У больших мальчиков крошечные сердца

Еле дождавшись пятницы, и отведя утренний эфир, наплевав на срок оплаты кредита, несусь в аэропорт. Каждая из щупалец моей души готова навечно присосать к себе этого парня с потрясающими голубыми глазами и белыми волосами. Я точно знаю, что такая страсть с моей стороны продлится совсем недолго, но сейчас я счастлива своей увлеченности и не хочу думать, что скоро что-то пойдет не так. А уж оно пойдет. Я не славлюсь постоянством. Давно у меня не было таких выходных. Утро субботы начинается в одиннадцать с завтрака прямо в постель. А секс в душе – приятный бонус наших не отношений. Мы бесцельно гуляем по Манчестеру, пугаем прохожих громко разговаривая на незнакомом для них языке, едим особенно горячую в такой холод пиццу, а вечера тратим на наслаждение обществом друг друга. В одни из выходных решаем поехать в Бостон на поезде. Я редко каталась на поездах. Только в детстве от Лос-Анджелеса до Анахайм, и эти поездки мне безумно нравились. Не считая тех часов, когда меня укачивало, а мама не успевала засунуть мне таблетку в рот. Сейчас я напялила по три браслета на каждое запястье, закинулась целой горстью пилюль, и приготовилась к дорожному путешествию с моей нынешней страстью. - Я никогда раньше не замечала, какой у тебя суровый профиль, - пялюсь на Митю. - Да? – поворачивается ко мне. Такой серьезный. – Невероятно увлекательное чтиво, - озаряется лучезарной улыбкой и через секунду снова утыкается в книгу. И снова его выражение лица становится суровым, сосредоточенным, он будто уравнения решает. - Ммм… Поговори со мной, - забираюсь под его руку. - Холи, мне правда интересна моя история, - бормочет. - Интереснее чем я? – дую губы. Он поднимает голову, тяжело выдыхает, укладывает меж страниц телефон. - Нет, не интереснее. Ты моя любимая книга, - быстро чмокает меня в макушку. – О чем хочешь поговорить? - О футболе, - щурюсь. - Нет! Надоело. - О тебе, - улыбаюсь. - Тем более! - Может, о Бостоне? - Я о нем ничего не знаю, - отказывается. - Ну и читай свою долбанную книгу дальше! – фыркаю, отталкивая его. - Я тебя обожаю, - наклоняется, нежно целует меня в шею, и возвращается к прочтению. Я не могу злиться на него сейчас. Я слишком влюблена в блондинчика. Наблюдаю за мелькающими в окне деревьями, крошечными вокзалами, полями со стеблями от собранной кукурузы. Скукота! О чем его книга, раз он так впечатлен ею? Хмурит брови, еле шевелит губами, поджимает пухлую нижнюю. - Я хочу укусить тебя, - шепчу. – Непреодолимо! – улыбаюсь. Он снова тяжело выдыхает. Поднимает голову. - Я читаю! – рычит. – Сколько можно доставать меня? - Ты с ума сошел? – раскрываю глаза. – Доставать тебя? - Да! Я ведь сказал, что занят чтением. А ты не можешь угомониться! - Пошел к черту! – встаю, выхожу из вагона, и пробираюсь в курящий. Закуриваю. Чувствую себя идиоткой. Я крутилась возле него как пес, а он оттолкнул меня! Как глупо! - Прости, - тихий шепот на ухо, горячие ладони ложатся на мой живот. - О чем твоя книга? Тебе интереснее с ней… - Король Артур. - Что «король Артур»? - Книга о нем. - Сборник идиотских британских баллад и сказаний? – морщусь. - Нет. Книга об Артуре, как об исторической личности. Жил ли он на самом деле, или это собирательный образ – споры историков. - Тебя правда такое интересует? - Правда, - хмыкает. – Я ведь англичанин. На половину, - сверкает своими сапфирами. – Выбрось, - выхватывает мою сигарету и бросает ее в урну, тянет меня за собой на наши места. - Если ты не можешь оторваться от истории, то хотя бы почитай мне, - кладу голову на его колени. - С удовольствием, - наклоняется, целует меня и начинает читать с момента, где сам остановился. - Недалеко от Гластонбери была обнаружена могила, предположительно почившего в бою Артура. Но костей было слишком много для трупа одного человека. Многие полагали, что короля похоронили вместе с женой. И лишь спустя десятилетие выяснилось, что там захоронена пара землевладельцев. - Как в то время это могли понять? – свожу брови. – Без зубной карты и прочего, - Митя игнорирует мой вопрос и продолжает читать. Я задаю ему еще целую куч вопросов, на которые он отвечает стиснув зубы. Но по его выражению лица видно, что ему нравится умничать, поучать меня. – Я не понимаю! На чем основана вторая теория? - О, Господи! – закатывает глаза. – Холи, ты хуже моей маленькой сестренки. Почему то? Почему се? Она имеет под собой основание. Рукопись о его жизни была признана биографией, не сказкой. - Пфф! Чушь какая! Только потому что какой-то древний сумасшедший сказал, что это правда? – морщусь. Митя улыбается, продолжает читать. - Исследования следующего столетия доказывают обратное. В каждой следующей главе король принимал противоречащие друг другу решения, от раза к разу вел себя по-разному. Будто биография не одного человека… Холи, я хочу серьезных отношений. - Да. Я, пожалуй, присоединюсь к лагерю противников существования короля, как исторической личности, - киваю. - Ты слышала, что я сказал? - Я думала, мне показалось, - поднимаюсь с его колен, усаживаюсь на свое место. – В путеводителе написано, что гости Бостона просто обязаны посетить набережную, и улочки старого города. - Просто ответь. Что тут сложного? - Все тут сложно! – рявкаю. – Когда мы начинали общаться, единственным уговором было – ничего серьезного, никаких отношений. И ты согласился. А сейчас говоришь, что хочешь большего. - А ты не хочешь? – сверлит меня взглядом. - Нет! – опускаю голову. – Не знаю… - кажется, и вправду хочу. - Я знаю, что ты пялишься на меня по утрам, и слышу что шепчешь ночами. Ты влюблена, я тоже. Почему мы не можем быть вместе? - Мы и так вместе! Каждые выходные. Через неделю ты совсем возвращаешься в Анджелес. Мы будем видеться чаще, проводить время, трахаться. - Не хочу я просто так трахаться! – рявкает. Шуршание в вагоне затихает. - Почему бы тебе не встать на сиденье и не начать орать на весь поезд? – злобно шепчу. - Я не думал, что получится так громко, - жмет плечами. - В Бостоне поговорим. Возвращайся к своему дурацкому Артуру, - фыркаю. - Ты же знаешь, что мы не поговорим. Да ты скорее свалишь из города или зашьешь мне рот, только не станешь говорить об этом. Поговорим, пока мы здесь, в закрытом пространстве. - Ты не боишься, что я выпрыгну на ходу? - Не говори глупостей, - отмахивается. – Я просто хочу… - Да! – срываюсь. – Окей! Как скажешь! Я согласна! Ты мой парень. Официально! Все счастливы, целуются, не расстаются… Только давай закончим этот разговор! - тру ладонями лицо. - И нечего было закатывать истерику, - будто приказывает. - Я сама решу, что и когда закатывать, - скрещиваю руки на груди. - Нет, - сжимает мою ладонь, легонько стучит своим колечком о мое. - Кинг, - тихонько зову его. Он поворачивается ко мне. – Вали ко всем чертям, - показываю ему язык. Он широко улыбается, прижимает меня к себе, и не отпускает до самого Бостона, наплевав на книгу.