POV Иккинг
Я беззаботно валялся на своей кровати, экраном телефона отражая солнечные лучи на потолок. Честно сказать, мне стало куда лучше. Хотя особого желание вставать или тем более куда-то идти не было. К тому же, мне нечасто выдаётся минутка отдыха.
Надеюсь, отец не узнает, что сегодня я прогулял школу. Во всяком случае, завтра это повторится не может. А что мне сказать? Но с другой стороны, если я пойду в школу, всё ли будет в порядке? Эта рана на поясе — не просто какая-то царапина. Я устал думать об этом. И ведь всё из-за Сморкалы... О, как же мне хочется ему врезать! Но, думаю, второй раз будет лишним.
Почему все неприятности приходятся на меня? Может, я сам виноват? Может, не стоило тогда ехать на его спасение? Но если бы я не спас его, то кто бы это сделал? Слишком много «бы».
Что Иккинг или Фурия, а удача, похоже, не любит обоих. Хотя, если подумать, в этом есть и плюсы. Например, меня поцеловала Астрид. Ну, чисто теоретически не меня, а Фурию. Но Фурия — это я! Да, вот только она об этом не знает. Узнала — убила бы.
Вернувшись домой, я так и не снял с себя грязную экипировку. А что? Мне больно просто вытянуть руки, не то, что надевать на себя что-то. Только подумать, всё это время я тупо лежал и пялился в потолок. Как и ожидалось, после дождя выглянуло солнце, озаряя Нью-Йорк своими малогреющими, но весьма красивыми лучами. Над мегаполисом растянулась радуга.
Не знаю, кому я понадобился в такое время. Мой телефон зазвонил.
— Да, — тихо отозвался я, попутно зевая.
— Как дела, Фурия? — узнаю задорный голос Зака, неприятно орущий мне в ухо.
— Убавь громкость... Прекрасно. Разодрал пояс. Испортил костюм...
— Ну, рад, что у тебя всё отлично!
Иногда я поражаюсь некой «непонятливости» этого парня, но не придаю этому значения. Это Зак Торстон. И он не он, если не ведёт себя немного глупо. И это мягко сказано. Хотя за это мы его и любим.
— Слушай, нам нужна твоя помощь, — более серьёзно сказал парень на другом конце.
— Только не говори, что для этого нужно вставать.
— Это крайне важно! — возмутился блондин.
Я усмехнулся.
— Конечно.
— Мы с Зои накидали несколько возможных вариантов «БT», и нам категорически нужна твоя помощь! Приезжай! — подросток отключился, не давая мне возразить.
«БT» означает беспредельный турнир. Это состязание между лучшими из лучших. Выдумали его такие же безбашенные люди, как Задирака с Забиякой. В хорошем смысле.
В каждом городе нашей страны обитают такие же гонщики, как я, и такие же спонсоры, как Зак и Зои. Каждый спонсор знает другого, как родного, что позволяет им договариваться об этом самом турнире. Его проводят раз в год. В каникулы или выходные. Спонсоры созваниваются и договариваются о месте проведения и правилах.
Я редко езжу на такие турниры, потому что отец следит за каждым моим шагом. Но даже в дальних городах гонщики знают, кто такой «Ночная Фурия». Признаться, с ними соревноваться трудней, чем с нашими Нью-Йоркскими олухами. В прошлом году турнир проводили в Чикаго. В позапрошлом — в Вашингтоне. Интересно, под каким предлогом сваливают гонщики? Например, я говорю, что у нас школьная экскурсия. Кстати, мы не летаем на обычных самолётах. У нас есть свой личный, который в течение двух дней собирает лучших гонщиков в местных штатах.
В этом году турнир проводят в Нью-Йорке. Конечно, Зои и Зак решили создать кардинальные изменения, чтобы эта гонка запомнилась всем.
И им нужна помощь Фурии. Как некстати. Я недовольно фыркнул и, через силу потянувшись, встал. Яркие солнечные лучи ударили мне в глаза, заставляя щуриться. Моё состояние немного улучшилось... Но не до того, чтобы разъезжать по городу на максимальной скорости.
И всё же они мои друзья. Я должен помочь, почему и сейчас поднимаюсь, превозмогая боль. Покопавшись в карманах, я достал помятую упаковку мятной жвачки. Кинув себе в рот одну пластинку, поплёлся к выходу из моей комнаты.
Я высунулся в проход, осматривая наш холл на втором этаже. Интересно, а где папа? Он был вчера ночью дома? Хотя о чём я говорю? Наверное, патрулировал район в моих поисках. Он не знает, но недавно я нацепил на его полицейскую куртку «жучок». Я буду знать о каждом его шаге. А что? Он следит за мной, я слежу за ним. Всё честно.
Я быстро прокрался на первый этаж, осматривая дом. Рискованно выходить на улицу в это время. Проверял. Знаю. Некоторые люди, замечая меня, бросаются с просьбами об автографе, а некоторые... вызывают полицию. А чем я похож на преступника? Всего лишь люблю гонять на мотоцикле и одеваюсь немного не так, как другие. Я приоткрыл дверь в мастерскую и, включая свет, забежал. Посередине, между столами, стоит мой мотоцикл.
Иногда мне грустно, когда я смотрю на него. Такое ощущение, будто байк — мой единственный друг. Задирака, Забияка, Астрид и кучка фанатов... Это мир Фурии. А что у Иккинга? Его любимая Хонда и одна жизнерадостная блондинка? Немного. Только подумайте, наверняка, у каждого есть друг. А у меня — никого. Кроме Хонды, конечно. Она всегда здесь. Всегда на месте.
Я отмахнулся от этих мыслей и уселся за мотоцикл. Как ни странно, мне не было больно. Спасибо, Астрид Хофферсон. Пора выдвигаться. Сейчас будет не так весело, как ночью. А жаль. Нет экстрима. Нет адреналина. Нет ночных огней, в конце концов. Ладно. Осторожность превыше всего.
Я выехал на проезжую часть. Мне повезло, что редко случается. Скоро начнется час пик. Я успел как раз вовремя. Нужно скорей добраться до Торстонов и возвращаться домой, пока отец не заметил пропажу. Хотя, можно подумать, он смотрит. Я запрыгнул на мотоцикл и ударил по газам... Ну, как «запрыгнул»? Аккуратненько, не торопясь, дабы не покалечиться, как это обычно выходит. Придётся соблюдать скоростной режим, что меня особо устраивает. Больше ста двадцати км/в час не проеду. Господи, какой позор! Спорю на свой шлем, если меня увидят другие гонщики — засмеют. Мой мотоцикл медленно... и неторопливо преодолевал улицы Манхэттена.
СМОРКАЛА! Я точно убью этого идиота! Меня так и тянет чуть нажать на педаль и обогнать всех этих тормознуто-печальных зевак. Манхэттен... Торстоны живут у Центрального парка. Надеюсь, с этими пробками я доберусь быстрей, чем думаю.
***
Спустя сорок пять минут.
Может, мне песенку спеть? А что? Веселей будет. Интересно, водители спят или притворяются мёртвыми? Я носорог, если в начале дороги не стоит чей-нибудь богатенький Порш с тупым водителем. Я терпеливо ждал начала хоть кого-нибудь движения.
Но моё терпение не вечное. Я сильней нажал на газ и, проехав между двумя машинами, прорвался сквозь ряды этих застывших водил.
Удивительно, как быстро может оживить привычный ритм. Вот я уже немного сбавил скорость и проезжал мимо Центрального парка. Вдруг до моих ушей донёслась виртуозная игра на гитаре и знакомый женский голос. Я притормозил и оглянулся на источник звуков. На скамейке у парка сидела Астрид с инструментом в руках.
