Без слов

      Прошло уже несколько недель с нашей с Невлином встречи. Мы часто натыкаемся друг на друга в институте или у дома. Невлин здоровается каждый раз, и каждый раз провожает меня недоуменным взглядом, когда я ускоряю шаг и буквально бегу к следующей аудитории или к подъезду. Лишь бы только не привыкнуть к этому странному парню. Но вся моя защита не действует, я часто думаю о нем, когда мозги не заняты учебой, или сестра не балоболит по ту сторону экрана. Хотя не правильно, я часто думаю о нём, и всё. Потому что и во время учебы и во время разговоров с сестрой мысли о нём неизменно проскакивают где-то совсем близко.       К тому же парень он очень настойчивый и, я бы сказал, целеустремленный. Такой вывод я сделал на основе небольшого плаката, появляющегося на его окне поздно вечером, как раз тогда, когда обычно выхожу на балкон подышать перед сном свежим воздухом. Плакат гласит: "Сладких снов, Дей! Свидимся завтра!". Откуда он узнал мое имя, мне не известно, наверное, раздобыл у преподавателей в институте. Кстати, друзей у меня с момента приезда не прибавилось. И если уж совсем честно, то этот чокнутый парень - единственный человек, который горит желанием общаться со мной.       Невольно наблюдаю за ним в институте. Вокруг него вечно куча парней и девушек, не понимаю, зачем я ему сдался. Но потихоньку привыкаю к такому образу жизни, и меня уже даже не смущает этот глупый плакат. Однажды, когда Невлин прерывает разговор с очень симпатичной девушкой ради веселого "привет!" в мою сторону, я слышу, как та шипит и сдавленно шепчет: "И сдался тебе этот аутист". Больше я её рядом с ним не вижу.       И как раз после этого случая я рассказываю о моём соседе сестре. Ей эта история, кажется, приходится по вкусу, и она частенько спрашивает о том, что произошло сегодня и как там... На этом моменте она всегда запинается, а я в сотый раз показываю ей бумажку с его именем и в сотый раз делаю пас рукой, означающий "запиши".       Так происходит и в тот вечер, только через пару секунд после этого звонок в дверь прерывает наш разговор, и я - жутко уставший, в пижамных штанах и спутанными от природы кудряшками - иду открывать. Невлин вваливается в мою квартиру без каких-либо слов, да слова тут и не нужны, спиртным от него пахнет довольно... Узнаваемо. Куртка расстегнута и вся в мелких дождевых каплях. Футболка промокла и прилипла к торсу. Из всей этой картины я делаю несколько выводов: первое, на улице дождь, второе, мой недодруг в дрова и, третье, у него потрясающее тело.       Больше я ничего заметить не успеваю, ибо парень поворачивается ко мне лицом и смотрит прямо в глаза. Не знаю, что в моих глазах, а в его целый океан печали и даже обиды. Он что-то произносит, правда, понять мне его удается только раз на третий.       - Почему?       Я делаю недоуменный вид, как бы пытаясь спросить в ответ: "Почему что?".       - Почему ты не общаешься со мной? Я что, заразный какой по-твоему?       Ну нет! Спорить с пьяными я привычки не имею. Кроме того, я вообще не имею привычки спорить, мне это слегка неудобно, знаете ли. Кое-как стягиваю с него куртку и мокрую футболку и тащу к себе в комнату. Бросил бы прям на полу за такое появление в моем доме, но воспитание не позволяет, а потому устраиваю его на своей кровати.       Невлин засыпает быстро, да и я, посмотрев на часы, решаю, что пора бы ложиться. Однако, стоит прилечь, как его руки обвивают мою талию, и он что-то нежно шепчет мне. Вы меня, конечно, простите, но что это вообще такое?! Заявился ко мне пьяный, несет чушь, еще и полапать меня решил? Я откидываю его руки и пытаюсь улечься поудобнее. Кровать у меня пусть не маленькая, но на двух взрослый парней не рассчитана.       Через полчаса я понимаю, что поспать без "пьяных посягательств на мою невинность" не удастся. Схватив первую попавшуюся под руку книгу, шествую на кухню и устраиваюсь там на диване-уголке. Будем ждать утра, решаю я, но, кажется, засыпаю, читая что-то об основах программирования.       Снится мне нечто до жути странное. Во сне я спорю с сестрой о том, что означает "быть сильным человеком". Я все пытаюсь доказать ей, что мое нежелание общаться с окружающими равносильно нежеланию быть неполноценным. Ибо люди слишком уж аккуратно и деликатно общаются с тобой, стоит им только узнать о том, что ты немного нем. Но она буквально кричит на меня и выдает фразы, примерно приближенные к мысли: "Бояться довериться людям не значит быть сильным, это значит быть трусом!". Даже во сне я понимаю, что моя Меви права, но все еще слабо пытаюсь отнекиваться и несу прочую чушь. Мы спорим не переставая, перебивая друг друга, и сестра даже пару раз толкает меня, не в силах донести правду.       И только мое внутреннее я решает согласиться с ней, как где-то рядом раздается громкий грохот. Я начинаю паниковать, не понимая происходящего, и предпочитаю проснуться. Перед полуоткрытыми глазами размытый образ моего недодруга.