Дух ветра

Запорожец бежит впереди, какой раритет! А впрочем, как и Жигули… Не слишком большая разница. Дорога ложится под колеса, больше ста… Ветер шумит в щелях так, словно летишь на «кукурузнике» картонном. Дикая дорога, ростовская трасса. Рыба-раки — объявления вдоль серой полосы асфальта… Рыба-раки… Ночлег. Бабка в сиреневом халате предлагает ночлег. Как-то странно на сердце, и картины воображения бегут сбоку, слева, между зеленью и небом, вплетаясь в мою реальность. Поля, поля, поля… Выжженные солнцем в золотую шерсть, бесконечные поля под бесконечным синим небом. Стая грачей, словно брызги туши, которые стряхнули с кисти, перелетают дорогу, садятся на провода. Безмолвно. Свет падает вниз ровными струями между туч, холмы — в золоте и зелени. Река, похожая на ртуть, в зеленой кипени кустов, в строгой графике камышей. Рыба и раки. Я верю. Здесь есть и рыба и раки и ночлег в сиреневых сумерках. Ярко-сиреневых в алых цветах. Дикость и широта, здесь пусто и нет ничего. Кроме неба.