Чемпион: из Москвы в Лондон
8 июля 2018 г., 00:58
В самое сердце из глубины:
— Мне некуда деться, прошу, помоги.
Иван напивается, ржет над прогнозом, смеется с ударов — да, черти с мимозой! да! мимо ворот! — и закрывает ладонью рот. Победа России невыгодна, на Хорватию ставят меньше. А значит, букмекеры купят голы и... алкоголь закрывает бреши — в защите, но не в душе.
— Артур, давай сыграем?
Никаких тебе «поздравляю». В трубке дыханье хмуро. Он опять все не так понимает. Дело — дрянь, а запой — не худо. Артуру лучше не знать, сколько стоит российская честь. Вряд ли выкупит, лучше не лезть. Иван ставит опять на Артура: Англия против Бельгии. И упорно все деньги машине — вот дура! она виновата в надежде и... — упорно опять на Россию. Хотя на бумагах Минспорта — ясное «пять» и «шесть». Стоимость — икс миллионов. Номер ставки — уже двадцать шесть.
— Жду в полуфинале.
Улыбка: еще плюс ставка. Может с конца Альбиона? В Сочи почти что давка — не-Ходынская катастрофа.
— Спасибо.
Но сыграешь в финале с Францией. Это будет твоим сувениром. Вековечная битва нации с народом заклятых друзей. Это будет Столетней (-минутной) войной.
— Но давай мы сыграем с тобой?
— Как только пройдешь в финал. Через век или даже два. Как хочешь. Как только пройдешь в финал?
— Обещаешь?
— Конечно, Иван.
Стакан за стаканом — пусто, с... Диктор орет на Первом (впервые за весь сезон!). Спасает ударом Фернандес. Пенальти и слитый гол.
— Ты знаешь, а я за тебя, Артур.
Что за традиция пьяных? Звонить сквозь запойный тур — бывше-нынешней вечно-любви. Вот же Господня срань.
— Лучше не надо, Вань.
Дрянь. Дрянь. Дрянь. Проклятый-проклятый футбол.
Иван ставит на новый сезон.
