I'm a Killer

Сегодня суббота, для всех выходной, но не для меня. Сегодня я иду на выставку к Мелларку. Еще неделю назад купила туда билет, боялась, что все билеты раскупят и мне не достанется, а мне, ой, как надо туда попасть. Я просто обязана узнать, как он, чем занимался все эти четыре года, а главное, почему Сноу хочет его убить? Мне не дает покоя последний вопрос. Ведь ранее крестный давал мне лишь те задания, которые напрямую или косвенно, но обязательно связаны с убийством моей семьи. И я никак не могу понять, причем здесь Пит. Смотрю на часы половина восьмого, так пора выдвигаться. Выхожу из дома и обдумываю, что же я буду делать, когда встречу его. Мы так давно не виделись, надеюсь, он меня не узнает, а то это усложнит мою задачу на сегодняшний вечер: узнать о нем как можно больше. Я так задумалась, что и не заметила, как подошла к машине. — Так, Китнисс возьми себя в руки. — Шепотом успокаиваю себя, — ты из-за этого Мелларка теряешь хватку. И в правду, что-то я всерьез задумалась, раньше такого не было. К машине я всегда шла уверенно, но оглядывалась по сторонам, а сегодня прям, ни на что не обращаю внимание. Я как будто сама не своя. Неужели я волнуюсь? — удивляюсь сама себе. Сажусь в машину включаю радио, что опять для меня не свойственно, на радио играет незнакомая мне песня, но мотив я, где-то уже слышала, правда очень давно. Быстро доезжаю к “Art pictures center”. Выхожу из машины и отдаю ключи парковщику. Подхожу к зданию, тело пробивает мелкая дрожь. — Так Китнисс возьми себя в руки, ты должна увидеть его, и все разузнать, перед тем как убить его. — А вдруг я не смогу его потом убить. — В моей голове как будто бы два человека ведут интересовавшую меня беседу, а я сама совсем не принимаю в ней участия. Может, я уже схожу с ума, ведя вот такой вот одинокий способ жизни. Может за эти года, я стала шизофреничкой? — Так брось эти плохие мысли, соберись ты сегодня его увидишь и точка. — На этот раз я говорю это вслух и видимо очень громко, что даже люди, проходившие мимо, удивленно на меня посмотрели, или это все мой внешний вид? Сегодня на мне черное вечернее платье в пол, с вырезом на спине, волосы собраны в замысловатую прическу, спрятанную под небольшую шляпку с сеточкой на глазах в тон платью, на руках длинные атласные перчатки. Мои пальцы нервно теребят цепочку клатча, который я держу. Прохожу внутрь и замечаю, что все стены увешаны картинами, наверное, это все картины Пита, ведь это его выставка. Сама выставка разделена на несколько композиций, вокруг зала висят картины с пейзажами, продвигаясь вглубь, вижу натюрморты, а в самом конце зала портреты. И именно там сейчас собралось большое скопление людей, и если я правильно понимаю Пит сейчас именно там. Пробираюсь сквозь толпу. Попутно рассматриваю картины, наверное, здесь портреты всей его семьи. Прохожу дальше и замечаю картины на одной из которых нарисованы только глаза, они такие естественные, цвета грозовой тучи. Ниже нос, далее картина, на которой только губы, которые расплылись в небольшой улыбке, я бы даже сказала, что это ухмылка, чем улыбка. Приближаюсь ближе к автору этих шедевров. Это, наверное, картины, в которых передан образ его девушки. Краем уха слышу, как кто-то задает вопрос. — Простите Питер Мелларк, эти картины. — Человек, спросивший Пита разводит руками, указывая на портреты. — На них изображена вся ваша семья? Я правильно понимаю? — Пит кивает головой. Давая понять всем присутствующим, что это так. И добавляет: — Да это так. — Тогда скажите эти глаза, губы и нос принадлежат разным людям или одному определенному человеку? — эстафету задавания вопросов перенимает рядом стоящий мужчина. — Нет, эти глаза, нос и губы принадлежат одному человеку, если быть точнее одной девушке. — Смущенно отвечает Мелларк, и его щеки заливаются легким румянцем. — Наверное, это ваша девушка? — не унимается мужчина, который первый начал задавать вопросы. — Нет. К сожалению нет. Этой девушки уже нет в живых. – Отвечает парень, и я вижу, как внезапно появились нотки грусти в его глазах. И я задаюсь немым вопросом — Неужели он рисовал меня? Так, Китнисс ты себя накручиваешь, вряд ли это ты, но в душе таится сомнение с примесью некой радости. Может он меня не забыл? Как и я его. Прокручиваю все варианты у себя в голове. Далее я еще около получаса брожу по залу, просматривая картины, поражаясь, какой он все-таки талантливый – Этот Пит Мелларк – любовь моего юношества, или может быть… Гоню свои мысли куда подальше и дабы, хоть как то расслабится, беру очередной бокал шампанского у официанта, разносившего в одной руке напитки, а в другой закуски, и выхожу на балкон-террасу, что-то душно мне стало там. Слышу шуршащие шаги сзади. Разворачиваюсь и вижу что я уже не одна, ко мне подходит он – Пит Мелларк, весь такой красивый в белом смокинге. Ветер играет с его пепельной шевелюрой, и он одной рукой приглаживает выбившиеся волосы. Свет внутри зала окутывает его и у меня складывается такое впечатление, что я вижу перед собой не человека, а ангела сошедшего с небес, дабы забрать меня грешную наверх и защитить меня своими белыми руками-крыльями. Я стою как завороженная, не в силах ступить и шагу, хотя подсознание кричит: — Беги, беги скорей. Он тебя узнает, и все твои планы рухнут, как карточный домик. – Но я уже не слушаю внутренний голос. Я слышу только биение сердца, своего сердца, оно заглушает все вокруг, что я еле улавливаю заданный моим ангелом вопрос. — Вышли подышать свежим воздухом? — Угу. — Еле протягиваю я не в силах совладать со своим приступом онемения. — Там душно, столько народу, я не привык к такому большому скоплению людей, это утомляет. — Поясняет он. Я нервно сглатываю, но кое-как беру себя в руки, дабы не выдать себя эгоистичной особой. — Да, вы правы, там очень душно. И я вас понимаю, — делаю небольшую паузу, допивая шампанское, — ну насчет большого скопления людей. — Поясняю я. — Я сама люблю одиночество, точнее я привыкла к нему и теперь тяжело находится здесь, — зачем то продолжаю. — Вы давно в Лондоне? Мы никогда раньше не встречались? — спрашивает меня художник, облокачиваясь на перила, при этом оставляя свой пристальный взор на мне. — Нет, хотя да. Просто я давно здесь не была, вот заехала ненадолго по делам. Не думаю, что мы могли когда-нибудь видится, хотя все может быть. — Отвечаю, разворачиваясь к нему спиной, дабы он не увидел моей реакции. Я очень удивлена, неужели он меня узнал, и я боюсь последствий. Пит обходит меня и берет край сеточки моей шляпки, пытаясь рассмотреть мои глаза. Я от испуга отпрыгнула от него, и с возмущением подошла ближе. Это было моей ошибкой. — Что вы себе позволяете? — стараюсь, как можно агрессивней передать свое возмущение. — Простите, вы мне напомнили мою, уже мертвую подругу. Я не знаю как такое возможно, но на секунду мне показалось, что вы — это она. Еще раз простите, наверное, я выпил лишнего. — Извиняется он, продолжая следить своим зоркими глазами за мной. — Это вы про ту девушку, о которой у вас картины? — спрашиваю его, не скрывая своего отчаянья. — Простите. — Нет, что вы, это я должен извинятся. И да, вы правы, я подумал, что вы это она. Хотя уже прошло четыре года, с того момента когда я в последний раз ее видел, но я все равно верю, что она жива. — Прикрывая глаза, рассказывает Мелларк, — наверное, я глупый человек, раз такое думаю. — Продолжает он. — Вы, наверное, ее очень любили, — внутри у меня все обрывается, я понимаю: Пит говорит обо мне, и он меня любит. — Простите еще раз, но мне пора идти, там кажется, меня уже ищут. — Оправдывается Пит и уходит, а я все так же продолжаю стоять на балконе и обдумывать сегодняшний вечер…