Хороший План

Рука... её не было. Не было не только кисти и предплечья; не было ничего, не осталось даже лопатки. Из головы в один момент исчезли все мысли. Не было ни гнева, ни сожаления, было очень пусто внутри, словно я потерял часть себя. Но что за ирония, ведь это и произошло. Повернув голову вправо, я с облегчением обнаружил невредимую вторую руку. «Хоть тебя не отрезали!» – пытался приободрить себя я. Отыскав взглядом кнопку вызов врача, я нажал на неё оставшейся рукой, не имея ни малейшего понятия, зачем. Через пару минут в комнату вошел мужчина лет пятидесяти. - Как вы себя чувствуете, мистер Смит? - Как человек без руки, доктор, - ехидным тоном ответил я. - Я сожалею, бешенство, мы ничего не могли сделать. - Не волнуйтесь, док. Где мы сейчас находимся? - Индианаполис. - О, черт, как я сюда попал? – задал я вопрос, пытаясь понять, сколько я все-таки проехал той ночью. - Вас доставил к нам военный вертолет. Просили передать это, - доктор протянул мне бумажку с надписью на ней «Заходи на пиво. Гарб Эйлин» - Док, когда меня выпишут? – с долей надежды спросил я. - Вы достаточно долго здесь пролежали, можете уйти, когда пожелаете. Насчет оплаты не волнуйтесь, - доктор предвидел мой вопрос, - все уже оплатили. С этими словами врач покинул комнату. Кто оплатил? Что за записка? Слишком много вопросов, на которые я сейчас не хочу знать ответа. Спустя два дня я вышел из больницы. На парковке стоял моя машина. Какого черта? Как ты здесь оказалась, старушка? Я провел рукой по крыше Dodge, которая была как будто только из мойки, кто-то даже и дверцу выровнял. Что за чертовщина здесь происходит? Сев в машину, я хотел закрыть дверь рукой, но не вышло. Все никак не привыкну к тому, что моей руки нет. Ключи лежали под козырьком вместе с еще одной запиской: «Только ты, это, пиво не забудь» Машина завелась на удивление легко, бак заправлен полностью. Я был немного благодарен неизвестной мне личности, сделавшей это с моей любимой. Достав из бардачка карту, я с трудом развернул ее и посмотрел, куда можно поехать. Мой выбор пал на четырехчасовой путь до Кливленда. Там есть, где остановиться. Кое-как свернув и вернув карту в бардачок, я, стараясь привыкнуть к управлению одной рукой, поехал в нужном мне направлении. В дороге я пару раз останавливался, чтобы перекусить и отдохнуть, но прибыл в Кливленд в положенный срок. Старый, добрый бар. Он так и назывался: «Старый, добрый бар», и, не сомневайтесь, он соответствовал своему названию. Из посетителей - все те же несколько «постоянных клиентов», мирно сопевших, упершись лицом в барную стойку. Подойдя к барменше, что стояла к залу спиной, протирая стаканы за стойкой, я заказал стакан бурбона и попросил разменять пару долларов для автомата с сигаретами. Услышав мой голос, женщина за стойкой повернулась ко мне. На секунду на её лице промелькнула легкая улыбка. Еще бы - ведь я прожил в этом баре почти весь прошлый год. Получив свои монеты в обмен на бумажную пятерку баксов, я направился к автомату с сигаретами. Бросив в него мелочь, нажав на нужную кнопку и, конечно же, хорошенько пнув его ногой, я все-таки заполучил пачку Lucky Strike. Вернувшись к стойке, я сел на стул перед ней. Бурбон со льдом уже ждал меня; приятно, что здесь знают, что я люблю. Сняв комнату у барменши и оплатив ее, я допил свой напиток и отправился в номер. До жути маленькая, но уютная комнатка прямо над баром - здесь было неплохо. Две недели в Кливленде пролетели почти незаметно. Просыпаясь каждое утро около 11, я спускался в бар и проводил досуг за чтением газет и распитием алкоголя. С потерей руки я смирился, привык к ней и даже наловчился обходиться без нее, правда, воспоминания иногда вызывали волну уныния. Вечерком заходил к владельцу бара, Дэрилу, за небольшим развлечением. Он давал мне имена и адреса клиентов, забывших оплатить свои счета, а я «напоминал» им, что мистер Дэрил не любит ждать. Что же, работенка грязновата, зато бесплатный бар и сотня баксов в кармане взамен меня устраивали.