Dip Your Feather Wisely

      В те долгие мучительные дни в Кюстрине, где он проводил время запертым в камере, Фридрих спал. Он лихорадочно спал и часто просыпался, бормоча что-то, чего не было — или, по крайней мере, так ему говорили позже, — прежде чем снова уснуть. Вещество, которое священник дал ему выпить, было прохладным и ошеломляющим, оно погружало его в сон, в то же время притупляло те места в нем, которые болели, делало их размытыми и далёкими, как будто это была чужая боль, а не его. Это сделало агонию терпимой, погрузило его в густую тьму, и ему хотелось, чтобы он не просыпался каждый раз, когда спускался вниз, где он сворачивался калачиком и отдыхал, как ребёнок в утробе матери. Те несколько раз, когда он просыпался, ему казалось, что он попал в совершенно другой мир. Вокруг него были цвета и звуки, расплывчатые фигуры, которые исчезали в воздухе, когда он касался их, и голоса, говорящие что-то — ему или нет, он не знал, — что он не мог понять, и обрывки слов, которые он уловил, не имели никакого смысла.              Он ненавидел этот мир. Он был слишком громким, резким и влажным. У всего был неприятный запах, который щекотал его память, но на самом деле он не хотел вспоминать. Время от времени линии и цвета в его кружащемся видении сливались и образовывали острые углы комнаты, линии кирпичей и грубого окна и решёток, прорезанных поперёк него (точно так же, как меч прорезал Катте) и через всю комнату. Дверь. Большая и толстая, и еще одно окно прорезанное в ней.              Дверь в его камеру.              Память пришла с осознанием, а с ним и с болью. Да, он был в тюремной камере, его арестовали, а Катте… Нет, он не мог, не мог думать об этом. Он уклонялся от этой мысли, как животное осторожно избегает огня, который его сожжёт; он просто не думал об этих мыслях, он поставил стену между собой и воспоминаниями и похоронил их в забытьи ради своего рассудка. Этот мир звуков и ощущений был слишком большим, все, что он приносил это воспоминания и боль, которые просачивались через потрескавшиеся стены его психики и разрушали его разум, пока цвета не исчезли и не вошла тьма. Он бежал в ее приветливые объятия, как будто все демоны ада гнались за ним, и купался в прохладном ничто, которым было это место, позволяя ему проникать в его существо, пока он больше не чувствовал ничего, ни боли, ни смятения, ни печали, даже гнева или счастья. Гораздо лучше было просто плыть по течению, свободный от всего, что могло бы причинить ему вред, и отдыхать на пороге сна и более глубокой тьме, которой он не мог достичь, как бы сильно он ни старался.              Какое-то время он был в безопасности. Он спал в своей темной колыбели и прятался от мира, и пока он спал, ему снились сны. Сначала он не помнил сны, но затем они пришли с ясностью, сопоставимой с тем странным громким миром, в котором он проснулся. Сны о крови и криках, о ревущем голосе с грозовыми серыми глазами, которые напугали его до глубины души и принесли боль и страдания. Он уже убил Катте, и теперь он убьёт и меня…Но кем был «он»? Он свернулся клубочком в маленьком уголке своего разума и молился, чтобы монстр не нашёл его, когда он ревел и топтался в его разуме, наполовину вспоминая угрозы и оскорбления, доходившие до его ушей, от которых он дрожал от ужаса. Иногда приходили и другие сны, о Катте, которые посылали полоску боли прямо в его сердце и искривляли его, раскалывая все его тело пустой, холодной болью, которая полностью отличалась от горячей агонии, которую приносил сероглазый монстр. Это было резким и ясным и не исчезало со временем, оно высасывало из него что-то, какую-то жизненно важную часть его самого, которой он никогда не вернётся, и заставило его отрывисто рыдать о своей потере, его душа опустела от горя.              «Не плачь, мой Принц», — шептал ему Катте, его тёмные глаза были полны любви и тепла, когда он заключил Фридриха в объятия, которые казались твёрдыми и, честно говоря, реальными. Но это было нереально, часть Фридриха знала, что это ненастоящее, даже несмотря на то, что это чувствовалось и звучало реально, и он даже чувствовал запах Катте, пробуждая другие воспоминания о его прикосновениях и поцелуях и о том, каково это прижимать тело к его… их…кровати…              Он кричал, как раненое животное, чувствуя, как эти воспоминания разрезают его на мелкие кусочки. Он убежал от них и нырнул обратно в свою тьму, изо всех сил пытаясь проникнуть глубже в ту иную, постоянную тьму, которая всегда ускользала от него. Он мёртв, я знаю, что он мёртв, и это моя вина, все моя вина. Нет, он забудет о нем. Он пообещал, что никогда больше не вспомнит о Катте. Отталкиваясь от воспоминаний, которые пытались утяжелить его и прожечь его душу, он позволил своему тёмному одеялу снова окружить его и снова погрузился в онемение состояние бесчувствия, которое он использовал раньше. Только на этот раз он почувствовал озноб, и он почувствовал себя холодным, фактически дрожа от ветра, хлеставшего его незащищённое лицо.              Глаза Фридриха неожиданно распахнулись, и он ахнул от шока. Вместо того, чтобы видеть стены своей камеры, он стоял на замёрзшей белой равнине, которая простиралась так далеко, насколько он мог видеть, исчезая за горизонтом с невыразительным небом почти того же цвета. Он повернулся по кругу, чтобы осмотреться, его ботинки хрустнули в снегу. Все выглядело так же, и на этот раз он был совершенно и совершенно один, никто не давил на него, никто не насмехался над ним и не угрожал. Не было абсолютно ничего, кроме него и безликой, бесплодной пустоши сверкающего снега и льда, которая длилась вечно. Он вдохнул, и холод простудил его лёгкие, а затем, казалось, распространился наружу, протекая по венам и оставляя за собой лёд настолько сильный, что он даже не чувствовал холода, просто онемел. Такое же оцепенение, которое дала ему его тьма, но гораздо более сильное. Оно пробилось до самых кончиков пальцев рук и ног, прежде чем обернуться вокруг его сердца, центра всей его боли, и погрузилось глубоко в него, пока боль, к счастью, не прекратилась. Он ничего не чувствовал в своей душе, ни боли, ни одиночества, ни горя, ни безумия, которое вернулось, чтобы преследовать его разум… ни тепла, ни счастья, которые принесли с собой боль. Совсем ничего. Он простоял там несколько долгих минут, смакуя отсутствие боли, наслаждаясь бесчувственностью, укоренившейся в его костях.              В безопасности. Он был здесь в безопасности, даже эти воспоминания или монстры не могли вторгнуться в это убежище, как они сделали с его тьмой. Пока он оставался здесь, ничто не могло причинить ему вреда. Как вы могли причинить боль тому, кто ничего не чувствовал и кому было все равно? Дикий смех вырвался из его горла, его дыхание закипело перед ним, когда к нему пришло осознание.              «Если я не чувствую», — шептал он, его голос дрожал от восторга открытия, — «тогда ничто не может причинить мне вреда. Если я не позволю никому прикоснуться ко мне, они не смогут причинить мне вреда. Все, что я могу— не чувствовать и не заботиться…»              Это было похоже на дар до сих пор равнодушных богов. Это было как лекарство, противоядие от его боли и одиночества. Пока он хранил в себе этот холод и позволял ему заглушить его чувства, никто никогда не мог причинить ему вред.              Больше никогда.