Hitman

Тускло мерцал экран ноутбука. Играла музыка: что-то джазово-фортепианное, что досталось Джону от предыдущего владельца лэптопа вместе с доброй сотней гигабайтов низкопробного порно, которое он гадливо удалил, как только обнаружил. Ноутбук был настолько старым, что ему давно следовало валяться где-то на свалке. Стоило бы купить что-то новое. Что-то недорогое, как раз на зарплату врача терапевта. Но это потом, чуть позже. Работа этого Джона в целом вполне устраивала. Он лежал на кровати в своей спальне, примостив ноги на подушке и смотрел в потолок. В этом доме не только у Шерлока были свои странности в вопросах удобства. Для ведения блога ноутбук подходил. И для музыки тоже. И для программы, что квадратом Малевича висела в углу экрана. А для большего он и не был нужен. Программа стоила тысячи ноутбуков, и Джон не жалел ни об одном долларе, потраченном на нее. Ни красивого интерфейса, ни особого удобства в использовании, но именно благодаря ей он мог находить заказчиков и принимать заказы, при этом оставаясь анонимным пользователем. Молодой, подающий большие надежды программист потратил год на её написание, но сделал всё в лучшем виде. Программа выдержала не одну попытку взломать, и все, кто хотел найти Джона, рано или поздно оказывались где-то в экваториальной Африке, среди зебр и мух-убийц. Радостный парень, садясь в свой новенький автомобиль, не знал, что тот вдруг вспыхнет, словно спичка, уже спустя тридцать пять минут. Последнее его детище, стоившее парню жизни, хранилось на двух флешках — одна из них была надежно спрятана, вторая мигала синим диодом. _Я хочу, чтобы ты убил Шерлока Холмса. Честно говоря, Джон удивился. Буквально полчаса назад он получил сообщение о новом желающем чьей-то смерти. Но кто ж знал чьей именно. Наемник шумно выдохнул. Никаких эмоций. Не в его профессии. _Что ты можешь мне сказать о нем, чтобы я захотел убить его? Сколько раз он задавал этот вопрос? Не счесть. Сколько раз он получал ответ на него? Сколько глупых, серьезных, полных боли, ненависти, страха ответов он получил. Ответов мерзких, отвратительных. Один раз ему написали, что некий Смит вчера ходил к речке топить котят. Спустя полтора месяца Смит сам отправился ко дну. Получая ответ, он прислушивался к себе — дрогнет ли в нем то, что желает забрать чью-то жизнь? _Он засадил моего брата. Не дрогнуло. Джон фыркнул. Как же. Не то чтобы это было неправдой. Правда, чистейшая правда. _Неубедительно. Вторая попытка. _Что значит, неубедительно?! Я заплачу! Сколько скажешь! _Что ты можешь мне сказать о нем, чтобы я захотел убить его? — снова набрал Джон. Собеседник молчал минут пять. _Лимон. Фунтами. За одного человека. _Неубедительно. _Да что ж ты за мразь такая? Сделки не будет. — Вот и отлично, — сам себе сказал Ватсон, закрыл крышку ноутбука и соскользнул с кровати. Музыка играла еще секунд десять и затихла. Размяв шею, Джон посмотрел на часы. Половина двенадцатого. Надо бы тонко намекнуть Шерлоку, что человеку нужно, как минимум, шесть часов сна, а лучше восемь. Вопреки его ожиданиям, Шерлок уже спал. Уснул прямо в кресле, запрокинув голову назад и чуть приоткрыв рот. Джон на минуту задержал взгляд на его бледной уязвимой шее. Один удар. Ручкой, карандашом, стеклянной трубкой для химических опытов. Один росчерк ножом, который лежал на столе и был испачкан чем-то синим. Одно отточенное движение, и Холмс свалится на пол замертво. Жертвы Джона мучились редко. И миллион фунтов поступит на его счет. Может, когда-нибудь по велению души он убьет Шерлока. Возможно, бесплатно. А может, и не убьет вовсе. Усмехнувшись, Джон пошел обратно к себе в комнату. Обиженный заказчик уже наверняка связался с кем-то другим. С кем-то, кто соблазнится деньгами. Ватсону стало весело. Кто бы ни был его коллега, на Бейкер-стрит 221-б его ждал сюрприз.