Ловец снов

мазок по бумаге - готова рифма, касание кожи - готов поцелуй, для поэта спирт - это лимфа. что ты смотришь, my Moon, танцуй. что ты смотришь, my Moon, раздевайся, ведь на коже виднее кровь, всё, что можешь сейчас - только каяться, чтоб принести себя в жертву вновь.

есть омут, что скрывается где-то в лесах, в чистом озере диком, там, где лишь скопище светлячков может осветить тебе путь. если ты им понравишься. это не детская сказка, где принц должен спасти принцессу, и разбудить её поцелуем. это исповедь монстра, который языком собирает иголки с сосен и загоняет их себе под кожу, в густом тумане перемалывает шишки и мешает их с водкой, чтобы не помнить другого мира, в котором есть и другие цвета, кроме коричневого, серого, чёрного и зелёного. это цвет болезни и цвет леса, что, по сути, одно и то же, являющиеся тюрьмой или абсолютной свободой или абсолютным бессознательным. что тянет к огромной чёрной проруби? прямо посреди чистого озера дикого, где загнивают и гаснут случайно попавшие в омут светлячки, а лесные олени, гордо живущие среди огромных деревьев, ломают ноги и шеи и умирают три дня. а Он пьёт этот омут вязкую чёрную жидкость. кровь, сделанную из чернил, которыми этот монстр пишет себе под кожу тупые стихи. Он целует его, этот омут, но тот остаётся собой и становится только чернее. а тот монстр, что живёт в лесу, среди огромных сосен, тумана и чистого озера дикого, пытается не нырять в чёрную кровь, но делает всё, чтобы омут нырнул в него.