Сны

      Крыша небоскреба. Я точно знаю, что высота здесь в пятьсот этажей, хоть и не считала их — как-то не до этого, когда висишь на этой самой высоте, по закону жанра, цепляясь за самый краешек. Однако количество этажей как-то интуитивно очевидно, что ли… А еще я жутко боюсь любой высоты — по-научному это будет акрофобия. Но это так, мелочи жизни. И да, совсем забыла — на меня смотрят. Смотрят таким взглядом, от которого сердце разрывается на британский флаг. Это юноша с довольно туманными очертаниями. Наверняка про него можно сказать только то, что у него рыжие волосы и голубые глаза с «огоньками».       Тут же на ум приходят ассоциации с солнечными бликами на воде. И очень хочется верить в то, что меня спасут, очень.       Я хочу сказать что-то, но вырывается лишь полузадушенный писк. Чертов страх. Хорошо, что хоть в обморок не упала.       Юноша отвечает что-то, но его слова уносит ветер. Нет, на самом деле уносит — на множество маленьких буковок, которые складываются в воздухе в какой-то смешный лытдыбр, искажающий первоначальный смысл. Только мне, понятное дело, не смешно. Мне вообще что-то жить захотелось. От этого лекарство есть?       Затем молодой человек хватает меня за обе руки и пытается втянуть на крышу. Все хорошо, все прекрасно — он сильный, ему почти это удалось. Но в последний момент он просто отпускает меня. И если бы я оторвалась от своего стремительного полета вниз и посмотрела вверх, то увидела, как он машет мне рукой. И может, опять что-то говорит, но я не слышу — уши заложило от какого-то безумного звука, напоминающего неполадки в испорченном микрофоне. Лишь долетев до асфальта, я напоследок понимаю, что это — мой крик.