучает, переживает. Мне постоянно снилась наша встреча — она в очередной раз плачет, но я успокаиваю ее, сказав: «Мама, я тебя прощаю».