Дыши

«Что ты знаешь о боли? Что ты можешь мне рассказать такого? Что может сравниться со смертью? Что ты знаешь о боли?» Понятное дело, дома я стал появляться еще реже. Школа, а затем долгая-долгая прогулка по городу. Раньше этот мегаполис казался мне бесконечно большим. Теперь же мест, где я не бывал, практически не осталось. У меня появилось много излюбленных пейзажей, которые я сортировал в своём уме по красоте и удобству. Я сидел по вечерам на лавочке на алее, где заходящее осеннее солнце согревало мои плечи. Очень редко я сидел в кафе, часами цедя один единственный напиток в ожидании, когда зарядится мой плеер. Однажды я так прогулял всю ночь, и мне понравилось. Однажды я так устал, что заснул в каком-то грязном подъезде. Был случай, когда ноги привели меня под мост, где мне разрешили поспать у костерка здешние бездомные. Я предпочитал спать на крышах. Я предпочитал просить друзей принести в школу шампунь и помыть голову в школьном туалете, чем пойти домой. «Я гулял, гулял, гулял. И я слушал, слушал, слушал. Я мечтал, мечтал, мечтал. А люди шли и шли И все мимо меня.» Я упивался своей музыкой. Небо – моя крыша над головой, а плеер – мой костыль, с которым я хожу по этому трудному пути жизни. Я осознано пошел на красный. Не знаю, чем я думал, но мне внезапно стало так отвратительно на душе, что, наверное, просто не захотелось жить. - Дыши! Дыши! – слышал я знакомый голос. Всё серое небо умещалось в моих глазных яблоках. Ключицу и таз рвало от боли, но я не мог кричать, подпевая голосу в моей голове, я лишь тихо подвывал голосу, который кричал в мои уши: «Дыши! Дыши!» В этот раз правда я не разделял слов певца. Я не хотел дышать, но он отчаянно кричал мне в уши, чтобы я дышал. - Дыши, мелкий ублюдок! – кричал голос. Мои наушники слетели с головы сразу после аварии. Я хотел погибнуть, как моя мать – на дороге, переходя улицу. Почему-то мне захотелось понять, что чувствовала она в тот самый роковой момент перед ударом. Я дурак, да? ___________________________________________ - Кто он такой, вы выяснили? - Нет, господин. - Неслабо ему досталось, и как его угораздило выскочить на дорогу? - Не уверен, но думаю, все это нарочно. - Я, конечно, встречал упертых фанаток, но чтобы молоденькие мальчишки кидались под колеса моего автомобиля – это впервые. Да и подгадать момент, когда я еду с репетиции… - Нет, я о том, что он самоубийца. - Оу… Я приоткрыл глаза: диалог двух людей заставил меня очнуться от бредового сна. В нём мой отец гонялся за мной с бензопилой. Тело сковывала неприятная боль. Мой мозг уже ненавидел этих болтунов. Как же они меня бесили своим пустым трёпом. - Где… Где мой плеер!? – прокряхтел я. - О, дружбан! Очнулся! – радостно воскликнул парень с длинными обесцвеченными волосами. - Плеер! – зло прорычал я. - О! Ты об этом? – парень весело помахал разбитым плеером перед моим носом. – Прости, я разбил его со злости, когда страховка отказалась покрыть мой разбитый бампер. Видишь ли, когда ты выскочил на дорогу, я резко затормозил, и машина сзади не очень ласково поцеловала меня в зад, так что я был немного взбешен. Ты понимаешь? Ты мой фанат, так? На плеере много моих песен было. - Иди в зад, - зло буркнул я и попытался подняться. Моя голова кружилась, и меня очень сильно тошнило. - У вас сломана ключица, небольшое сотрясение и сильный ушиб таза. Так сказал доктор, - произнес высокий мужчина позади светловолосого парня. Как же этот тип напомнил мне моего отца. Они были примерно одного возраста, и, если бы мой отец следил за собой, он выглядел бы примерно так же. Я поморщился от боли. Молодой светловолосый певец мгновенно среагировал на мои движения и помог сесть на кровати. - Это мой менеджер. Мерзкий тип, правда? – парень с обесцвеченными волосами показал себе за спину, где стоял его менеджер. Я промолчал, но про себя кивнул. - Нам нужно ваше имя и адрес. Мы должны предупредить твоих родственников о случившемся, - произнёс менеджер певца. - Не нужно. Нет никого. Я один, – я отвел взгляд в сторону. Я первый раз в жизни так нагло лгал. - Что? Алекс, я же говорил, не стоило оплачивать его лечение. Алекс попросил жестом менеджера заткнуться. - Ничего, Стил. Я хочу позаботиться об этом беспризорнике. Как тебя зовут? Меня зовут Кален, но я хочу похоронить это имя вместе с теми воспоминаниями, что оно за собой таит. Я снова отвожу взгляд в сторону, не желая продолжать разговор. - Послушай, откуда ты? Не мог же ты взяться из ниоткуда. Из какого ты города? Как сюда попал? – менеджер терял терпение. Повисло молчание. Алекс с интересом наблюдал за каждым моим движением, Стил стоял чуть поодаль и кипел от едва сдерживаемого гнева. - Послушай! – не выдержал Стил. - Стил. Не хочет - пусть не говорит. Я зайду завтра, бродяга, - пообещал Алекс, выходя из палаты. – И да, я оплачу твое лечение, не волнуйся, - дружелюбно улыбнулся рок-певец. Я был переполнен. Голос из песен звучал в реале. Я жил его голосом и без наушников не продержался бы и дня. Но, просто слушая его баритон, я успокаивался. Он не пел, а просто разговаривал, но и этого было достаточно. Я даже, кажется, испытал что-то наподобие счастья. «Дыши! Дыши! Дыши мелкий ублюдок!» - это были слова не из песни, это кричал он прямо мне в уши. Мои губы сжались от смущения. Я был его фанатом много лет.