Чужое гнездо

День прошёл на удивление неплохо: русичка Руслана не трогала, а англичанка даже похвалила. Правда, приглушённое пирожками чувство голода снова проснулось ближе к большой перемене, но в коридоре Руслана неожиданно отыскала Славка, глянула хмуро — и грубо, будто перчатку бросая, вручила пиццу. — Это чё? — растерянно спросил Руслан, хотя столовскую пиццу сложно было с чем-то перепутать. — Жри давай. И Славка удалилась. Пицца была холодная, привычно липкая под слоем слишком солёного красного соуса, но Руслан проглотил её в два счёта. В следующий раз он увидел Славку уже в раздевалке. Хотел было поблагодарить за то, что накормила, но вместо этого спросил: — Ты домой щас? — Нет. — И я нет. Никакой радости от начавшихся каникул Руслан не испытывал, и Славка, кажется, тоже. Они молча дошли до дверей, спустились по лестнице, а потом разошлись: Славка — к автобусной остановке, Руслан — к серым многоэтажкам. Едва выйдя за условные ворота (на самом деле никаких ворот в этом месте не было, только промежуток между одинаковыми сетчатыми секциями забора), Руслан поражённо застыл. Адрес, который он носил в сознании весь день, периодически повторяя про себя, чтобы не забыть, напрочь испарился из памяти. Вот адрес Вано — тот сидел крепко, хоть сейчас иди в гости. Руслан чертыхнулся про себя и решил, что с этого можно начать. Во-первых, улица Гагарина — вот она, остаётся только сориентироваться по номерам и дойти до нужного дома. Во-вторых, Вано наверняка знает, где живёт Ксения, можно будет у него спросить. Улица Гагарина оказалась длиннющей, как и большинство домов. Руслан миновал парные свечки под номерами шесть и восемь и обнаружил, что десятый тянется на двенадцать подъездов. Будто издеваясь, припустил мелкий надоедливый дождик. Руслан натянул капюшон и опустил голову, только изредка поглядывая вверх, чтобы не сбиться со счёта. Номер двенадцать, номер четырнадцать… Вано жил в сто пятьдесят восьмом. После двадцать четвёртого улицу перерезало шоссе. Руслан выстоял очередь у светофора, перешёл на другую сторону и обнаружил, что находится уже не на Гагарина, а на Лесной. Пришлось возвращаться и выяснять, что улица прямо перед шоссе поворачивает налево. И снова перед глазами зарябили потёртые таблички с номерами, а под ногами — лужи. Руслан уже почти сдался, но тут сразу вслед за шестидесятым домом показался сто сорок шестой. Руслан ускорил шаг. Сто пятидесятый, сто пятьдесят второй… Сто шестидесятый. — Да блядь, — выдохнул Руслан. Он вернулся, убедился, что между сто пятьдесят вторым и сто шестидесятым нет никакого поворота, и от души пнул попавшуюся под ногу банку из-под пива. Ну невозможно же так! Всё испаряется, всё исчезает. Мимо прошла тётка с собакой, и Руслан кинулся следом, почти ожидая, что и они испарятся. Не испарились. — Извините, пожалуйста, — окликнул тётку Руслан. — Где тут сто пятьдесят восьмой дом? Тётка обернулась. Руслан был уверен, что она скажет, что такого дома нет и не было никогда. — А вон тут пройди немножко вперёд — и в арку, — сказала тётка. — Там первый дом налево, который за садиком. — Спасибо, — пробормотал Руслан. На этом чары окончательно спали. Руслан прошёл в скрывавшуюся за пышными елями арку и действительно обнаружил на указанном месте сто пятьдесят восьмой дом. Проскользнуть в подъезд оказалось просто: оттуда как раз выходил курьер с дурацким рюкзаком. Руслан поднялся на нужный этаж и нажал на кнопку звонка, всё ещё смутно ожидая подвоха. Дверь открыл невзрачный дядька с залысинами. — Здрасьте, — сказал Руслан и замолчал, чувствуя себя последним кретином. Надо было как-то сформулировать цель своего визита, но слова почему-то не шли. Дядька доброжелательно кивнул и крикнул в недра квартиры: — Вань, к тебе пришли!