***
Уставшие, веселые и так по-детски счастливые мы вернулись в квартиру, которая опять пустовала. Наверное, эпичная троица отправилась делать ремонт на квартире Киры, а значит, что квартира в нашем распоряжении еще пару часов, а может и до завтра. Пока я раздумывал насчет квартиры, успел обойти хоромы, покормить кота Василия и снова вернутся в коридор, где до сих пор стоял Фрол. - И чего ты стоишь? – опомнился я, обращаясь к голубовласому. - Я? Да ничего, - быстро разувшись, ответил Фролуша. – Мир, а ты можешь бутербродов сделать или чего-нибудь подобного? Пройдя в гостиную, Фрол начал осматриваться. Раньше он был в этой части квартиры, но лишь мельком. Пришлось идти готовить перекусить без лишних вопросов, тем самым оставив гостя, а по совместительству любимого, в одиночестве. Так-с, в холодильнике лишь вчерашняя пицца, курочка и еще что-то в стиле моей мамы. Микроволновка мне в помощь – пицца разогрета. От приготовления «особого блюда по рецепту мамы: купить - разогреть – готово», меня отвлекла мелодия, исходящая из комнаты, что была за стенкой. И что Мироша сделал? Мироша пошел на звук и наткнулся на... Такой красоты я не слышал никогда, даже от хозяйки инструмента. Моя мама – скрипачка, но то, что я слышал сейчас, никогда в жизни не сравнится с ее игрой, настолько меня захватило. Я пытался не дышать, боясь отвлечь его, а при этом старался запомнить каждую черту лица: закрытые глаза в оправлении светлых ресниц, и слегка растрепанные голубые волосы... Они манили, но я понимал: отвлеку сейчас – больше никогда ничего подобного не услышу. Благо, что парень, который сейчас напоминал русала, не знает о моем хобби. Уверен, ему было бы интересно глянуть на мои картины. - Мне не стоило трогать инструмент, он твой? - мелодия резко прерывается, и меня, нагло подслушивающего, разоблачают. - Нет, ты чудесно играешь, не беспокойся. Инструмент не мой, я никак не связан с музыкой, но искусство в моей власти, - пришлось войти в гостиную, и наткнутся на удивленный взгляд Фрола. - И какое же искусство подвластно тебе? – он подходит ко мне и аккуратно обнимает, пряча лицо где-то на моей груди. Ну что, Мир, сам спалился – сам отвечай. - Я... художник, Фрол, - да, я рисую. Когда-то я рисовал то, что мне снилось. Чаще всего это был парень: блондин с серо-голубыми глазами и аккуратными чертами лица, в основном белом одеянии. - Покажешь рисунки? - именно этого я и ожидал от по-детски наивного любимого.***
Фролуша листал мои альбомы, осматривал холсты, а я наблюдал за тем, как в его глазах плещется восхищение. Как ни странно, он хвалил мои рисунки, даже увидев то, что я рисовал года этак два назад. - У меня просто слов нет! - восхищенно выдохнул Фрол, откладывая изображения парня, которого я рисовал по воспоминаниям из сна. - Вот этот вот мне и самому нравится, - я указал на только что отложенную работу. - Она особенная для тебя? – голубоглазый положил в сторону все работы, заменив их одним лишь холстом. - Можно и так сказать, - протянул я, наблюдая за Фролом, а тот еще долго вглядывался, пару раз провел рукой по краскам, а потом резко встал и утопал в коридор. Спустя пару минут, вернувшись, протянул мне телефон, на экране которого стоял парень, словно с моего рисунка. Я, немного потупив, поднял на Фрола глаза, по-моему, полные удивления и непонимания.