Прощай

      Фрэнка мучила головная боль. Ужасная пульсирующая головная боль. Горло жгло, и оно сильно болело. Единственным позитивным моментом за утро стало то, что ему было на странность тепло. Он открыл глаза и обнаружил, что его одеяло вернулось. Он вновь прикрыл глаза, чтобы припомнить события прошлой ночи.       Всё медленно возвращалось к нему, размышления становились совершенно непосильной задачей, потому что голова беспрестанно пульсировала.       Он сбросил одеяло со своего тела и вытащил себя из кровати, чувствуя, как его конечности с каждым движением становились всё тяжелее и тяжелее. Он вышел из спальни и наткнулся на один из своих ботинок. Он слегка пошатнулся вперёд, и от этого его голова заболела раз в десять сильнее. От боли он крепко зажмурил глаза.       Как только боль утихла, он продолжил выбираться из комнаты по направлению к гостиной, где на диване он нашёл всё ещё спящего Джерарда. Он свернулся в клубочек, заткнув руки между ног, чтобы согреться, а его рот был слегка приоткрыт.       Фрэнк осознал, что он отдал ему его одеяло. Он взглянул на время и заметил, что он проснулся за два часа до будильника. Он потащился обратно в комнату и стянул своё одеяло, которое внезапно показалось самой тяжёлой вещью в мире, с кровати. Он принёс его в гостиную и осторожно укрыл Джерарда, чьё спящее тело легко подалось к теплу.       Фрэнк знал, что в гостиной было куда холоднее, чем в его комнате, так что Джерарду было бы неудобнее оставаться без одеяла, нежели ему… или он просто сделал такие выводы. Он вернулся в свою комнату и свернулся на кровати. Сон быстро накрыл его своим покрывалом.       Примерно полтора часа спустя Джерард зашевелился. Он потянулся перед тем, как открыть глаза, и осознал, что прикрыт одеялом. Он медленно проморгался и устремил взгляд вниз, после чего увидел на себе одеяло, которое он ранее оставил на Фрэнке. Вначале он почесал голову, думая, что ему приснилась прошлая ночь, но затем осознание начало медленно накатывать на него. Ему определённо это не приснилось, и Фрэнк на самом деле вернул ему одеяло.       Даже рано утром, лишь спустя несколько секунд после пробуждения, Джерард ощутил, как его переполняет чувство благодарности. Его глаза начало жечь от накатывающих слёз, но он быстро сморгнул их.       — Какая же ты размазня, Джерард, — пробурчал он себе под нос, садясь на кровати и прижимая к себе одеяло. Ему была настолько чужда искренняя забота и привязанность подобного рода. Особенно от Фрэнка — последнего человека, в котором, он думал, что обнаружит такое.       Какое-то время он просто сидел там, прижимаясь всем телом к одеялу. Ему было достаточно этого. Он отчаянно желал испытывать привязанность к кому-то в самом очевидном смысле, но едва ли различимые забота и привязанность, которые показывал Фрэнк, подходили Джерарду. Это всё ещё дарило уют и, что ещё страннее, ещё больше уюта из-за того, что это исходило от Фрэнка, который обычно представлялся оболочкой, лишённой эмоций.       Джерард счастливо вздохнул и встал, заворачиваясь в одеяло, словно ребёнок, по пути в комнату Фрэнка, чтобы проверить, как он там. Он пришёл к выводу, что у него было ужасное похмелье.       Фрэнк свернулся на своей кровати, прямо как и Джерард ранее этим утром. Когда Джерард подобрался ближе к постели, он ткнул Фрэнка в плечо. Тот немного зашевелился, но не проснулся.       — Фрэнк, — прошептал Джерард.       Фрэнк застонал и перевернулся на другой бок, спиной к Джерарду. Тот улыбнулся и снял с себя одеяло, вновь накрыв им Фрэнка, который всё ещё спал. И вновь эта искренняя улыбка осветила лицо Джерарда и осталась с ним на всё утро.       Он пошёл на кухню и поставил кофе вариться, зная, что Фрэнку оно будет позарез нужно. Он также предпочёл сделать простой завтрак, так как аппетита у Фрэнка явно особо не предвиделось. Он отнёс чашку кофе и бейгл со сливочным сыром к Фрэнку в комнату.       Обычно к этому времени Фрэнк уже просыпался, так что Джерард поставил блюдо Фрэнку на тумбочку и потряс его за плечо, чтобы разбудить.       — Нгх, хах? — пролепетал Фрэнк, вновь переворачиваясь, на этот раз уже лицом к Джерарду; его глаза всё ещё были закрыты.       — Фрэнк, просыпайся, — мягко проговорил Джерард.       Фрэнк открыл глаза и застонал, хватаясь руками за голову.       — Блять, чёртова голова, — заныл он.       — Я принёс тебе завтрак, — сказал Джерард. — Хочешь аспиринку или что-нибудь ещё?       Фрэнк кивнул, всё ещё не разлепив глаз и продолжая держать руку у головы. Джерард пошёл в ванную, чтобы поискать в ящичке с лекарствами, и Фрэнк сел на кровати, облокотившись спиной об изголовье кровати. Он заметил, что одеяло вновь было на нём. Он легко усмехнулся и покачал головой. Упёртость Джерарда всегда была здесь. Он поглядел на свою тумбочку и увидел завтрак, который Джерард приготовил для него. Он осторожно поставил тарелку к себе на колени и поднёс тёплую чашку кофе к губам.       Джерард вошёл обратно в комнату с Аспирином в руках. Он дал ему пару таблеток, и Фрэнк быстро запил их кофе.       — Выглядишь плоховато, — заметил Джерард.       — Чувствую себя ещё хуже, — пробормотал Фрэнк, беря бейгл и откусывая от него. — Спасибо за завтрак.       — Без проблем, — Джерард пожал плечами, всё ещё улыбаясь. — Знаешь, ты обычно так хорошо себя не ведёшь, когда ты пьян.       — Обычно я так сильно не нажираюсь, — Фрэнк пожал плечами, на минуту позволяя себе откинуть голову, когда она неожиданно показалась слишком тяжёлой для его шеи. — Просто я довольно долго не пил.       — Я так и понял, — Джерард хихикнул. — Смотри, у меня есть идея.       — Хм?       — В смысле, думаю, довольно очевидно, что ты совершенно не способен к работе на сегодня, — сказал Джерард, присаживаясь в ногах кровати Фрэнка. — Как насчёт того, чтобы ты оставил магазин на меня? — Глаза Фрэнка моментально распахнулись, и он поднял голову, чтобы поглядеть на Джерарда. Движение было слегка быстрым, и в висках у него снова начало стучать.       — Знаю, знаю, — Джерард вздохнул, — я лишь временный работник и всё такое. И я знаю, как сильно ты любишь свой магазин. Но, хэй, просто доверься мне. Плюс, ты действительно навредишь своему бизнесу, если пойдёшь на работу в таком виде.       Фрэнк знал, что у Джерарда находились неплохие аргументы, но он и представить не мог, что вот так просто оставит магазин в чьих-то руках. Для него доверие человеку значило очень многое.       — Я не знаю, — сказал Фрэнк. — Я никогда никому не позволял этого делать.       — Но у тебя никогда до этого и не было работников, так?       Фрэнк кивнул.       — Так что тебе не приходилось ни с кем сидеть с утра до времени закрытия, — продолжил Джерард, — чтобы они знали обо всех аспектах управления магазином.       — И то верно, — согласился Фрэнк, вздыхая, когда почувствовал, что совсем близко нарастает его поражение.       — Можешь звонить мне каждый час или каждые пять секунд, чтобы спросить, как оно проходит, — предложил Джерард. — Если испугаешься, я закрою магазин и вернусь прямо сюда.       — Серьёзно, я не знаю, — пробормотал Фрэнк в чашку, что была прижата к его губам.       — Пожалуйста? — Джерард практически умолял. — Ну же, я хочу доказать, что я смогу выдержать это. Я совершенно точно сегодня в лучшей форме, нежели ты. В смысле, помнишь, каково мне было, когда я пришёл на работу с бодуна? Представь, что ты так же будешь управлять магазином. Плохие новости.       — Хорошо, — Фрэнк вздохнул, его голова начинала болеть от наседающего голоса Джерарда. — Хорошо, хорошо, сделай это. Ох, не облажайся, пожалуйста.       — Никогда! — громко вскрикнул Джерард, и Фрэнк застонал, хватаясь за голову. — Ох, прости, — Джерард рассмеялся, утихомиривая свой голос, — у меня есть примерно полчаса. Я сделаю тебе что-нибудь, что ты сможешь разогреть и съесть позже, ладно?       Фрэнку показалось, будто он говорил со своей матерью в день, когда он оставался дома вместо того, чтобы идти в школу.       — Да, конечно, спасибо, — пробормотал он.       Джерард спрыгнул с кровати и поспешил на кухню. Он решил, что простой рецепт пасты будет лучшим решением, да и её будет быстрее всего приготовить, так что он начал мастерить именно это блюдо. Фрэнк лежал в кровати, попивая кофе и отгрызая кусочки по бокам от своего бейгла. Он и поверить не мог, что ему пытались угодить. Он впустил человека так глубоко в свой круг доверия, что доверял ему управление своим магазином. Но как бы странно это ни было и сколько бы ни заставляло беспокоиться, по какой-то причине он не мог придумать ни одной жалобы. У него будет день для себя, который он потратит на то, чтобы оправиться от похмелья — что было в этом плохого?       Джерард закончил делать обед Фрэнку и поставил еду в холодильник. Он оделся и зашёл к нему в комнату.       — Ключи от магазина в одной связке с ключами от квартиры? — спросил Джерард.       — Ага, — Фрэнк кивнул, вспоминая, что, скорее всего, его ключи всё ещё остались у Джерарда с прошлой ночи. Он опустил голову, желая забыть о своей глупости в то время, когда он был пьяным.       — Они у меня, — сказал Джерард, — с прошлой ночи.       — Ага, — Фрэнк вздохнул. — Я помню.       — Оу, помнишь?       — Да, моя голова и горло расхерачены, — ответил Фрэнк, — но не моя память.       — Оу, ладно, — кивнул Джерард, благодарный за то, что не сказал или не сделал ничего глупого, пока Фрэнк был пьян. — Что ж, да, тогда я пойду.       — Ладно, спасибо тебе ещё раз, — произнёс Фрэнк. — Звони мне, ну, знаешь, если что.       Джерард кивнул, улыбнулся ему и махнул рукой, а затем ушёл на работу… на работу Фрэнка. Этой информации всё ещё нужно было время для усвоения.       Для обоих мужчин день оказался на удивление приятным. В магазине у Джерарда всё проходило гладко. Не было тучи покупателей или ещё чего в этом роде, так что он довольно-таки неплохо со всем справлялся. Больше половины дня Фрэнк просидел в своей кровати, пока не проголодался и не покинул тепло постели, чтобы поглядеть, что Джерард приготовил ему на обед. Он открыл холодильник и обнаружил пасту, от которой у него уже потекли слюнки. Он пообедал, аппетит возвращался в нормальное русло, а затем уселся на диване и весь оставшийся день смотрел телевизор.       Когда настало время закрытия, Джерард сделал равно то же самое, что всегда делал Фрэнк. Он просмотрел проходы между рядами, поставил на место те диски, которые по виду были не на своих местах, убедился, что всё выглядело так, как и должно перед тем, как потушить свет и выйти на улицу. Когда он добрался до квартиры Фрэнка, он наслаждался тем моментом, когда достал ключи, словно они были его собственностью. Он позволил себе притвориться, что это была его квартира вместе с Фрэнком. Но он лишь притворился на минуту, не позволяя себе слишком уж привязаться к картине, которая, он был уверен, никогда не оправдается.       Джерард остановился перед тем, как вставить ключ в замочную скважину, когда услышал какие-то звуки, доносящиеся изнутри. Он прислонился к двери и прижался к ней ухом, внимательно слушая. Это были звуки гитары, и они определённо доносились не из колонок. Он едва ли их слышал, но знал, что Фрэнк играл на гитаре. Он попытался послушать, но было слишком много пауз, и дверь была слишком массивным звуковым барьером, так что он сдался и отворил дверь, заходя внутрь.       Фрэнк сидел на диване с гитарой на коленях, как и ожидал Джерард, и его руки замерли, когда тот вошёл.       — Хэй, — поприветствовал его Фрэнк.       — Хэй, — Джерард улыбнулся, закрывая за собой дверь. — Похмелье отступило?       — Ага, — Фрэнк кивнул. — Как работа?       — Если бы твой босс увидел меня, он бы уволил тебя и позволил бы мне управлять этим местечком вместо тебя, — Джерард усмехнулся. — Вот так и было.       — Помечтай, — фыркнул Фрэнк, спуская гитару с колен и ставя на пол.       — Нет, подожди, — быстро проговорил Джерард. — Ну же, могу я хотя бы немного услышать, как ты играешь?       — Ты уже знаешь… — начал Фрэнк.       — Знаю, знаю, — перебил его Джерард. — Ты не играешь для людей, это личное хобби. Я не буду просить тебя снова. Я хочу услышать лишь немного. Мне действительно любопытно.       — Тебе кто-нибудь когда-нибудь говорил о том, насколько ты упёртый? — застонал Фрэнк, уже держа гитару так, будто готов был играть.       — Ммм, пару раз, — Джерард усмехнулся, усаживаясь рядом с Фрэнком. — Это «да»?       — Лишь потому что ты не заткнёшься, если я попытаюсь сопротивляться.       — Но это всё же «да», так что я не против, — Джерард пожал плечами и взглянул на руки Фрэнка, настроившиеся на струны.       — Что ж, блять, я не знаю, что сыграть, — Фрэнк вздохнул, на самом деле выглядя слегка нервным.       — Что-нибудь, что ты написал, — предложил Джерард.       Фрэнк надул губы, уставившись на гитару, на минуту задумавшись. Джерард терпеливо ждал, пока Фрэнк не выпрямился, а его пальцы не заняли место на нужных ладах. Фрэнк прикрыл глаза, начав играть. С минуту Джерард даже не обратил внимания на льющуюся музыку, потому что он потерялся в том, как Фрэнк утонул в себе. Его глаза были прикрыты, однако он был решительно сосредоточен. Его руки двигались последовательно, и он покачивал головой в такт перед тем, как остановиться и начать притопывать ногами. Всё его тело слегка раскачивалось, будто он ничего не мог с собой поделать. Джерард наконец сконцентрировался на музыке, а не на Фрэнке, и услышал, что песня, которую играл Фрэнк, была прекрасна.       Джерард знал, что у него не было слуха на хорошую музыку, как у Фрэнка, но то, что он слышал, определённо было неплохо. Всё притягивало его: от звука и мелодии до самого способа игры Фрэнка, словно он находился в комнате один на один с музыкальным инструментом.       Фрэнк крепко зажмурил глаза, ничего не слыша, помимо звуков гитары, ничего не чувствуя, кроме струн и их вибраций под пальцами. Он позабыл о том, где он находился, и о том, что впервые играл для другого человека. Он попросту играл песню.       Когда он закончил, он не открыл глаз и не расслабился, пока финальный аккорд не подошёл к концу. Затем он распахнул глаза, и казалось, будто он вернулся из другой вселенной.       Он сжал губы в тонкую линию и неловко кивнул, будто бы указывая на то, что закончил.       — Ничего себе, — сказал Джерард. — Это было действительно неплохо, очень даже неплохо.       — Ну да, неплохо, — Фрэнк пожал плечами, не пытаясь скромничать, но действительно не замечая гениальность своей игры.       — Нет, нет, это восхитительно, — вставил Джерард. — В смысле, знаю, у меня нет такого удивительного чутья в музыке, как у тебя, но, чёрт, я точно могу сказать тебе, что это было просто отлично. Я слышал многих гитаристов, но ещё не слышал подобного.       — Правда? — Фрэнк не мог скрыть радость в голосе. Он никогда не знал этого прекрасного ощущения, когда кто-то говорит, что действительно наслаждался его игрой на гитаре.       — Да, клянусь тебе, — Джерард убедительно кивнул. — Ты действительно восхитителен. Ты должен сыграть мне ещё парочку своих песен.       — Ага, может, когда-нибудь, — Фрэнк пожал плечами, опуская глаза на свою гитару, чтобы избежать восхищённого взгляда Джерарда.       Фрэнк никогда ни для кого не играл и не планировал этого. Это попросту было его отдушиной. Он никогда не показывал её людям, потому что боялся, что её испортит мир, в котором он жил. Он не хотел, чтобы люди разрушали его спасение. Но, к его удивлению, впустить кого-то в его маленький мир из реальности успокоило его. Этот мирок как бы украсили комплиментом, сделанным кем-то, помимо него самого. Но ему было интересно, только ли Джерард будет сохранять его мир неиспорченным. Он уже доказал, что являлся исключением во многом; он мог стать исключением и для этого тоже.