Часть 7
11 августа 2016 г. в 23:09
— Привет, Никит, — его голос вырывает из алкогольного забытья.
Ночная смена закончилась три часа назад. Я вымотан работой, алкоголем и его отсутствием.
— Ты?
— Никита… — слышно плохо, голос далекий, фоновый шум мешает четко понимать слова, а может, это я сам так пьян, что ничего не соображаю.
— Ты где? С тобой все в порядке?
Я слышу, как дрожит его голос на том конце. Я чувствую, как он взволнован моим вопросом.
— Да. Все в порядке. Мы еще в туре. Я не знаю, когда приеду. Никит… Я так по тебе…
— Не нужно, не говори это, — на мои глаза тоже наворачиваются слезы от того, что я слышу их и в его голосе.
Пальцы тонут в светлых волосах, сжимаю их в кулак и расслабляю руку, поощряя старания Артема, который прямо сейчас отсасывает мне.
— Знаешь, ты, наверное, больше ко мне не приходи. Не нужно тебе это, да и мне это больше не нужно, — как же трудно врать, но я собираюсь с духом, вера в себя, как и рот Артема, мне в этом сейчас так помогают.
— Я не понимаю, Никит…
— Все кончено. Уже давно. Хватит мучить себя этими звонками, живи своей жизнью. Я буду жить своей, — «Да. Той, в которой тебя никогда больше не будет — свободной и легкой, как этот минет».
— Не говори так. Ты же знаешь… Ты же знаешь, Никит, я не могу без тебя, — он скулит, почти плачет, сквозь мольбу прорезается злость, и акцент такой отчетливый, а значит, он на грани.
— Можешь, ой как можешь, я-то знаю.
— Перестань! Хватит так говорить. Как только вернусь, приеду к тебе, мы поговорим и все будет хорошо.
— Не будет. Прости, малыш, но это конец, правда. Я не могу так больше. И тебе надо жить дальше.
Я сбросил вызов. Не хочу думать, что сейчас с ним. Не хочу… Дисплей снова загорается, Поль вызывает меня. Мазохистское удовольствие разливается по телу, когда я сбрасываю и отключаю телефон. «Прости, малыш, но я уже все решил. Отпускаю тебя». Артем старательно работает над моим опавшим членом, но, кажется, все становится бесполезным, я слишком устал и слишком тянет в сон после принятия судьбоносного решения. Почему жизнь такая длинная?
***
Сказали, он вернулся, сказали… А, мне плевать. Артем ждет меня в баре, и сегодня мы наконец проведем полноценную ночь вместе, потому что я не на дежурстве. Законные выходные.
Тёму вижу через стекло, сидит какой-то милый с этими вечно растрепанными светлыми волосами, на шее шарф, куртка висит на спинке стула. Ждет меня, мой новый парень. Как-то тепло становится на душе только от одного его вида.
— Привет. Как дела? Прости, опоздал.
Артем улыбается зелеными глазами, подвигает мне чашку горячего чего-то и говорит спокойно, мягко:
— Привет, — голос шелестит, как листва под ногами.
Как же приятно проводить с ним октябрьские вечера. «Неужели мне с кем-то повезло»?
— Я скучал.
— Я тоже.
Он берет меня за руку и сжимает пальцы. Я улыбаюсь в ответ, хочется сказать «Люблю тебя», и я бы сказал, если бы в следующее мгновение он не сделал то, что сделал.
— Смотри, у меня есть два билета на «Триггеров». Они сегодня дают концерт в Москве.
На гладкой поверхности стола блеснули два глянцевых прямоугольника с логотипом Его группы.
Настроение на ноль, нет, даже на минус.
Зеленые глаза напротив искрятся радостью и надеждой — будь благословенно святое непонимание. Наивный, ты же даже не догадываешься, какой для тебя это риск.
— Что-то не так? — спрашивает.
А я только и могу откинуться на спинку стула и пожать плечами. Говорили, он вернулся, говорили, хорошо выглядит. Говорили, спрашивал обо мне.
— Я думал, мы дома сегодня побудем, первый раз за столько времени.
— Мы и побудем, после концерта сразу домой. Пожалуйста, Никит, я их обожаю. Там солист просто супер. В смысле, вокал, — исправляется быстро.
А что мне-то до этих исправлений? Мне ничего, мне уже плевать.
— Знаешь, он француз, знаешь…
— Да знаю, знаю, — только лучше бы не знал.