Страх- 2.

POV Тим. Просыпаюсь лишь от какого-то резкого движения. Раскрываю глаза, и вздыхаю горький запах одеколона. Водитель спокойно рулит, по заданному маршруту, а лежу на коленях у Яна, взгляд которого устремляется куда-то в даль. Просто наблюдаю за ним, а он как-будто замер... Тихо дышит, и раздумывает о чём-то. Не могу даже разобрать мыслей. Трасса такая пустая, не слышу даже мимо проезжающей машины, и такая ровная. Он наконец-то отводит взгляд в сторону правого окна и тяжело вздыхает. Сам не замечаю как рука тянется к нему, и я прикасаюсь к его щеке. Он сразу же смотрит на меня, с улыбкой прижимает рукой мою ладонь ещё крепче к щеке. – Куда мы едим? – спокойно спрашиваю я, как-будто забыл, что было недавно в моём доме. – В Донецк. – твёрдо отвечает он. – Для чего? Ты... – Хоронить Андрея. Ты же собирался взять меня! Думал я забуду? – Нет, что ты. – Ну, вот. – Его уже правда похоронили. Не знаю чего ты хочешь от умершего. – Умершего поэта! – поправляет меня он и отводит снова взгляд в окно. – Ну, извини. – Ничего. Привык, что его не считают за прекрасного поэта. – Ян, успокойся. – Кто его убил? – прошептал парень, – Это тот самый парень, который приходил к тебе в дом? – Да.. Не понимаю, зачем я говорю это ему! Все силы раскроются, всё раскроется! Ладно уж, дибил что там. – Значит, и ты его боишься?! Ты же такой же как и он. Рост даже одинаковый. Ты вроде не слабый! Можешь дать отпор, если захочешь. – Нет. В нём есть то, что не смогу победить я. – Хорошо. Но ты должен отомстить! Месть должна быть. – Вроде нормальный парень, но мысли кровожадные. – Я узнал где живёт Артём Тимофеев - друг умершего Дениса Захарова. – Как? А где? – Как-как. Тупой вопрос! Он живёт в Донецке. Адрес у меня. Так что после похорон заедем. – в его глазах сверкала уверенность и грусть, а я понимал одно, то, что он идеал моих мыслей. – Ты не боишься? – Чего? Страх не властвует надо мной. – тон его голоса перешёл в более звонкий. – Умереть не страшно? – Смотреть лучше смерти в глаза, чем забиваться в угол от страха! – Тоже правильно. – улыбаюсь ему. – Мы ведь сейчас уже скоро в Донецке окажемся. – Сколько же я спал? Или, что я там делал. В обмороке? – Спал. – Ого... Многовато. – Нормально. Переволновался наверно. – А, как ты... – Донёс на руках. Лишь приоткрываю немного рот, и он быстро целует в губы, звонко смеясь. Но смех быстро прекращается, после странного и банального вопроса таксиста. – Вы педики? – грубый мужской голос раздражает. Я смотрю на таксиста, который обернулся к нам, и ведёт в это время машину со скоростью 110 км/ч. – Смотрите на дорогу, пожалуйста, а не на нас. – отвечаю я, и вижу его косо смотрящие на меня глаза. – Не, ну серьёзно? – улыбается таксист. – Замолкни и смотри на дорогу! – уже встревает Ян, и злобно смотрит на него. – Оскорбление. – фыркает таксист и затихает. Я смотрю на Яна не отводя и взгляда, а он смотрит на меня с улыбкой. *** – Сюда? – голос таксиста, и его пристальный взгляд через зеркало заднего вида немного пугает. – Да, сюда. – спокойно отвечает Ян, и смотрит на какой-то дом. Бледно-зелёные листья скрывают пластиковые окна. Дом сделан из красного кирпича. Большая дверь дома немного приоткрыта, и я сразу же выхожу из машины. Запах сразу же вбивается гвоздём в нос, и вспоминаю эти хитрые глаза. Иван. Гробовщик. Откуда-то из земли тянет трупами. Пытаюсь не обращать на это внимания, кидаю что-то на подобии: – Ян, я сейчас. Подожди тут. Бегу к двери и открываю её, захожу внутрь. Серый коридор, который распластался узким пространством во весь дом. Медленно иду по нему. Мне не страшно, серьёзно. Он мне ничего не сделает. В холодных комнатах чувствую горячее тело. Где-то в конце коридора он должен быть! Бросаюсь в конец! И останавливаюсь перед оной комнатой... Огромный диван, и на нём сидит он. Только диван, и комната вовсе пуста. – Привет. – улыбается он, – Я ждал тебя. – Привет. – сохраняю полное спокойствие, – Похоронили? – Конечно. – кивает мне, – Ради тебя что хочешь. – льстивое произношение. – Хм.. Ой, я же тебе денег должен, точно! Ёрзаю руками по карманам. – Нет. Подожди. Не торопись зай. Сядь рядом. Что в нём не так? Он что-то задумал тварь. Но подхожу и сажусь рядом. Смотрю на него. – Ближе. – улыбается мне. Выполняю его желание, присаживаюсь ещё ближе. – Ещё ближе.. – Хорошо. Ещё ближе! Сажусь очень близко. Его рука уже обнимает мои плечи, лёжа на спинке дивана. Чувствую его дыхание, и он приближается ко мне. От него исходит холод, злоба... – Ты можешь не платить за похороны. – шепчет мне на ухо, и горячий воздух обжигает кожу. – Что же с меня требуется? – смотрю на него. – Отдайся мне. – два слова, которые прозвучали у меня эхом в голове, таким не приятным тоном. – Я заплачу. – Нет! – резко, его рука уже сжимает мой пах, быстро встаю с дивана и смотрю на него. – Ты! Ты! – задыхаюсь от злости, Да ты! – Ну, я, что я? Извращенец? – его глаза смотрят на меня, и ходят взглядом по моему телу, от этого взгляда хочется бежать! Хотя... На секунду задумываюсь. – Вань, если я отдамся тебе, то ты правда... – Ты не должен будешь мне ни каких денег. – Я согласен. – тяжело вздыхаю и опускаю взгляд, – Но сначала, можно я кое-кого попрошу уйти от твоего дома? – Конечно. – Спасибо! Выбегаю из комнаты и бегу к выходу! тепло врывается в дом, и солнечный Ян смотрит на меня с улыбкой. – Ян! Можешь погулять часок тут где-нибудь, но подальше. – К чему всё это? – он как-будто догадался на что я согласился. – Я...В общем погуляй и всё. Я все дела улажу. – Точно? – Да-да. Не волнуйся милый. – Хорошо. Ну, я пошёл. Позвонишь, когда закончишь с делами. – отвечает он и уже разворачивается в противоположную сторону дома. – Умница мой. – Да знаю-знаю! Улыбаюсь и закрываю дверь, внезапно чья-то рука запирает дверь на ключ, и прижимает меня к стенке. – Милый? Появился парень? Чувствую как он прижимается ко мне, а я лицом уткнут в свежо-пахнущую дверь, которая отдаёт запах смолы. – Да, появился. – отвечаю я, – Может это будем делать на кровати или на диване, а не в коридоре. – Романтику любишь, как жаль, я люблю жестокость. – он бы в это время ухмыльнулся, что он и сделал как раз. – Ну, отпусти. – тон становиться писклявым, и схож на моление. – Надеюсь ты серьёзно относишься к этому сексу, а то просто протрахаешь время зря. Он отходит, и я поворачиваюсь к нему лицом. – Я серьёзно отношусь к этому сексу. – Старайся детка. – снова становиться ближе, поднимаю глаза наверх, и смотрю в его глаза, в это время его руки уже трогают мои ягодицы. – Постараюсь. – Ты променял Макса на того парнишку? – Да. – Негодяй какой, смотри-ка. – Весь в тебя. – тянусь к губам, и получаю сладкий поцелуй. – Ну идём уж, чего тянем время? – Идём. Хватается за ремень штанов и тянет за собой. Заходим в ту же комнату, диван уже дожидается нас, одиноко стоя в комнате. Он садиться на него и смотрит на меня, стоящего рядом с ним. – Возбуди меня. – улыбка не сходит с губ. – Дай 2 минуты. Скажи, где у вас тут кухня? – Первая комната, возле двери, справа. – Спасибо. – 2 минуты! – бросает в след, а я уже мчусь к комнате! Кухонная мебель, стол, ну как всегда! Роюсь по всем ящикам, гремя тарелками и остальными предметами. Но останавливаюсь... – Вот он.. – шепчу с коварной улыбкой на лице. Бережно беру то, что хоте взять и подбегаю к комнате. – Быстро ты. – раздаётся голос из комнаты. Вздыхаю, и вхожу в комнату. – И что же за спиной ты держишь? – в его глазах горит интерес, – Все ножи и опасные предметы я убрал в другое место. Что задумал хитрюга? – Ничего.– мотаю головой. *** Как кошка садится ему на колени и улыбается. Обнимает его за шею, а Иван медленно расстёгивает каждую пуговицу на его рубашке. – Ты знаешь, Вань, а ведь Максим не любит меня... – говорит Тимур, задумавшись о чём-то. – Знаю.– кивает Иван, хотя, его мало это заботит сейчас, он ориентирован на другое. – Ты говорил, что он меня не любит. И ты прав. – Конечно прав зайчик. – Но...У меня с ним кое-что есть, что слишком опасно для людей. – Что же? – он не отводит взгляда от белоснежной рубашки Тима, и продолжает расстёгивать пуговицы. – Страсть к победе. – То есть, на что ты намекаешь? – руки парня быстро хватаются за галстук, и они уже смотрят в глаза друг-друга. – Я хотел что бы Максим был мой, но понял - он мне не нужен. – Умница. Он ведь только мой. – расстёгивает ремень. – Нет Вань. Он не мой, но и не твой. – Что, почему это?! – Потому! – Ах ты дерзкий мальчишка! – вскрикивает парень и пытается свалить того с колен, но внезапно боль прекращает будущее движение. Парень распахивает глаза от боли, и приоткрывает рот. Острый нож торчит по середине лопаток и алая кровь быстрыми потоками течёт вниз. – И ещё одно общее качество у меня с ним. Знаешь какое? – он до сих пор держит нож за ручку и хитро улыбается гробовщику. Тот махает головой в ответ. – Жажда крови. – с этими словами он давит нож глубже и ниже, пробуя сделать порез ещё больше, что у него и прекрасно получается. Иван громко вскрикивает, что у демона заложило уши, но он до сих пор довольно смотрит огненными глазами в глаза жертвы, в которых так и горит отражение глаз противника и горит боль со страданиями...