Кое-что никогда не меняется (рабочее)

Будит меня дикий ржач. Разодрав глаза, обнаруживаю у порога в своей комнатушке целую делегацию - Яна и еще одного типа. Последний-то и заливается, чуть не до скулежа. - Ой... Ох... Ну, блин... - только и слышно. - Чего это с ним? - киваю Яну на весельчака. Пытается что-то ответить, но и сам прыскает, закатывается. Терпеливо жду, пока проржутся. Заодно медленно вкуриваю, что не так в обстановке. Подъем, которого не было, хотя на улице уже солнце вовсю. - Нам что, день отдыха устроили? Ян судорожно кивает. Его товарищ по истерике, обретя, наконец, дар относительно внятной речи, выдавливает: - Свободный... ох... день. Хочешь книжки читай, хочешь кино смотри, хочешь - дрыхни. Давно тебя повысили-то? - А? - от резкой смены темы не сразу въезжаю в вопрос. Вопрошавший, отсмеявшись окончательно, поясняет: - Да ты во сне гнал про то, что ты уже коммандер, - и, под тихое икание Яна добавляет, - и про Цитадель что-то, я переводчик включить не успел. - Ты это по-русски сказал, - подхватывает Ян. - Ничего удивительного, - ворчу. - Я по-русски на двадцать лет дольше говорю, чем по-английски. - Вот! - гость торжествующе наставляет на меня палец. - Я ж говорил тебе, какой он нахрен Джон? Он Ванька! Что я, русских не видел? А фамилия как? - Гагарин! - Почему? - удивляется Ян. - Первый космонавт потому что. И вообще... ты кто? - Кто? - Ян удивляется еще больше. - Сосед. Значит, живешь по соседству, а не у меня ошиваешься. По крайней мере, не тогда, когда я отсутствую в реальности. Без обид? Кивает, удаляется. Перевожу максимально выразительный взгляд на второго. - Намек понял, - незнакомец примирительно поднимает руки. - Я Билли, тоже сосед, но с другой стороны. Ночью приехал. Думал зайти познакомиться - кто ж знал, что ты уже коммандер, и спишь, сколько хочешь? - Вечером приходи. А сейчас дела у меня. Раз уж все равно выходной. - Ну спи-спи... коммандер. Ага, "спи". Хватит, выспался... Удар-удар. Да, сейчас "свободное время", и тренируюсь я в одиночку. Так даже лучше - хоть не позориться. Да, "груша" не ответит. Но надо "хотя бы научиться не бояться сломать руку", по совету сержа. Мало ли, что я творю на адреналине - в бой лучше идти с ясной головой. А от боя точно не отвертеться. Готовят нас на совесть, явно не для того, чтоб в запас списать. Ну, и фамилия тоже того... обязывает. Герой с меня, скажу прямо, хреновый, но жить хочется. А с Шепардом-хлюпиком жизни этой галактике останется лет на шесть. Так что - удар-удар. - Тренируешься, да? О. Камчатские крикуны. Давно не виделись. Поворачиваюсь к ним, не выходя из стойки. - Да ты не трясись. Бить не буду... здесь. Айда на ринг. Упомянутое сооружение здесь же, в приспособленном под спортзал ангаре. Ныряю под канаты, жду противника, пока тот надевает перчатки. Прикинем расклад. Я разогрет, но уже порядком подустал. Он свеж и бодр, но на каком-то непонятном расслабоне. Техника... тут я в пролете. Видел как-то пару его спаррингов, - явно чувствуется какой-нибудь полосатый кушак международного вморду-до, и -после тоже. Конкретнее и не определить, очень уж быстро он руками-ногами машет. Вывод - снова устроить блицкриг. Запрессовать супостата, не дав времени на раскачку и атаку. Гонг заменяет хлопок в ладоши от одного из "секундантов" противника. Срываюсь с места, лечу к цели. И дальше лечу, прямо в канаты. Отпружинив, разворачиваюсь. Бемс! В первый момент понимаю только, что мне прилетело, да так, что голова дернулась. Вытряхнув из глаз искры, обнаруживаю себя в глухой обороне, а его - танцующим вокруг. Слегка хромовато танцующим. Значит, и я его все же достать успел, вроде бы в коленку... Бемс - и моя черепушка принимает еще одну увесистую плюху. Не иначе, от сотрясения, страх теряю совершенно. Цель остается одна - достать гада! Но про оборону не забываем, не забываем. Бемс! Бемс! Бумс! - отвечает мой кулак. Блицкриг начать! Луплю, куда придется, двумя, а то и тремя конечностями разом. Если подловит - хана котенку по кличке Шеп. Но нет, "сидит в обороне". Бью, выкладывая в каждом ударе все силы, весь вес и кипящий в крови боевой азарт. Он уворачивается, ослабляет мои атаки, принимая их вскользь. Бью, собрав злость и отчаяние. Бью, забив на правила спарринга в частности и безопасности вообще. На войне подлых приемов нет. Показалось, или противник выдыхается? Улучив момент, ловит меня за ногу. Падаю, но и его тащу с собой. Короткое барахтание показывает, что и в борьбе он разбирается лучше. Один нюанс - мои тормоза уже сорваны начисто. Наконец, ему удается меня утихомирить, основательно придавив. Его локоть на моем горле, но мои пальцы - на его кадыке. Нет, подыхать я не готов. И он тоже, судя по взгляду, но, если нас не растащат, все к тому идет. Не сговариваясь, раскатываемся в стороны. Вскакиваю, поднимая гудящие руки. Но противник уже наигрался. - Неплохо, Шепард. Может, из тебя и выйдет толк. Просто не попадайся мне больше на дороге. - Что, - выдыхаю хрипло. - Ты так быстро сдулся? Его Величество меня игнорирует, уже направляясь к выходу, так что отвечает секундант. Тот, временно однорукий. - Ты придурок, или прикидываешься? Тебе только что сказали - живи, как хочешь, трогать не будем. - Только про рабство больше не гони, - бросает через плечо предводитель. - Не был ты там. Рабы так дрыгаться не приучены. А жалеть тебя, сам понимаешь, за эти сказки никто не будет. Так он на легенду мою окрысился? Решил, я на жалость давлю? А я-то думал... - Наверное, - давлюсь и, прокашлявшись, начинаю заново. - Наверное, из меня просто вышел очень хреновый раб. Такой, который не только мечтает всадить нож в хозяина. А так и делает. - Ну, может и так. Но тогда ты, должно быть, чертовски упрямый сукин сын. Под солнцем Торфана, палящим нещадно, меж щедрых тенями древесных крон, где лишь у ручья отрада прохлады... А дальше? Условно условный враг побежден? Балак, криво ухмыляясь собственным стихотворным потугам, метнулся, пригнувшись, к соседнему кусту. Осмотрелся, замер. Внимательно вслушался. Так. Короткие очереди в дальнем конце полигона - плохо. Там транспортеры, там аккумуляторы. Если отобьют, хреново будет. С другой стороны, пока они там навес штурмуют, кто точку охранять остался? Вот то-то же. А теперь посчитаем, на бегу, чтоб не отвлекаться. Для успешного штурма - троекратное преимущество. В обороне там трое. Минус девять от противника еще минимум на пять минут, раньше обратно не добегут. Еще трое на отвлекающем маневре - штурмполки такую тактику любят, а командир у противника как раз оттуда. Итого минус двенадцать. Дальше уже лучше считать, что все плохо, и оставшаяся пятерка караулит умников вроде спецназовца на позиции. Самое разумное распределение - один снайп, один инженер, чтобы подходы минировать, трое в контрударной группе. Отсюда и пляшем. По широкой дуге обойти наспех нарытое укрепление с фланга. Шумануть пару раз из винтовки. Сейчас штурмовики пожалуют... Вот они, субчики. Грамотно идут, с разведкой. Но в лесу особо не растянешься - себе дороже выйдет. Неприцельную очередь в перекате между деревьями, и еще одну в обратном. Есть. Гранату вы и не приметили! Выскочить и "добить". Зигзагами, сбивая прицел снайпу, к земляной "вышке". Светошумовую ему в подарок. Успел ссыпаться вниз, молодец, но со своей дурой в ближнем столкновении ты не боец. Щиты почти сели... впрочем, на последнего еще хватит. Повернуться к инженеру и... и получить шишкой в лоб. Индикатор на визоре показывает "ты труп". Балак стянул маску и недоуменно на нее уставился. - Не понял. Это что было? - "Бросок", - поясняет инженер. Кажется, Гарак его зовут. - Я биотик. - С каких это пор ты - биотик? - А с утра, приказом старшего. Чтоб вам жизнь элем не казалась. Или в реальном бою ты тоже заранее знать будешь, где враг, и что умеет? - Если не буду - придушу разведчиков. Но почему шишка? - А ты предпочитаешь настоящим "броском" получить? Ну так обратись к нашему командиру. Вон он идет. Ну, "идет" это громко сказано. Отступает он, с ополовиненным отрядом, огрызаясь огнем. Точнее, краской. Чуть дальше мелькают "свои". Балак отходит подальше, чтоб не схлопотать шальным пластиковым шариком, и устраивается под деревом. Теперь эти кадры на точке закрепятся, так что с полчаса есть, пока их выкуривать будут. Пальбой разбитые осколки тишины звучат мелодией, то - музыка войны... Вот ведь, поведешься с непризнанным поэтом!.. - Балак! А вот и он, легок на помине. - Танак. Полицейский пожимает руку спецназовца, с ироничным восхищением осматривая заляпанные краской камуфляжные брюки, черную майку в обтяжку и бандану. - У вас тут прямо война. Отмываться не замучаешься? - Нет, эта краска и сама скоро отваливаться начнет. Ее отскоблить - называется "восстановить щиты". - Боюсь даже представить, как у вас тут изображают "сингулярность". "Бросок" уже видел, там один из ваших меня шишками закидал. Долго не хотел верить, что я в ваших играх не участвую. - Ну, "сингулярность" и в жизни-то сплошной чит. Так что в играх ее не применяем. Пока что. "Броски", вон, тоже только сегодня появились. - Ясно. Слушай, - полицейский резко серьезнеет. - Я тут нарыл кое-что про того дивера. Точнее, не совсем про него. Про тех, кто вполне может вот так тренировать бойцов - сходу в пекло. - Ну, и? Что-то конкретное есть? - Вот с конкретикой проблемы. Там у них конспирация даже не с большой буквы, а сплошными большими буквами. Есть название, примерная дата первого проявления... и все. Ни одного выявленного участника. В живых ни одного. Организация призраков какая-то. - Давай все, что есть. Я не я, если их главному призраку шею своими руками не скручу. - На пробежку стройсь! - командует старший на весь полигон, несмотря на пожилой возраст. - Ну, бывай. Похоже, пора мне. - Ты заходи, если что. Всегда рад новостям, - кивает Балак и рысью мчится к строю.