Hunter

POV Jared 22 февраля 2012. Морозное февральское утро снова начиналось со стакана дешевого портвейна. Без алкоголя мне не выжить. Я обвел взглядом комнату, которая уже полгода наблюдала за падением человека, меня, Джареда, в бывшем времени – успешного 35-ти летнего бизнесмена, по совместительству – художника. Теперь мои картины пылились в самых темных углах моей квартиры, а мои идеи пропали в дырах моей души. Наверное, именно так человек теряет себя. Медленно, мучительно, долго. Не имея сил. Встав с кресла, я, в который раз, подошел к окну, устремляя свой взгляд на утренний Нью-Йорк. Точнее на то, куда отправлялись такие люди, как я: не видевшие выхода, не знав радости и счастья. После смерти родителей я купил квартиру на другом конце страны, подальше от солнечного и родного Лос-Анджелеса. В тот момент мне казалось, что этот город – лучшее, что мне может предложить судьба. Холодный, чужой, преступный – в принципе, сейчас с ним у нас одна душа. Выбирая квартиру, я специально отправился в самую темную часть Нью-Йорка – в район Бронкс – рай для тех, кто решил попрощаться со своей обычной жизнью и стать частью криминального мира. Нет, я не пошел по стопам родителей, я не занимался ни оружием, ни наркотиками, мне просто нравилось жить там, где люди теряли себя. Жить в окружении таких же, похожих на меня. Налив себе еще один стакан портвейна, я вдруг напрягся, услышав стук в дверь. Рука с бутылкой медленно опустилась на стол, и я повернулся на источник шума. Стук повторился, далее я услышал звук шагов, отдаляющихся от двери моей квартиры. Подчиняясь своему любопытству, я медленно подошел к двери. Сначала посмотрел в глазок, проверил, нет ли никого поблизости. Держа в руке стакан с алкогольной жидкостью, я тихо приоткрыл дверь, снова высматривая кого-то в коридоре. Но коридор был пуст, а внимание мое привлек конверт, лежащий под моей дверью. Я наклонился, поднимая его с пола. На конверте ровным почерком было выведено «Джареду». Я сглотнул, закрыл дверь и, отставив стакан в сторону, тут же принялся распечатывать конверт. Там было всего два предмета: две фотографии, от которых по моему телу пробежались мурашки, и встал ком в горле. Фотографии моих мертвых родителей. Я медленно осел на пол, все еще смотря на фотографии в своей руке. Картинки четко всплывали в голове. Наш дом, машины скорой помощи, полиция, газовая служба, и просто большая толпа зевак. Я бежал, расталкивая собравшихся людей, не обращая внимания на полицейских, которые пытались меня остановить. Я до последнего момента верил, что мои родители остались живы, что их спас случай. В тот вечер меня впервые в жизни накрыла волна истерики. Меня, взрослого мужчину, адекватного человека. События середины прошлого лета остановили мою жизнь. И сейчас я получаю фотографии, сделанные в тот роковой вечер. Фотографии, полученные от.. убийцы. Наверное, именно с этого момента начался мой ад. После того, как я обнаружил эти фотографии под своей дверью, жизнь перевернулась вверх дном. Каждый день, но в разных местах, я получал конверт с новыми фотографиями. Дальше пошла совершенно непонятная мне документация, связанная с бизнесом моих родителей. Далее – письма с угрозами в мою сторону. Это все давило на меня, просыпаясь каждым утром, я знал, что ожидает меня под вечер: новые фотографии, или же письмо от неизвестного психопата, желающего и меня отправить вслед за моими родителями. Пару раз я пытался вычислить этого человека, но все тщетно. Дело доходило до безумия: я вздрагивал от каждого шороха возле своей двери, а незнакомец находил все новые и новые способы, как предоставить мне материал. Фотографии я находил разбросанными у входа в подъезд, в почтовом ящике, и даже на нашем общем с соседями балконе. Создавалось впечатление, что этот человек следит за мной: а как еще объяснить тот факт, что я находил его «посылки» именно в то время и в том месте, где я находился? Некоторое время я просто собирал конверты, и не знал, что мне делать дальше. Я, как и раньше, заливал свое горе алкоголем и не предпринимал попыток что-то изменить. Мне казалось, что вот он, я – в помойной яме, и мне не выбраться отсюда. В скором времени незнакомец с его конвертами, адресованными мне, стал вполне обычным явлением. Стопка все увеличивалась, а мой любимый, доступный мне портвейн заканчивался все быстрее. До определенного момента, который снова встряхнул мою и так неспокойную жизнь.