Таксист-бизнесмен

На кой черт я ему именно нашу визитку-то дал? Это было первое, о чем я подумал, когда он поскакал к моей ауди под дождем как веселый и озорной олень, держа над коротко стриженной головой какую-то папку. На сей раз, слава богу, скакал не от клуба, а от единственного на весь город бизнес-центра. Впрочем, там от бизнес-центра только название, и бизнесом там занимается только веселый армянин Аран, который торгует восхитительными круассанами и кофе, выдавая себя и свою румяную полную жену Гарине за французов. Им, конечно, никто не верит, но куда как приятнее приглашать девушку во французскую кофейню, чем в пирожковую за углом. Хотя, хачапури у них тоже классные, я лично туда именно за ними и хожу. Он доскакал, угодил ногой прямо в лужу, судя по тому как он стоял и тряс ею, прежде чем открыть дверь и плюхнуться прямо на переднее сиденье. И чего я, долбоеб, не заблокировал дверь-то. Короче, плюхнулся и первым делом оттер от брызг лицо. На сей раз все мои диоптрии были нивелированы высококачественными, антибликовыми, антистатическими, гидрофобными и какими-то там еще линзами SPG Comfort, так что я во всех подробностях смог рассмотреть какие у него длинные слипшиеся от дождя угольно-черные ресницы. Вот зачем ему, сволочи такой, эти ресницы при светлых волосах и рыжеватых бровях. Что, нельзя было его замутить менее красивым что-ли? На секунду я залип, пытаясь вспомнить цвет адамовой дорожки, которая уходила под узкие плавки, но мозг сопротивлялся и выдавал вместо этого последнее просмотренное порно. А там вообще негры были. Негры, мать их. А не блондины с тонкой и бледной кожей. - Куда? - осведомился я неприятным тоном и включил счетчик. Чтобы знал, значит, что все по правилам. Мне от него подачек не надо. Пусть свою жалкую тысячу сам жрет. Надо бы отдать кстати, но я свою ночную выручку, если уж падала налом, тут же сплавлял, не глядя, смешливым девчонкам из кофе-пойнтов, а сейчас был, как назло, на нуле. - Куда вам, гражданин? Счетчик тикает. Откуда вообще этот гражданин взялся, господи. Не вечер, а сплошной фейспалм. *** Андрес сперва не поверил своим ушам. Но уж на что, на что, а на слух он точно никогда не жаловался. С плохим слухом музыканты дохнут, не доходя до большой сцены. Андрес, правда, большую тоже не покорил, он просто хорошо играл на гитаре, пел рок-баллады и кантри, и вот, поди ж, надумалось кому-то организовать совместную инди-группу в этом стиле, и так он и попал на свою большую малую родину. В смысле, большую по размерам, но все же малую, потому что родители перекочевали в Европу еще когда он, Андрюша Тарасов, ходил в детский сад. Мать развелась довольно быстро, выскочила замуж за испанца, а через несколько, наполненных скандалами и битьем посуды лет, за массивного и флегматичного финна, и на этом успокоилась, но русские свои корни не любила, щебетала на смеси английского и испанского и сына звала на испанский манер. Он, собственно, привык. Все изменил, как ни странно, ее третий муж, Якко Хейккинен, который жестко настоял на том, чтобы Андрей взял дополнительным языком русский. Черт его знает, что нашло на добродушного и неторопливого как медведь бородача, но он выдержал все баталии со своей новоприобретённой женой и отправил таки пасынка куда хотел. Андрес, пожалуй, был ему за это благодарен. И городок он этот выбрал именно потому что тут, по рассказам матери, родился отец. Нашел по переписке бас-гитариста, клавишника, барабанщика и завертелось. Еврокомиссии было плевать на размер города, наоборот, чем меньше, тем лучше, так что они успешно подали на грант по культурному обмену, и вот он здесь. Как забавно выражался Иван, клавишник, в "йебенях". И вот теперь он точно и неопровержимо слышит тот же голос, который пару дней назад весьма холодно выпроводил его за дверь. - Домой, - машинально сказал Андрес и таксист, ничего больше не переспрашивая, завел мотор.