Часть 2
1 апреля 2023 г., 18:50
Встреча Поля и Артюра всë же случилась.
Врелен нередко заглядывал вечерами в бар. Он любил алкоголь, но по большей степени дорогой, потому если и напивался, то медленно и со вкусом. В этот вечер Поль тоже был в баре, он неторопясь опустошал бутылку какого-то уже давно полюбившегося ему вина. Верлен никогда не обращал внимания на людей вокруг в такие моменты, лишь смотрел в собственный бокал, выглядывая собственное отражение в бордовой жидкости, пьянящей одним лишь запахом, но сейчас Поль зачем-то взглянул на мужчину, что сел за барную стойку неподалёку. Тёмные волосы, перекинутые за спину, струились волнами по его плечам. Шерстяное пальто было застегнуто до самой шеи, обмотанной шарфом.
— Вам холодно? - невольно задал вопрос вслух Поль. А после понял. Он уже задавал этот вопрос пару дней назад в поезде. Этот человек, что сидит снйчас рядом с ним, это тот самый Артюр Рембо. Надо же, как скоро произошла их встреча. Артюр обернулся на вопрос, и Верлен по взгляду понял - он тоже узнал его.
— Да, - кивнул Рембо, уже привыкший отвечать на этот вопрос вновь и вновь.
— Мсье Верлен? - с некоторым сомнением спросил Артюр, в ответ на что получил кивок.
— Я ведь забыл взять ваш адрес. Я думал написать вам, но теперь уж думал, что всё потеряно из-за моей оплошности. Однако судьба свела нас вновь так скоро, какое счастье, - допив оставшееся вино в бокале сказал Поль и после жестом попросил бармена долить ещё.
— В таком случае, мне стоит дать вам свой адрес? - усмехнувшись, Рембо тоже сделал заказ. Он не любил крепкий алкоголь, отдавая предпочтение лёгким коктейлям.
— Буду весьма вам за это благодарен, - Верлен улыбнулся. Через минуту в кармане его пальто уже был листок с начерканным аккуратным, но размашистым почерком адресом.
— Буду рад получать ваши новые сочинения. Мне нравится, как вы пишете, - отдавая листок сказал Рембо.
— Как пожелаете. Будете их первым читателем и критиком. И, возможно, единственным.
— Так вы больше не публикуетесь?
— Публикуюсь, но редко. Чёртова война. Погубила всю романтику в человеческих душах.
— Не во всех, - с улыбкой отметил Рембо.
— Во всех, кроме вас и меня, - ответил Верлен. Артюр возразил бы, если бы имел аргументы, но у него их совершенно не было.
— Потому нам стоит держаться вместе, - единственное, что сказал Рембо.
— Непременно, - Поль опустошил очередной бокал, попросив наполнить его вновь.
— Где же вы работаете, если не публикуетесь?
— В колледже, который когда-то сам и окончил, - без особого интереса ответил Верлен. Его явно не привлекала эта работа. Пусть зарплата Поля и устраивала, но он прекрасно знал и ощущал то, что работа в колледже - необходимость. Это совсем не то, что ему по душе.
— А вы - журналист? - задал ответный вопрос поэт.
— Да. В "Journal des débats" .
— Удивительно, что мы не встречались раньше. Я тесно сотрудничал с этой газетой до войны.
— Я приехал в Париж лишь после войны.
— А, так вы не отсюда?
— Из Шарлевиль-Мезьера. Я провёл там своё детство.
— Вы были на фронте?
— Отец отправил меня в Англию в июле четырнадцатого, он не хотел, чтобы я шёл в армию. Мне было семнадцать. А вы воевали?
— Пришлось. Сперва мне казалось, что я делаю это ради великой цели и освобождения родины. Что убиваю монстров ради мира. Но однажды понял, что я, француз, не меньший монстр, чем немец, когда убиваю. Я творил ровно то же, что и они. Им говорили, что они - освободители. Нам, что мы. Какая же глупость эта война. Только жизни всем рушит. Либо вовсе отбирает их, но не всем так везёт.
— Значит, вы предпочли бы умереть там?
— Да.
— Почему?
— К чему жить? Я не смогу жить так, как было раньше. Я не могу теперь писать, публиковать стихи и выступать. Война забрала жизни моей семьи. Я один. И никому я больше не нужен. Этот чëртов колледж выкачивает мои силы изо дня в день, но у меня нет выхода. Лучше уж так, чем провести последние дни на улице, умирая от голода. Я бы покончил с собой, но, боюсь, слишком слаб для этого. Да даже если бы я и смог сделать это. Обо мне бы никто не вспомнил больше. Но погибнуть на войне, сражаясь за свою страну - дело иное.
— Мне кажется, вы уже погибли на ней, но лишь душой.
— Вполне возможно, - Поль вздохнул. Бокал был вновь пуст. Он выпил уже достаточно. Больше нельзя, иначе не хватит денег на следующий раз.
— Вы собираетесь уйти? - отметил Рембо, который за всё время разговора выпил лишь половину своего напитка.
— Да. Прошу простить, мне пора. Я обязательно напишу вам. Надеюсь, вскоре мы вновь встретимся, - Верлен подозвал бармена, оставляя ему деньги и, забрав с барной стойки шляпу и надев её, вышел из заведения. Артюр, сказав краткое "до встречи", проводил его взглядом.
На улице было пасмурно, также, как и на душе Поля. Воспоминания о войне оставляли противный печальный осадок, потому Верлен не любил говорить о ней. Но вперемешку с чувством подавленности поэт ощущал и ещё одно. Он не мог точно понять что это, но однозначно что-то позитивное, радостное. Казалось, что теперь всё изменится, что знакомство с Артюром не случайно. Что вот он - старт белой полосы жизни. И что теперь Поль не будет один.
