Истории, которых никогда не было

Её убили. Конечно, её убили. Должно же это было случиться. Так вертеть боссом, а потом резко перейти на сторону добра – нет, она просто не могла выжить. Она и не выжила. Как хорошо, что у неё есть ты. Сестра-близнец. Адекватная. Реалистка. Сильнее, умнее и лучше. Синий свитер, связка ключей – машина, квартира, гараж. Имя, ставшее на удивление чужим. Соня отказалась передавать им данные два года назад, когда её повысили. С тех пор её повышали не однажды. Ты была просто поражена, когда увидела, к какой информации получила доступ твоя сестра. Бесценные данные. Вовсе неудивительно, что Соня почувствовала себя всесильной, едва заполучив их в руки. Но даже бога можно убить. Соня переехала в другой город, никому и никогда не рассказывала ни о тебе, ни о своём настоящем прошлом. Шрам на лице, сделанный за год до того, как она ушла, специально, чтобы вновь быть неотличимой от тебя. Долги. Она сама сплела себе верёвку. Страшно, конечно, вот так идти по улице – с её именем, с её лицом, в её свитере. Страшно, потому что боишься – людей, которых ты не знаешь, времени, которое нещадно утекает, смерти, которая дышит за левым плечом. Страшно, что ты будешь следующей. Ты верная, сильная, храбрая, проверенная. Ты веришь в их идеалы. И ты понимаешь, что сухой из воды тебе не выйти, не вернуться к прошлому. Закон тебя не защитит, потому что ты предала его. Никто и ничто не защитит тебя. Как никто и ничто не защитил твою сестру. И ты идёшь по улице. Тело дрожит – от страха, конечно, но ты хочешь думать, что от холода. Люди смотрят на тебя, и деться от этих взглядов некуда – один неверный шаг, и ты умрёшь. Ты вспоминаешь своё имя. Тихо шепчешь губами: «Даша». Но лучше уж так, чем как Соня – умереть, так и не встретив своё тридцатилетие. Остыть и плыть в канализационных потоках, или лежать под слоем сырой земли с пулей в черепе, или рассматривать невидящими глазами рыб на дне. Или не лучше?